LER DOCE PRAZER

2011-12-31T12:44:00.000-08:00

2011-12-21T11:37:00.001-08:00

BOM NATAL PARA TODOS!

2011-12-20T23:42:00.000-08:00

Conto de natal

"De sacola e bordão, o velho Garrinchas fazia os possíveis para se aproximar da terra. A necessidade levara-o longe de mais. Pedir é um triste ofício, e pedir em Lourosa, pior. Ninguém dá nada. Tenha paciência, Deus o favoreça, hoje não pode ser - e beba um desgraçado água dos ribeiros e coma pedras! Por isso, que remédio senão alargar os horizontes, e estender a mão à caridade de gente desconhecida, que ao menos se envergonhasse de negar uma côdea a um homem a meio do padre-nosso. Sim, rezava quando batia a qualquer porta. Gostavam... Lá se tinha fé na oração, isso era outra conversa. As boas acções é que nos salvam. Não se entra no céu com ladainhas, tirassem daí o sentido. A coisa fia mais fino! Mas, enfim... Segue-se que só dando ao canelo por muito largo conseguia viver. E ali vinha de mais uma dessas romarias, bem escusadas se o mundo fosse de outra maneira. Muito embora trouxesse dez reis no bolso e o bornal cheio, o certo é que já lhe custava arrastar as pernas. Derreadinho! Podia, realmente, ter ficado em Loivos. Dormia, e no dia seguinte, de manhãzinha, punha-se a caminho. Mas quê! Metera-se-lhe na cabeça consoar à manjedoira nativa... E a verdade é que nem casa nem família o esperavam. Todo o calor possível seria o do forno do povo, permanentemente escancarado à pobreza. Em todo o caso sempre era passar a noite santa debaixo de telhas conhecidas, na modorra de um borralho de estevas e giestas familiares, a respirar o perfume a pão fresco da última cozedura... Essa regalia ao menos dava-a Lourosa aos desamparados. Encher-lhes a barriga, não. Agora albergar o corpo e matar o sono naquele santuário colectivo da fome, podiam. O problema estava em chegar lá. O raio da serra nunca mais acabava, e sentia-se cansado. Setenta e cinco anos, parecendo que não, é um grande carrego. Ainda por cima atrasara-se na jornada em Feitais. Dera uma volta ao lugarejo, as bichas pegaram, a coisa começou a render, e esqueceu-se das horas. Quando foi a dar conta passava das quatro. E, como anoitecia cedo não havia outro remédio senão ir agora a mata-cavalos, a correr contra o tempo e contra a idade, com o coração a refilar. Aflito, batia-lhe na taipa do peito, a pedir misericórdia. Tivesse paciência. O remédio era andar para diante. E o pior de tudo é que começava a nevar! Pela amostra, parecia coisa ligeira. Mas vamos ao caso que pegasse a valer? Bem, um pobre já está acostumado a quantas tropelias a sorte quer. Ele então, se fosse a queixar-se! Cada desconsideração do destino! Valia-lhe o bom feitio. Viesse o que viesse, recebia tudo com a mesma cara. Aborrecer-se para quê?! Não lucrava nada! Chamavam-lhe filósofo... Areias, queriam dizer. Importava-se lá. E caía, o algodão em rama! Caía, sim senhor! Bonito! Felizmente que a Senhora dos Prazeres ficava perto. Se a brincadeira continuasse, olha, dormia no cabido! O que é, sendo assim, adeus noite de Natal em Lourosa... Apressou mais o passo, fez ouvidos de mercador à fadiga, e foi rompendo a chuva de pétalas. Rico panorama! Com patorras de elefante e branco como um moleiro, ao cabo de meia hora de caminho chegou ao adro da ermida. À volta não se enxergava um palmo sequer de chão descoberto. Caiados, os penedos lembravam penitentes. Não havia que ver: nem pensar noutro pouso. E dar graças! Entrou no alpendre, encostou o pau à parede, arreou o alforge, sacudiu-se, e só então reparou que a porta da capela estava apenas encostada. Ou fora esquecimento, ou alguma alma pecadora forçara a fechadura. Vá lá! Do mal o menos. Em caso de necessidade, podia entrar e abrigar-se dentro. Assunto a resolver na ocasião devida... Para já, a fogueira que ia fazer tinha de ser cá fora. O diabo era arranjar lenha. Saiu, apanhou um braçado de urgueiras, voltou, e tentou acendê-las. Mas estavam verdes e húmidas, e o lume, depois de um clarão animador, apagou-se. Recomeçou três vezes, e três vezes o mesmo insucesso. Mau! Gastar os fósforos todos é que não. Num começo de angústia, porque o ar da montanha tolhia e começava a escurecer, lembrou-se de ir à sacristia ver se encontrava um bocado de papel. Descobriu, realmente, um jornal a forrar um gavetão, e já mais sossegado, e também agradecido ao céu por aquela ajuda, olhou o altar. Quase invisível na penumbra, com o divino filho ao colo, a Mãe de Deus parecia sorrir-lhe. Boas festas! - desejou-lhe então, a sorrir também. Contente daquela palavra que lhe saíra da boca sem saber como, voltou-se e deu com o andor da procissão arrumado a um canto. E teve outra ideia. Era um abuso, evidentemente, mas paciência. Lá morrer de frio, isso vírgula! Ia escavacar o ar canho. Olarila! Na altura da romaria que arranjassem um novo. Daí a pouco, envolvido pela negrura da noite, o coberto, não desfazendo, desafiava qualquer lareira afortunada. A madeira seca do palanquim ardia que regalava; só de cheirar o naco de presunto que recebera em Carvas crescia água na boca; que mais faltava? Enxuto e quente, o Garrinchas dispôs-se então a cear. Tirou a navalha do bolso, cortou um pedaço de broa e uma fatia de febra e sentou-se. Mas antes da primeira bocada a alma deu-lhe um rebate e, por descargo de consciência, ergueu-se e chegou-se à entrada da capela. O clarão do lume batia em cheio na talha dourada e enchia depois a casa toda. É servida? A Santa pareceu sorrir-lhe outra vez, e o menino também. E o Garrinchas, diante daquele acolhimento cada vez mais cordial, não esteve com meias medidas: entrou, dirigiu-se ao altar, pegou na imagem e trouxe-a para junto da fogueira. - Consoamos aqui os três - disse, com a pureza e a ironia de um patriarca. – A Senhora faz de quem é; o pequeno a mesma coisa; e eu, embora indigno, faço de S. José."

Miguel Torga

2011-12-20T23:28:00.000-08:00

LIVROS RECOMENDADOS PARA PROJETOS

RELACIONADOS COM O NATAL - 5º e 6º anos
AUTORES TÍTULOS EDITORAS

Aguiar, João Um estranho Natal Asa 972-41-2002-3

Almeida, Bernardo Pinto O Natal de Pedro Asa 972-41-3174-2

Andersen, Hans Christian O abeto de Natal Everest 989-50-0456-7

Andersen, Hans Christian Contos de Natal Everest 989-50-0262-9

Andersen, Sophia de M. B. A noite de Natal Figueirinhas 972-661-192-X

Andersen, Sophia de M.B. Os três reis do oriente Figueirinhas 972-661-200-4

Bieber, Hartmut Feliz Natal, pequeno rei Arquivo 972-99272-1-9

Lelarge, Fabrice e outro Histórias de Natal C i v il i z ação 972-26-2114-9

Letria, José Jorge Bom Natal, Pai Natal Âmbar 972-43-0269-5

Magalhães, Ana Maria e outro Natal! Natal! (cinco histórias e uma peça de teatro)

Mai, Manfred Histórias de Natal de 1-2-3 minutos Asa 972-41-4451-8

Menéres, Mª Alberta É Natal! Desabrochar 972-47-2870-6

Menéres, Maria Alberta O livro do Natal Asa 972-41-2183-6

Mota, António Sonhos de Natal Gailivro 989-557-051-1

Orey e Orey O Natal (peças de teatro) Gradiva 972-662-877-6

Parafita, Alexandre Histórias de Natal contadas em

verso (10 poemas, uma peça) Âncora 972-780-056-4

Ploog, Michael A lenda do Pai Natal Meribérica 972-45-1054-9

Price, Moe As renas do Pai Natal Porto Editora 972-0-70553-1

Saldanha, Ana O Pai Natal preguiçoso e a rena Rodolfa Caminho 972-21-1653-3

Saldanha, Ana Ninguém dá prendas ao Pai Natal Campo das Letras

Santos, Margarida Fonseca O meu primeiro Natal Presença 972-23-3478-6

Sena, Jorge e outro Duas histórias de Natal fantásticas Lisboa Editora 972-680-643-7

Silva, Mónica Leal O melhor Natal do António Cotovia 972-8028-32-6

Solotareff, Grégoire O dicionário do Pai Natal Campo das Letras

Torrado, António Dezembro à porta Asa 972-41-4445-3

Vaz, José Hoje é Natal Gailivro 972-8473-69-9

Vieira, Alice 2 histórias de Natal Caminho 972-21-1505-7

Vieira, Vergílio Alberto Paisagem com trenó e neve ao fundo

2011-12-20T23:18:00.000-08:00

Natal, e não Dezembro

Entremos, apressados, friorentos,

numa gruta, no bojo de um navio,

num presépio, num prédio, num presídio

no prédio que amanhã for demolido...

Entremos, inseguros, mas entremos.

Entremos e depressa, em qualquer sítio,

porque esta noite chama-se Dezembro,

porque sofremos, porque temos frio.

Entremos, dois a dois: somos duzentos,

duzentos mil, doze milhões de nada.

Procuremos o rastro de uma casa,

a cave, a gruta, o sulco de uma nave...

Entremos, despojados, mas entremos.

De mãos dadas talvez o fogo nasça,

talvez seja Natal e não Dezembro,

talvez universal a consoada.

David Mourão-Ferreira, Cancioneiro de Natal

2011-12-18T12:08:00.000-08:00

Deixa Deus entrar na tua própria casa
Deixa-te tocar pela Sua graça
Dentro, no segredo, reza-lhe sem medo:
Senhor, Senhor, que queres que eu faça?

Só no fundo do ser eu vou encontrar
As razões de viver, as razões de amar
É bem dentro de nós que está a raiz
Que nos faz amar e ser feliz.
Refrão

Tanta coisa me impede de O escutar
Me desvia da meta que me propus
Vou ter a coragem de O deixar entrar
Vou seguir o clarão da Sua luz.

Refrão

Vou consentir que Seu olhar de amor
Se fixe em mim e eu me deixe olhar
Eu vou-me abrir num ato livre ao Senhor
Eu vou ser de Deus e vou deixá-lo entrar.

2011-12-18T12:01:00.000-08:00

2011-12-07T10:58:00.000-08:00

Entre aqui e veja um espetáculo fabuloso. Obrigada, tio Bernardino, por partilhar comigo os seus momentos únicos: http://www.youtube.com/watch_popup?v=BOjOGKu3jTc&feature

2011-12-02T13:19:00.000-08:00

2011-12-02T13:16:00.001-08:00

2011-11-20T13:00:00.000-08:00

Para dois momentos de prazer experimente:http://www.youtube.com/watch?v=dsjImCzpHZA

http://www.youtube.com/watch?v=_cyqWACBhbc

2011-11-13T10:09:00.000-08:00

A Bruxa Castanha

Numa casa muito estranha
Toda feita de chocolate
Vivia uma bruxa castanha
Que adorava o disparate
Punha os copos no fogão
As panelas na banheira
Os sapatos nas gavetas
As meias na frigideira
Escrevia com fios de água
Dormia sempre de pé
Cozinhava numa cama
E comia no bidé
Varria a casa com garfos
Limpava o pó com farinha
Deitava 100 gatos na sala
E dormia na cozinha.
António Mota

SER PROFESSOR
"Ser professor é ser artista
malabarista,
pintor, escultor, doutor,
musicólogo, psicólogo...
É ser mãe, pai, irmã, avó,
é ser palhaço, bagaço...
É ser ciência e paciência...
É ser informação.
É ser ação,é ser bússola, é ser farol.
É ser luz, é ser sol.
Incompreendido? ...Muito.
Defendido? Nunca.
O seu filho passou?...
Claro, é um génio.
Não passou?
O professor não ensinou.
Ser professor
é um vício ou vocação?
É outra coisa...
É ter nas mãos o mundo de amanhã.
Amanhã.
Os alunos vão-se...
E ele, o mestre, de mãos vazias,
fica com o coração partido.
Recebe nova turmas,
novos olhinhos ávidos de cultura
e ele, o professor, vai despejando
com toda a ternura, o saber, a orientação
nas cabecinhas novas que amanhã
luzirão no firmamento da pátria
Fica a saudade
A amizade.
O pagamento real?
Só na eternidade."
Autor desconhecido

Provérbio Judaico

"Aprendi muito com os meus mestres, mais com os meus companheiros e mais ainda com os meus alunos."

"... a arte de ler é exatamente igual à de tocar piano ou qualquer outro instrumento. Como se aprende a gostar de piano? O gostar começa pelo ouvir."
Rubem Alves

" Mestre não é só quem ensina; mas quem, de repente, aprende."
Guimarães Rosa

" COM UM AMBIENTE PROPÍCIO E UM TUDO-NADA DE CONFIANÇA, AS CRIANÇAS IRIAM ATÉ AO FIM DO MUNDO."
FREINET

2011-11-04T12:36:00.000-07:00

O Gato e o Escuro é a estória do gatinho Pintalgato, contada por um narrador anónimo que se dirige a um grupo de crianças, reunidas à sua volta. Trata-se de um mini-conto, cuja temática gira à volta do medo do escuro ou do desconhecido: daquilo que está para lá da linha do horizonte ou do muro da nossa casa, da área circundante, até onde a vista dos nossos pais nos consegue alcançar ou até onde chega o braço protector da nossa infância…É uma pequena estória que fala também dos riscos de desobediência, factor que entra em conflito com a crescente necessidade de autonomia, a sede de descoberta e gosto pela aventura do pequeno Pintalgato. E, para incarnar este tipo de personagem, nada melhor do que a figura de um gatinho, traquinas e brincalhão, com aquele sentimento de irresistível curiosidade e intrepidez que normalmente se atribui aos gatos…

Mia Couto escreveu este delicioso conto, não exclusivamente para o público infanto-juvenil ou infantil, mas “para a criança que há em cada um de nós” (sic). Ou seja, para um público sem idade.

Ainda sobre esta obra, o Autor revelou em entrevista às Correntes d’Escritas – Encontro Internacional de Escritores de Expressão Ibérica – que teve lugar na Póvoa de Varzim, entre os dias 12 e 16 de Fevereiro de 2008, o seguinte:

- Aqui há tempos, dei um autógrafo a um menino que tinha lido esse livro. Conversámos um pouco, mas só quando lhe perguntei se ele tinha medo do escuro é que ele respondeu, é que ele falou realmente comigo: "Sim. E Tu?" e eu respondi "Também." Então aconteceu algo de extraordinário: Ele sentiu-se na obrigação de me consolar e, com isso, citou-me uma frase do livro como se fosse dele – Somos nós que enchemos o escuro com os nossos medos! - Para mim foi o melhor prémio literário que tive até hoje!

A pequena estória é contada num tom coloquial, como se fosse dirigida a crianças que estão a escutar atentamente uma narrativa, mas onde o encanto poético colocado nas frases e a cadência, o ritmo, a elas associado, tem o condão de seduzir, também, os adultos, enfeitiçando-os com a musicalidade das palavras e restituindo-lhes a infância e a voz dos avós, que antes nos contavam as estórias do “escuro”, ou melhor, dos nossos medos, à lareira…

Os neologismos de Mia Couto, sabiamente introduzidos em momentos-chave da narrativa, enriquecem o conto de forma substancial, através da aglutinação de, por exemplo, substantivos com verbos, como é o caso de pirilampiscavam, tiquetaqueavam ou despersianar os olhos – este último um substantivo transformado em verbo ao qual se juntou um prefixo, para dar a imagem de um abrir de olhos a custo, como se se puxasse uma persiana…ou então a transformação de adjectivos em verbos como, por exemplo, amarelar, ou um substantivo num advérbio, como noitidão.

Há, também, a construção frásica atípica em relação à norma existente em Portugal, fazendo lembrar a voz de um velho feiticeiro tribal a encantar os mais pequenos: Faz de conta o pôr-do-sol fosse um muro. Faz mais de conta ainda os pés felpudos pisassem o poente.

A fuga à norma no que toca à construção gramatical é, aqui, utilizada como um recurso estilístico, de forma a “vestir” a personagem do narrador, que adquire verosimilhança pelo tom poético que as imagens transportam imediatamente para o imaginário visual do leitor, as quais poderiam perfeitamente ser transportadas para um filme de animação de altíssimo nível. Um gato a pisar a linha do horizonte, quando o sol desaparece é uma cena visual descrita numa frase que perderia muito do seu encanto se fosse enquadrada na frieza da norma.

As ilustrações estão a cargo de Danuta Wojciechowska que recebeu o Prémio Nacional de Ilustração de 2003, tendo sido também distinguida com Menções Especiais do Júri em 1999, 2000, 2001 e 2002. A Ilustradora foi a candidata portuguesa ao Prémio Hans Christian Andersen em 2004. Tendo nascido no Quebec, em 1960, é licenciada em Design de Comunicação em Zurique, obtendo uma pós-graduação em Educação em Inglaterra. Actualmente vive e trabalha em Lisboa desde 1984. Em 1992, fundou o atelier Lupa Design, onde se dedica ao design, ilustração e cenografia (fonte, Editorial Caminho).

As ilustrações de Danuta traduzem com extraordinária precisão a expressividade do texto de Mia Couto, dotando as cenas desta pequena estória de grande beleza, as quais são exibidas numa paleta de cores ocre, índigo, azul noite, ajudando muito à visualização do próprio texto pelos leitores…e fazendo de um livro como O Gato e O Escuro uma obra de arte, com ilustrações ao nível de pintores como Marc Chagall ou Paul Gauguin…

Cláudia de Sousa Dias

Revisão: Gonçalo Mira

2011-11-02T10:36:00.000-07:00

http://pt.scribd.com/

2011-10-29T12:56:00.000-07:00

CENTENÁRIO DO NASCIMENTO DE

Alves Redol

"António Alves Redol, Nasceu a 29 de Dezembro de 1911, em Vila Franca de Xira e faleceu a 29 de Novembro de 1969, em Lisboa.
Romancista e dramaturgo, filho de um pequeno comerciante ribatejano, obteve um curso comercial, conheceu em Angola a pobreza e o desemprego e desenvolveu em Lisboa várias atividades profissionais. Militante do partido comunista e empenhado na luta de resistência ao regime salazarista, compreendeu a literatura como forma de intervenção social, sendo um dos seus primeiros romances, Gaibéus , considerado um dos textos literários fundadores da narrativa neo-realista. Ao longo de uma longa e coerente produção literária, Alves Redol trouxe para o romance personagens, temas e situações, ignorados pela literatura, postura que lhe valeu, simultaneamente, o êxito junto de um grande público e o ataque impiedoso da crítica, que apontava como deficiências de escrita a linguagem simples da sua prosa e o esquematismo das tramas romanescas. Acusações que pareciam corroboradas pela despretensão e modéstia literárias manifestadas pelo autor nas epígrafes das suas obras, como sucede em Gaibéus , precedido do aviso de que "Este romance não pretende ficar na literatura como obra de arte. Quer ser, antes de tudo, um documentário humano fixado no Ribatejo. Depois disso, será o que os outros entenderem". No prefácio a Barranco de Cegos (Lisboa, 1970), Mário Dionísio compara o destino da obra de Redol ao dos romances de Zola, que ao escolher temas malditos, como o operariado e os conflitos sociais, recebeu durante anos a aversão dos críticos, até ser redescoberto em leituras inovadoras que revelaram a estrutura épica dos seus romances e a reformulação de mitos contemporâneos nessa prosa chocante, intensa, por momentos quase surrealista. "

Experimenta:

http://www.youtube.com/watch?v=rVHeUv2hcwM

2011-10-22T11:59:00.000-07:00

Sabes o que é um Prémio Nobel?

Os prémios Nobel foram fundados por Alfred Nobel, químico sueco, inventor da dinamite.

Estes valiosos prémios são atribuídos às pessoas que durante o ano anterior tenham prestado um valioso contributo à humanidade nos setores da física, da química, da fisiologia ou medicina, da literatura, da paz e da economia.

Prémio Nobel da Literatura 2011

O poeta sueco Tomas Tranströmer recebeu hoje o Prémio Nobel da Literatura 2011. Segundo a Academia Sueca, o prémio foi atribuído "porque, através das suas imagens translúcidas e condensadas, ele nos dá um novo acesso à realidade".

Tomas Tranströmer nasceu a 15 de abril de 1931 em Estocolmo e, segundo a Academia Sueca, é "um dos poetas vivos mais traduzidos em todo o mundo", cuja obra incide sobre "a morte, a História, a memória e a natureza". Os seus trabalhos estão publicados em mais de 50 línguas.

Apesar desta referência da Academia Sueca ao facto de Tranströmer ser um poeta muito traduzido, não há qualquer livro do novo Prémio Nobel publicado em Portugal, como refere o Bibliotecário de Babel, um dos mais importantes blogues portugueses sobre literatura. No entanto, em Portugal, Tomas Tranströmer está representado na coletânea 21 poetas suecos, editada pela Vega, em 1981.

A maior parte da sua obra está escrita em verso livre, apesar de ter feito também experiências com linguagem métrica. Exerceu a profissão de psicólogo até 1990, ano em que sofreu um acidente vascular cerebral que o deixou parcialmente afásico e hemiplégico. Vive atualmente numa ilha e continuou a escrever, tendo desde então publicado três obras.

Tomas Tranströmer é o primeiro sueco a receber o prémio desde que Eyvind Johnson e Harry Martinson o partilharam em 1974. A Academia Sueca é particularmente cuidadosa na atribuição de prémios a escritores suecos para não a poderem acusar de tendenciosa e o próprio secretário da instituição se referiu a esta na cerimónia de hoje.

Uma biografia e uma bibliografia completa de Tomas Tranströmer pode ser consultada no site da Academia Sueca.

Lisboa

No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nas calçadas íngremes.
Havia lá duas cadeias. Uma era para ladrões.
Acenavam através das grades.
Gritavam que lhes tirassem o retrato.
"Mas aqui!", disse o condutor e riu à sucapa como se cortado ao meio,
"aqui estão políticos". Vi a fachada, a fachada, a fachada
e lá no cimo um homem à janela,
tinha um óculo e olhava para o mar.
Roupa branca no azul. Os muros quentes.
As moscas liam cartas microscópicas.
Seis anos mais tarde perguntei a uma senhora de Lisboa:
"será verdade ou só um sonho meu?"

Tomas Tranströmer
(tradução de Vasco Graça Moura)

2011-10-06T13:50:00.000-07:00

Cá estamos, de novo, para mais um ano que não vai ser fácil - obras na escola, acordo ortográfico para pôr em prática, exames de sexto ano, a tão falada crise e um sem número de outros problemas ...mas há quem viva muito, mas muito pior...

Veja: http://www.youtube.com/watch?v=2U52ItftatQ&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=P9Yc63TQVos&feature=related

2011-07-11T02:46:00.000-07:00

O PONTO NEGRO

Um professor entrou na sala de aula e disse aos alunos para se prepararem para uma prova-relâmpago.

Todos acertaram suas filas, aguardando assustados o teste que viria.

O professor foi entregando, então, a folha da prova com a parte do texto virada para baixo, como era de costume.

Depois que todos receberam, pediu que virassem a folha.

Para surpresa de todos, não havia uma só pergunta ou texto, apenas um ponto negro, no meio da folha.

O professor, analisando a expressão de surpresa que todos faziam, disse o seguinte:

- Agora, vocês vão escrever um texto sobre o que estão vendo.

Todos os alunos, confusos, começaram, então, a difícil e inexplicável tarefa. Terminado o tempo, o mestre recolheu as folhas, colocou-se na frente da turma e começou a ler as redações em voz alta.

Todas, sem excepção, definiram o ponto negro, tentando dar explicações por sua presença no centro da folha.

Terminada a leitura, a sala em silêncio, o professor então começou a explicar:

- Esse teste não será para nota, apenas serve de lição para todos nós. Ninguém na sala falou sobre a folha em branco.

Todos centralizaram suas atenções no ponto negro. Assim acontece em nossas vidas. Temos uma folha em branco inteira para observar e aproveitar, mas sempre nos centralizamos nos pontos negros. A vida é um presente da natureza dado a cada um de nós, com extremo carinho e cuidado.

Temos motivos para comemorar sempre. A natureza que se renova, os amigos que se fazem presentes, o emprego que nos dá o sustento, os milagres que diariamente presenciamos. No entanto, insistimos em olhar apenas para o ponto negro!

O problema de saúde que nos preocupa, a falta de dinheiro, o relacionamento difícil com um familiar, a decepção com um amigo.

Os pontos negros são mínimos em comparação com tudo aquilo que temos diariamente, mas são eles que povoam nossa mente.

Pense nisso!

Tire os olhos dos pontos negros de sua vida.

Aproveite cada bênção, cada momento que a natureza lhe dá.

Creia que o choro pode durar até o anoitecer, mas a alegria logo vem no amanhecer.

... e seja .... FELIZ (autor desconhecido)

2011-05-07T11:09:00.000-07:00

A Polegarzinha

Era uma vez uma mulher que desejava muito ter um filho, mas não sabendo como fazer para o conseguir, foi ter com o génio da floresta e disse-lhe:

— Queria ter um filho; diz-me o que devo fazer.

— Não é difícil — respondeu o génio. — Toma este grão de cevada, mas não é um grão de cevada como a que nasce nos campos ou a que se dá às galinhas. Mete-a num vaso de flores, e verás.

— Obrigada — disse a mulher. Depois, voltou para casa e semeou o grão de cevada.

Daí a poucos dias, viu sair da terra uma enorme flor, parecida com uma tulipa, mas ainda em botão.

— Que linda flor! — disse a mulher, beijando as pétalas vermelhas e amarelas. E, no mesmo instante, a flor abriu-se, fazendo muito barulho. Via-se agora que era realmente uma tulipa; mas no interior vermelho e branco estava sentada uma menina muito linda, da altura de um dedo polegar. Por isso, deram-lhe o nome de Polegarzinha.

Meteram-na dentro de um berço feito de uma casca de noz envernizada, com um colchão de folhas de violeta, e o cobertor era uma pétala de rosa. Durante a noite, a menina dormiu naquele berço, mas, no dia seguinte, já estava a brincar em cima da mesa onde a mulher punha um prato cheio de água com uma grinalda de flores à volta. Dentro do prato, boiava uma folha de tulipa onde a menina podia sentar-se e navegar de um lado ao outro, servindo-se, como remos, de duas crinas de cavalo branco.

Ficava encantadora assim, e depois, sabia cantar tão bem, que nunca se ouvira uma voz igual.

Certa noite, enquanto dormia, um horrível sapo entrou no quarto por um vidro partido e saltou para cima da mesa onde a Polegarzinha estava deitada no berço, coberta com a pétala de rosa.

— Que linda menina para o meu filho! — disse o sapo. Pegou na casca de noz, e, saltando pelo mesmo vidro partido, levou a menina para o jardim.

Havia ali um grande rio, que estava ligado por um braço de água a um pântano. E era nesse pântano que vivia o sapo com o filho. Sujo e viscoso, o filho era tal e qual o pai.

— Coac! Coac! Crrr-crr-crr! — coaxou ele, ao ver a linda menina dentro da casca de noz.

— Não fales tão alto, para não a acordares — disse o velho sapo. — Podia escapar-nos, porque é mais leve do que uma pena de cisne. Vamos pô-la sobre uma folha de nenúfar, mesmo no meio do rio. Assim, ficará numa verdadeira ilha, e já não poderá fugir. Entretanto, preparamos no fundo do pântano o quarto para as vossas núpcias.

Depois, o sapo saltou para dentro da água, escolheu uma enorme folha de nenúfar que estava presa ao fundo pelo pé, e pôs-lhe em cima a casca de noz onde dormia Polegarzinha.

Quando, no outro dia de manhã, a pobre menina abriu os olhos, viu onde estava e começou a chorar amargamente, porque se encontrava rodeada de água por todos os lados, e não podia voltar para terra.

O velho sapo, depois de ter enfeitado, com juncos e flores amarelas, o quarto nupcial no fundo do pântano, nadou, mais o filho, em direcção à folha onde estava Polegarzinha, para levar o berço de casca de noz para o quarto. Fez uma delicada vénia dentro de água em frente da menina e disse:

— Apresento-te o meu filho e teu futuro esposo. Preparei para vocês um quarto magnífico no fundo do pântano.

— Coac! Coac! Crrr-crr-crr! — acrescentou o filho.

Em seguida, pegaram no berço e afastaram-se, enquanto Polegarzinha ficava só, em cima da folha verde, chorando muito ao pensar naquele sapo tão feio, e no casamento horrível que a esperava.

Mas os peixes tinham ouvido o que dissera o sapo, e ficaram cheios de vontade de conhecer a menina. E assim que a viram, acharam-na logo mal empregada para casar com um sapo tão feio. Não podia ser! Então, juntaram-se em volta do pé que segurava a folha, cortaram-no com os dentes, e a folha soltou-se e levou a menina pelo rio abaixo, tão longe que os sapos não conseguiram apanhá-la.

Polegarzinha foi passando por diferentes sítios, e as aves dos bosques cantavam ao vê-la: “Que linda menina!” A folha continuava a boiar para longe, cada vez mais para longe. Era uma verdadeira viagem de recreio.

No caminho, uma enorme borboleta branca começou a bater as asas em volta dela e acabou por pousar na folha, cheia de espanto pela beleza da menina. Polegarzinha estava toda contente por ter escapado ao horrível sapo, e apreciava todas as maravilhas da natureza em seu redor, e a transparência da água, que o Sol fazia brilhar como prata. Tirou a fita que trazia à cintura, amarrou uma ponta à borboleta, a outra à folha, e avançou ainda mais depressa.

De repente, apareceu um grande besouro, e, ao vê-la, pegou nela com as patas e levou-a para cima de uma árvore.

Calcule-se o susto da pobre Polegarzinha quando o besouro a levou para cima da árvore! Este sentou-a na folha maior da árvore, ofereceu-lhe suco de flores, e, apesar de a menina não se parecer com um besouro, fez muitos elogios à sua beleza.

Daí a pouco, todos os outros besouros que viviam na mesma árvore vieram visitá-la. As meninas besouras, quando a viram, começaram a mexer muito as antenas e disseram:

— É aleijada! Só tem duas pernas.

— E não tem antenas — disse uma delas. — É tão magra, que parece um homem. Que horror!

Todavia, Polegarzinha era encantadora. Mas, apesar do besouro que a tinha raptado a achar linda, ao ouvir os outros, acabou por a considerar feia e não quis saber mais dela. Por isso, fizeram-na descer da árvore e deitaram-na em cima de um malmequer, deixando-a em liberdade.

A menina começou a chorar por os besouros a terem achado feia, mas as lágrimas tornavam-na mais linda do que nunca

Polegarzinha passou assim o Verão sozinha no interior da floresta. Fez uma cama com palhas e pendurou-a num ramo de árvore, ao abrigo da chuva. Alimentava-se do suco das flores e bebia o orvalho que escorria das folhas ao amanhecer.

Passou-se assim o Verão e o Outono; mas chegou o Inverno, um Inverno duro e rigoroso. Todas as aves que a tinham distraído com o seu canto desapareceram, as árvores ficaram nuas, as flores murcharam, e o ramo onde colocara a cama feita de palhas já não lhe oferecia abrigo.

A pobre menina sentia cada vez mais frio, porque as roupas que usava estavam em farrapos. Depressa chegou a neve, e cada floco que caía em cima dela gelava-a como se fosse um nevão. Ainda que se envolvesse com folhas secas, não conseguia aquecer. Quase morria de frio. Perto da floresta havia um grande campo de trigo, mas só restavam as hastes saindo da terra gelada. E foi para a menina como se caminhasse novamente pelo meio de uma floresta.

A tremer de frio, chegou à toca de um rato do campo. Entrava-se por um pequeno buraco, escondido entre as palhas. O rato estava bem instalado, tinha a despensa cheia de grãos, uma linda cozinha e uma sala de jantar. Polegarzinha apresentou-se à porta e pediu um grão de trigo, porque ainda não comera nada naquele dia.

— Pobre menina! — disse o velho rato do campo, que, no fundo, tinha bom coração. — Vem comer comigo lá dentro. Está muito quentinho.

Depois, simpatizou com Polegarzinha, e acrescentou:

— Deixo-te passar cá o Inverno, mas com a condição de teres o meu quarto sempre limpo e de me contares histórias bonitas. Eu adoro histórias.

A menina aceitou a proposta, e não se arrependeu.

— Vamos ter uma visita — disse um dia o velho rato. — O meu vizinho costuma visitar-me uma vez por semana. Ele ainda vive melhor do que eu: tem grandes salões e usa uma peliça de veludo. Se ele quisesse casar contigo, serias muito feliz, porque ele não vê nada, e assim podias fazer tudo o que te apetecesse. Conta-lhe as histórias mais bonitas que souberes.

Mas a Polegarzinha não estava interessada em casar com o vizinho, porque ele era uma toupeira. Coberta com a sua peliça de veludo negro, a toupeira não tardou a aparecer. Falou da sua riqueza e instrução, mas disse mal das flores e do Sol, porque nunca os tinha visto. Polegarzinha cantou-lhe várias canções, entre elas: Fui ao jardim Celeste e Rosa branca ao peito. A toupeira, encantada com a sua linda voz, quis logo combinar a data do casamento, mas a menina, que era uma pessoa de juízo, não respondeu que sim nem que não.

Para ser agradável aos vizinhos, a toupeira convidou-os para passearem, sempre que quisessem, no grande túnel que acabava de abrir entre duas das suas moradias, mas disse-lhes que não se assustassem com um pássaro morto que ali fora enterrado no princípio do Inverno.

A primeira vez que os vizinhos aceitaram o amável convite, a toupeira caminhou à sua frente por um corredor escuro e comprido, levando na boca um pedaço de madeira velha que espalhava reflexos fosforescentes, para os alumiar. Quando chegou ao sítio onde jazia o pássaro morto, arrancou com o focinho um bocado de terra do tecto da galeria, abrindo assim um buraco por onde entrou a luz. No meio do corredor estava estendido o corpo de uma andorinha, morta certamente de fome, com as asas unidas ao corpo, e a cabeça e os pés escondidos entre as penas. Este espectáculo impressionou muito Polegarzinha; ela gostava dos passarinhos, que durante todo o Verão a tinham alegrado com os seus cantos! Mas a toupeira empurrou a andorinha com as patas e disse:

— Esta já não canta mais! Que infelicidade ter-se nascido pássaro! Graças a Deus que os meus filhos estão livres de semelhante destino. Estas criaturas só passam o Verão a cantar, e durante o Inverno morrem de fome.

— Diz muito bem! — respondeu o velho rato. — Com cantigas ninguém se governa e acaba na miséria, e ainda há quem se gabe de saber cantar.

Polegarzinha não disse nada, mas assim que os outros dois voltaram as costas, inclinou- se sobre a ave, e, afastando as penas que lhe escondiam a cabeça, beijou-lhe as pálpebras fechadas.

— Talvez esta andorinha seja a mesma que cantou para mim o Verão passado; pobre andorinha, como eu tenho pena de ti!

A toupeira, depois de tapar o buraco, acompanhou as visitas a casa. Sem poder dormir toda a noite, Polegarzinha levantou-se e entrançou uma linda esteira de feno, levou-a para o túnel e estendeu-a sobre o passarinho morto. Depois, colocou-lhe debaixo da cabeça um bocado de algodão que encontrara na toca do rato, como se tivesse receio que a humidade fizesse mal àquele corpo morto.

— Adeus, andorinha, adeus para sempre! — disse ela.— Obrigada pelo teu canto, que me alegrava durante o Verão, quando eu podia admirar o verde do bosque e aquecer-me ao sol.

Dizendo estas palavras, encostou a cabeça ao peito da andorinha, mas levantou-se imediatamente, muito assustada. Tinha ouvido um leve bater: era o coração da ave, que não estava morta, mas apenas entorpecida, e que, com o calor, tornava a viver.

No Outono, as andorinhas voltam para os países quentes e, se alguma se atrasa no caminho, cai como morta e é coberta pela neve. Polegarzinha tremia ainda de medo; comparada com ela, que não tinha mais do que uma polegada de altura, a andorinha parecia um gigante. Mas encheu-se de coragem, apertou bem o algodão em volta da ave, foi buscar uma folha de hortelã, que lhe servia de manta, e pôs-lha por cima.

Na noite seguinte, quando se dirigiu de novo para junto da doente, encontrou-a viva, mas com tão poucas forças que mal abriu os olhos um instante para ver a menina, que levava, para se alumiar, apenas um bocado de madeira fosforescente.

— Obrigada, linda menina — disse a ave, com voz fraca. — Deste-me um pouco de calor. Em breve terei novamente forças para voar ao sol.

— Ainda faz muito frio lá fora — respondeu Polegarzinha. — A terra está gelada. Deixa-te ficar na cama. Eu tomo conta de ti.

Em seguida, trouxe-lhe água numa pétala de flor. A avezinha bebeu e contou-lhe como rasgara uma asa num arbusto cheio de espinhos, e não pudera seguir as companheiras até aos países quentes. Acabara por cair, e daí para diante não se lembrava de mais nada.

Durante todo o Inverno, às escondidas da toupeira e do rato, a menina tratou da andorinha com o maior cuidado. Quando chegou a Primavera, e o Sol começou a aquecer a terra, a ave disse adeus a Polegarzinha, que tornou a abrir o buraco feito pela toupeira no tecto. A andorinha pediu à menina que a acompanhasse até à floresta, montada nas suas costas. Mas Polegarzinha sabia que a sua partida causaria desgosto ao velho rato do campo.

— Não posso — disse ela.

— Então, adeus, adeus, linda menina! — respondeu a andorinha, voando ao sol. Polegarzinha viu-a partir, com lágrimas nos olhos; já gostava tanto daquela andorinha!

— Cuí-cuí ! — trinou ainda uma vez a andorinha, que depois desapareceu nos ares.

O desgosto de Polegarzinha foi ainda maior porque nunca mais pôde sair para a floresta e aquecer-se ao sol. O trigo crescia por cima da casa do rato do campo, e era para a menina, que tinha uma polegada de altura, uma verdadeira floresta.

— Este Verão vais fazer o teu enxoval — disse-lhe o rato, porque a toupeira da peliça negra tinha pedido a mão de Polegarzinha.

— Para casares com a toupeira, tens de estar bem fornecida de vestidos e roupas.

A menina foi obrigada a pegar na roca, e além disso o rato do campo contratou quatro aranhas que fiavam todo o dia sem descanso. À tarde, a toupeira visitava-os e falava-lhes do problema do Verão, que torna a terra abrasadora e insuportável. Por isso, o casamento só se faria no fim da estação. Entretanto, Polegarzinha ia todos os dias à porta, ao nascer e ao pôr do Sol, e olhava, através das espigas agitadas pelo vento, o azul do céu, admirando a natureza e pensando na sua querida andorinha; mas a andorinha estava longe, e talvez nunca mais voltasse.

Chegou o Outono, e Polegarzinha acabara o seu enxoval.

— Daqui a quatro semanas é o casamento! — disse-lhe o rato. E a pobre menina chorou, porque não queria casar com a toupeira.

— Que parvoíce! — exclamou o rato. — Não sejas teimosa, se não dou-te uma dentada. Devias ficar muito contente por casar com um animal que tem uma peliça que faria a inveja do próprio rei. Devias agradecer a Deus por ires ter uma cozinha e uma adega tão bem fornecidas.

E chegou o dia da boda.

A toupeira apresentou-se para levar Polegarzinha para debaixo da terra, onde ela não tornaria a ver o Sol, porque o marido não podia suportar a luz. Em casa do rato do campo, ao menos a menina podia ir até à porta.

— Adeus, amigo Sol! — disse ela, muito aflita, levantando os braços. — Adeus para sempre! Estou condenada a viver, daqui em diante, num buraco triste onde nunca mais sentirei o teu calor.

Depois, deu alguns passos para fora de casa, porque já tinham ceifado o trigo, e só restava o colmo.

— Adeus, adeus! — disse ela, abraçando uma florinha vermelha. — Se por acaso vires a andorinha, dá-lhe saudades da minha parte.

— Cuí-cuí ! — ouviu ela gritar no mesmo instante.

Levantou a cabeça e viu que era a andorinha que ia a passar. A ave sentiu a maior alegria ao ver Polegarzinha; desceu rapidamente, repetindo o seu alegre cuí-cuí, e veio pousar junto da sua benfeitora. A menina contou-lhe que queriam obrigá-la a casar com a toupeira, que vivia debaixo da terra, onde nunca entrava o Sol. Enquanto dizia isto, chorava lágrimas em fio.

— Está a chegar o Inverno — disse a andorinha. — Volto para os países quentes; queres vir comigo? Sobes para as minhas costas e amarras-te bem pela cintura. Fugiremos para bem longe dessa toupeira e da escuridão da casa dela, para lá das montanhas, onde o Sol ainda é mais brilhante do que aqui, onde o Verão e as flores são eternos. Vem comigo, linda amiga, tu, que me salvaste a vida, quando eu estava enterrada naquele túnel sombrio, meio morta de frio.

— Sim, vou contigo! — disse Polegarzinha. E sentou-se nas costas da ave e amarrou o cinto a uma das penas mais fortes da andorinha. Depois, foi levada por sobre a floresta e o mar, e as altas montanhas cobertas de neve.

Polegarzinha sentiu frio; mas aconchegou-se debaixo das penas quentes da ave, espreitando só com a cabeça para admirar as belezas que deslizavam lá em baixo.

Foi assim que chegaram aos países quentes, onde as vinhas, com os seus cachos vermelhos e amarelos, crescem por toda a parte, onde se vêem extensos pomares de limoeiros e laranjeiras, onde mil plantas maravilhosas exalam os seus perfumes. Ao longo das estradas, as crianças corriam atrás de borboletas multicores.

Um pouco mais adiante, a andorinha parou junto de um lago azul onde se espelhava um antigo castelo de mármore, rodeado de colunas cheias de parreiras. No alto havia uma quantidade de ninhos.

Um destes ninhos pertencia à andorinha que levava a menina.

— Aqui tens a minha casa — disse a ave. — Mas não é conveniente que fiques a morar comigo. Além disso, não estou preparada para te receber. Escolhe tu mesma uma flor que te agrade. Levo-te até lá, e farei os possíveis para que passes um tempo agradável.

— Que bom! — respondeu Polegarzinha, batendo palmas.

Enormes flores brancas, lindíssimas, cresciam por entre os restos de uma coluna caída, e foi numa dessas flores que a andorinha deixou ficar a menina.

Polegarzinha estava radiante com toda a beleza que a rodeava naquele lugar encantador.

Mas, qual não foi o seu espanto, quando, sentado no meio da flor, viu um homem vestido de branco e transparente como o vidro, que não tinha mais do que uma polegada de altura. O homenzinho usava uma coroa na cabeça, e das costas saíam-lhe duas asas brilhantes.

Era o génio da flor; cada flor servia de palácio a um homem e a uma mulher muito pequeninos. E aquele era o rei de todos os outros.

— Como ele é bonito! — disse Polegarzinha à sua amiga.

Ao ver a ave, que lhe pareceu enorme, o principezinho primeiro assustou-se, mas encheu- se de coragem ao ver Polegarzinha, que achou a menina mais linda do mundo. Pôs-lhe na cabeça a sua coroa de ouro, perguntou-lhe como se chamava, e se ela queria casar-se com ele. Que marido, em comparação com o sapo e com a toupeira da peliça negra! Aceitando-o, tornava-se a rainha das flores!

Por isso, aceitou-o, e daí a pouco recebia a visita de uma multidão de senhores e damas que saíam de todas as flores para lhe oferecerem presentes. Mas o que lhe deu maior prazer foi um par de asas transparentes que tinham pertencido a uma grande mosca verde. Puseram-lhas nas costas e, assim, Polegarzinha pôde voar de flor em flor.

Entretanto, a andorinha, no alto da latada, trinava as suas mais lindas canções; mas sentia no fundo do coração uma enorme pena por ser obrigada a separar-se da sua benfeitora.

— Nunca mais te chamarás Polegarzinha — disse-lhe o génio da flor. — Esse nome é muito feio, e tu és bonita, tão bonita como deve ser a rainha das flores. A partir de hoje, passarás a chamar-te Maia.

— Adeus, adeus! — disse a andorinha, voando em direcção à Dinamarca.

E quando lá chegou, foi direita ao ninho que deixara no beiral da janela onde o autor destes contos esperava o seu regresso.

— Cuí-cuí! — trinou ela.

E foi assim que eu fiquei a saber esta história.

Contos de Andersen

Porto, Ed. AMBAR, 2002

As roupas novas do imperador

Há muitos anos havia um imperador que achava que roupas finas e novas eram tão importantes que nelas gastava todo o seu dinheiro. Não se preocupava com o seu exército, ou em ir ao teatro, ou em caçar na floresta, a não ser que isso representasse uma oportunidade para exibir as suas vestimentas novas. Tinha um fato diferente para cada hora do dia, e em vez de se dizer, em relação ao imperador, “Ele está reunido em conselho”, dizia-se, “Ele está no quarto de vestir”.

A grande cidade onde vivia era muito próspera e visitada diariamente por muitas pessoas. Um dia, contudo, chegaram à cidade dois aldrabões que se diziam tecelões e afirmavam fazer o tecido mais bonito que se podia imaginar. Não só eram as cores e o padrão do tecido invulgarmente bonitos, afirmavam, mas também as roupas com ele feitas tinham a maravilhosa propriedade de ficarem invisíveis aos olhos de quem não fosse competente no seu ofício ou de quem fosse particularmente estúpido.

— Essas roupas devem ser realmente maravilhosas! — pensou o imperador. — Se eu tivesse uma vestimenta assim, poderia saber quem é que nas minhas terras não é competente para a posição que ocupa. Poderia distinguir quem é esperto e quem é estúpido! Tenho de encomendar imediatamente esse tecido para mim!

E deu imenso dinheiro aos dois aldrabões para que começassem a trabalhar. Assim, eles montaram dois teares e fizeram de conta que estavam a trabalhar, mas na realidade não estavam a fazer nada. Disseram que precisavam da seda mais fina e do fio de ouro mais precioso, mas guardaram tudo para eles e continuaram a trabalhar nos teares vazios, até de madrugada.

— Como é que estará o meu tecido? — interrogou-se o imperador.

Contudo, sentiu-se ligeiramente receoso quando se lembrou de que todos os que fossem estúpidos ou incompetentes no seu trabalho não conseguiriam vê-lo; ele achava que, pela sua parte, não precisava de ter medo. Em todo o caso, resolveu mandar alguém ver como é que o trabalho estava a decorrer.
Todos os habitantes da cidade foram informados do maravilhoso poder do tecido e estavam ansiosos por descobrir se os seus vizinhos eram espertos ou estúpidos.

— Vou mandar o meu velho e honrado ministro fazer uma visita aos tecelões — pensou o imperador. — É a pessoa mais adequada para ver como está o tecido, pois é muito esperto e ninguém é melhor do que ele no seu trabalho.

E o velho e honrado ministro lá se dirigiu à sala onde os dois aldrabões estavam sentados a trabalhar nos seus teares vazios.

— Deus me valha! — pensou o velho ministro, arregalando os olhos. — Não consigo ver absolutamente nada! — mas calou-se.

Os dois aldrabões convidaram-no a aproximar-se. O padrão não era muito requintado? — perguntaram eles. E as cores não eram bonitas? À medida que falavam, iam apontando para o tear vazio, e o pobre do velho ministro continuava perplexo, não conseguindo ver nada, pois não havia nada para ver.

— Meu Deus! — pensou ele. — Será que sou estúpido? Nunca tinha pensado nisso. Bom, o que é certo é que ninguém pode ficar a saber disto! Será que não sou competente no meu trabalho? Nunca poderei dizer que não consigo ver o tecido!
— O senhor não diz nada? — perguntou um dos aldrabões, ao mesmo tempo que fingia continuar a tecer.

— Oh, sim! É fabuloso! Uma maravilha! — retorquiu o velho ministro, espreitando através dos óculos. — Que padrão! E as cores! Claro que vou dizer ao imperador que gostei imenso, de verdade!

— Estamos muito contentes por o ouvir dizer isso! — disseram os dois tecelões, e então puseram-se a falar das cores e a descrever o invulgar padrão. O velho ministro escutou com muita atenção, de modo a poder contar tudo, mais tarde, ao imperador, e assim aconteceu.
Os dois aldrabões pediram então mais dinheiro e mais seda e fio de ouro, dizendo que precisavam de mais materiais para a tecelagem. Claro que guardaram tudo para eles e continuaram a tecer nos seus teares tão vazios como anteriormente.
Pouco tempo depois, o imperador enviou outro honrado funcionário. Este olhou, olhou, mas como não havia nada nos teares, também ele não conseguiu ver nada.

— É ou não um belo tecido? — perguntaram ambos os aldrabões e, fazendo de conta que estavam a mostrar-lho, descreveram o belo padrão que, evidentemente, não existia.

— Tenho a certeza, eu não sou estúpido! — pensou o funcionário. — Por isso, devo ser incompetente no meu ofício! Isto é de facto estranho, mas não posso deixar que alguém saiba!

E assim, elogiou o tecido que não conseguia ver e referiu o quanto gostava das lindas cores e do bonito padrão.

— Na realidade, é de um gosto requintado! — confirmou ao imperador.

Todas as pessoas da cidade falavam daquele maravilhoso tecido e o imperador quis vê-lo com os seus próprios olhos enquanto ainda estava no tear. Fez então uma visita aos aldrabões, levando uma selecta comitiva, na qual se incluíam os dois honrados cavalheiros que já antes lá tinham ido. Os dois malandros teciam com toda a energia, apesar de não haver um único fio no tear.

— Não acha soberbo? — perguntaram o ministro e o funcionário. — Vossa Majestade repare só naquele padrão e naquelas cores!

E apontavam para o tear vazio, como se acreditassem que todos os outros conseguiam realmente ver o tecido.

— Meu Deus! — pensou o imperador. — Não consigo ver absolutamente nada! Isto é terrível! Serei estúpido? Não valho nada como imperador? Era a pior coisa que me podia acontecer!

No entanto, em voz alta, apenas disse:

— Oh, sim, é muito bonito! Gosto mesmo muito dele! — e abanou a cabeça em sinal de aprovação, olhando na direcção do tear vazio. Não queria, de modo nenhum, admitir que não conseguia ver absolutamente nada. Toda a comitiva que viera com ele olhou e tornou a olhar, mas não conseguia ver mais do que o ministro e o funcionário tinham visto, ou seja, nada. Contudo, imitaram o imperador e disseram:

— Na realidade, é lindíssimo!

E aconselharam-no a fazer um fato com aquele tecido, para vestir na grande procissão que iria realizar-se em breve. E todos exclamavam, uns a seguir aos outros:

— Soberbo! Requintado! Magnífico!

Ninguém deixou de comentar como o tecido era bonito, e o imperador deu então aos dois aldrabões medalhas para pendurarem na lapela e ordenou-os Cavaleiros do Tear.

Os dois astutos aldrabões estiveram a pé toda a noite na véspera da procissão, com dezasseis lâmpadas acesas, e toda a gente podia ver como eles estavam a trabalhar arduamente para conseguirem acabar a tempo as roupas novas do imperador. Fingiram que estavam a tirar o tecido do tear, agitaram a tesoura no ar como se estivessem a cortar e coseram atarefadamente com agulhas sem linha. Por fim, disseram:

— Vejam, as roupas estão prontas!

Chegou então o próprio imperador, com os seus mais distintos cortesãos, e os dois aldrabões levantaram os braços como se estivessem a segurar em alguma coisa.

— Aqui estão as calças! — disseram eles. — E aqui está o casaco! E o manto! E acrescentaram: — É tão leve como uma pena! Chega-se mesmo a pensar que não se traz nada vestido, mas aí é que está a beleza destas roupas!

— Sem dúvida nenhuma! — concordaram todos os cortesãos, apesar de não conseguirem ver nada, pois não havia nada para ver.

— Quer vossa Majestade fazer a fineza de despir as suas roupas? — pediram os aldrabões. — Assim, podemos vestir-lhe a roupa nova ali à frente daquele espelho grande!

E assim, o imperador despiu tudo e os dois aldrabões fingiram que estavam a vestir-lhe a roupa nova que supostamente teriam feito, puxando daqui, puxando dali, endireitando a cauda do manto, enquanto o imperador se virava e pavoneava em frente do espelho.

— Mas que roupas tão bonitas! — exclamaram todos. — Como assentam bem! E que padrão! Que cores! Na realidade, é um fato sumptuoso!

— O pálio sob o qual Vossa Majestade caminhará na procissão, já está lá fora —disse o mestre de cerimónias.

— Já estou pronto! — afirmou o imperador. — Assentam-me mesmo bem as roupas!

E mais uma vez deu uma volta em frente do espelho, fingindo que estava a admirar as belas roupas.

Os camareiros que iriam segurar na cauda tactearam desajeitadamente o chão como se estivessem a levantá-la e depois fizeram de conta que seguravam nela. Também eles estavam com medo que alguém reparasse que eles não conseguiam ver nada.

E assim caminhou o imperador, em procissão debaixo do majestoso pálio. Todas as pessoas que estavam na rua e à janela exclamavam:

— Oh! Como são maravilhosas as roupas novas do imperador! Que belo manto ele leva sobre o casaco! Como lhe fica bem!

Ninguém queria que pensassem que não conseguiam ver nada, pois isso significaria que ou eram estúpidos ou incompetentes no seu trabalho. Nenhuma outra roupa do imperador tinha alguma vez sido tão gabada como esta.

— Ah! O imperador vai nu! — exclamou uma criança.

— É apenas a voz da inocência! — desculpou-se o pai da criança.

Mas as pessoas começaram a passar palavra umas às outras, acerca do que a criança tinha dito.

— O imperador vai nu! Aquela criança ali afirma que o imperador vai nu!

Par fim, já todas as pessoas gritavam:
— O imperador vai nu!

O imperador sentiu-se embaraçado, pois no fundo pensava que eles tinham razão, mas disse para si próprio:

— Tenho de manter-me firme até ao fim da procissão.

E assim prosseguiu, ainda mais emproado do que antes, e os camareiros continuaram a segurar na cauda que não existia.

Contos de Andersen

Porto, Ed. AMBAR, 2002

A menina e o pássaro encantado

Era uma vez uma menina que tinha um pássaro como seu melhor amigo.

Ele era um pássaro diferente de todos os demais: era encantado.

Os pássaros comuns, se a porta da gaiola ficar aberta, vão-se embora para nunca mais voltar. Mas o pássaro da menina voava livre e vinha quando sentia saudades… As suas penas também eram diferentes. Mudavam de cor. Eram sempre pintadas pelas cores dos lugares estranhos e longínquos por onde voava. Certa vez voltou totalmente branco, cauda enorme de plumas fofas como o algodão…

— Menina, eu venho das montanhas frias e cobertas de neve, tudo maravilhosamente branco e puro, brilhando sob a luz da lua, nada se ouvindo a não ser o barulho do vento que faz estalar o gelo que cobre os galhos das árvores. Trouxe, nas minhas penas, um pouco do encanto que vi, como presente para ti…

E, assim, ele começava a cantar as canções e as histórias daquele mundo que a menina nunca vira. Até que ela adormecia, e sonhava que voava nas asas do pássaro.

Outra vez voltou vermelho como o fogo, penacho dourado na cabeça.

— Venho de uma terra queimada pela seca, terra quente e sem água, onde os grandes, os pequenos e os bichos sofrem a tristeza do sol que não se apaga. As minhas penas ficaram como aquele sol, e eu trago as canções tristes daqueles que gostariam de ouvir o barulho das cachoeiras e ver a beleza dos campos verdes.

E de novo começavam as histórias. A menina amava aquele pássaro e podia ouvi-lo sem parar, dia após dia. E o pássaro amava a menina, e por isto voltava sempre.

Mas chegava a hora da tristeza.

— Tenho de ir — dizia.

— Por favor, não vás. Fico tão triste. Terei saudades. E vou chorar…— E a menina fazia beicinho…

— Eu também terei saudades — dizia o pássaro. — Eu também vou chorar. Mas vou contar-te um segredo: as plantas precisam da água, nós precisamos do ar, os peixes precisam dos rios… E o meu encanto precisa da saudade. É aquela tristeza, na espera do regresso, que faz com que as minhas penas fiquem bonitas. Se eu não for, não haverá saudade. Eu deixarei de ser um pássaro encantado. E tu deixarás de me amar.

Assim, ele partiu. A menina, sozinha, chorava à noite de tristeza, imaginando se o pássaro voltaria. E foi numa dessas noites que ela teve uma ideia malvada: “Se eu o prender numa gaiola, ele nunca mais partirá. Será meu para sempre. Não mais terei saudades. E ficarei feliz…”

Com estes pensamentos, comprou uma linda gaiola, de prata, própria para um pássaro que se ama muito. E ficou à espera. Ele chegou finalmente, maravilhoso nas suas novas cores, com histórias diferentes para contar. Cansado da viagem, adormeceu. Foi então que a menina, cuidadosamente, para que ele não acordasse, o prendeu na gaiola, para que ele nunca mais a abandonasse. E adormeceu feliz.

Acordou de madrugada, com um gemido do pássaro…

— Ah! menina… O que é que fizeste? Quebrou-se o encanto. As minhas penas ficarão feias e eu esquecer-me-ei das histórias… Sem a saudade, o amor ir-se-á embora…

A menina não acreditou. Pensou que ele acabaria por se acostumar. Mas não foi isto que aconteceu. O tempo ia passando, e o pássaro ficando diferente. Caíram as plumas e o penacho. Os vermelhos, os verdes e os azuis das penas transformaram-se num cinzento triste. E veio o silêncio: deixou de cantar.

Também a menina se entristeceu. Não, aquele não era o pássaro que ela amava. E de noite ela chorava, pensando naquilo que havia feito ao seu amigo…

Até que não aguentou mais.

Abriu a porta da gaiola.

— Podes ir, pássaro. Volta quando quiseres…

— Obrigado, menina. Tenho de partir. E preciso de partir para que a saudade chegue e eu tenha vontade de voltar. Longe, na saudade, muitas coisas boas começam a crescer dentro de nós. Sempre que ficares com saudade, eu ficarei mais bonito. Sempre que eu ficar com saudade, tu ficarás mais bonita. E enfeitar-te-ás, para me esperar…
E partiu. Voou que voou, para lugares distantes. A menina contava os dias, e a cada dia que passava a saudade crescia.

— Que bom — pensava ela — o meu pássaro está a ficar encantado de novo…

E ela ia ao guarda-roupa, escolher os vestidos, e penteava os cabelos e colocava uma flor na jarra.

— Nunca se sabe. Pode ser que ele volte hoje…

Sem que ela se apercebesse, o mundo inteiro foi ficando encantado, como o pássaro. Porque ele deveria estar a voar de qualquer lado e de qualquer lado haveria de voltar. Ah!

Mundo maravilhoso, que guarda em algum lugar secreto o pássaro encantado que se ama…

E foi assim que ela, cada noite, ia para a cama, triste de saudade, mas feliz com o pensamento: “Quem sabe se ele voltará amanhã….”

E assim dormia e sonhava com a alegria do reencontro.

As mais belas histórias de Rubem Alves, Lisboa, Edições Asa, 2003

O pastor de nuvens e outras histórias

A ternura é assim como uma coisa que se sente quando olhamos para alguém ou nos olham de um modo muito carinhoso, quando dizemos ou nos dizem palavras amigas iguais às que esperávamos, quando nos fazem, por exemplo, uma festa no cabelo. A mãe que aperta o filho pequenino nos braços fá-lo com ternura. Ou, quando a um canto do recreio vemos um amigo com ar triste e o vamos buscar, lhe pomos a mão nos ombros e o trazemos para que não esteja sozinho nem triste, isso é ternura. Uma palavra muito bonita.

A ternura é assim como uma daquelas fadas das histórias que ouvimos contar e ficamos a pensar se existe. Daquelas que com um toque de varinha mágica tudo mudam. Mas a ternura existe mesmo, é uma fada real. Se quiséssemos desenhá-la, teríamos de desenhar uma rapariga pequena, porque a ternura dá muita importância às coisas pequeninas que só se vêem se uma pessoa estiver com muita atenção. Se não, não se vê nada. Por isso, ela tem os olhos muito abertos, os ouvidos à escuta e na boca um sorriso. Ternura.

Tudo isto para vos contar esta história. É que foi com certeza a pensar na ternura, nessa pequena fada tão importante na nossa vida, que o Miguel, um dia de manhã, no quarto dos pais (ele costumava todos os dias ir até lá um bocadinho), disse para a mãe:

— Sabes, mãe, eu gostava de ter era um bichinho de pêlo.

A mãe achou muita graça àquilo e ao mesmo tempo ficou admirada, e o pai que estava a dormitar ouviu também.

— Um bichinho de pêlo?! Para que é que tu queres um bichinho de pêlo?

Mas o Miguel não explicou logo.

— Sim — disse ele —, eu gostava tanto! Um bichinho de pêlo só para mim.

O Miguel morava no terceiro andar de um prédio alto, um desses prédios de cimento, e tinha mais cinco irmãos além de outros quatro que não moravam ali. Era muita gente, mas davam-se todos muito bem. O que é, é que o Miguel era o mais pequeno, tinha só nove anos, e fazia uma grande diferença dos outros que tinham 16… 17… 19… 21… E por isso, com essa gente de muitos mais anos, nem sempre era fácil conversar. Mas com um bichinho de pêlo, pequeno como ele…, pensava o Miguel.

A mãe contou aos outros irmãos o desejo do Miguel e todos acharam graça. E os dias passaram, até que o Acaso (o Acaso é assim um senhor que não se vê mas que intervém às vezes na nossa vida, sobretudo se desejamos muito uma coisa e pensamos nela) interveio.

Um dia, ao fim da tarde, estava a mãe do Miguel na cozinha a preparar o jantar e as irmãs no quarto a prepararem as lições para o dia seguinte, quando sorridente o Miguel entrou em casa seguido dos amigos, o To, o Paulo e o Paulito. Vinham todos afogueados de correr e ao mesmo tempo entusiasmados, pois traziam com eles um gato muito pequeno e magricela de pêlo castanho e olhinhos verdes.

— Mãe! Mãe! — chamou o Miguel.

— Que é? — disse a mãe, vindo à sala ter com ele.

— Olha o que nós encontrámos! — e mostrava a mão que segurava o gato. Ao princípio a mãe zangou-se:

— Não vais trazer isso aqui para casa, pois não? Já tenho muito que limpar e o gato ainda daria mais trabalho.

A mãe dava aulas e ainda tinha de arrumar a casa e fazer o comer. Mas o Miguel, todo contente com o seu achado, pediu, pediu: «Ele não suja! — disse. — Deixa lá, mãe» teimou, e até os amigos pela voz do Tó (o Tó tinha em tempos escrito um postal ao Miguel a dizer que ele era o seu melhor amigo, que a seguir vinham o Paulo e o Paulito, mas que não tinha últimos amigos) intercederam junto à mãe do Miguel:

— Nós ajudamos a tratar dele. Limpamos o que ele sujar.

E perante esta embaixada tão insistente, as sobrancelhas da mãe do Miguel ergueram-se e ela sorriu. E o Miguel sabia bem o significado daquele sorriso, isto é, foi logo arranjar um pratinho de leite para o gato. Um bichinho de pêlo.

E o gato ficou. «É uma gata — explicava o Miguel às irmãs — e chama-se Sapinha.» Elas riram-se «Sapinha! Ela que se livrasse de ir para o nosso quarto sujar!», ainda disse a irmã do meio. Mas o Miguel não ligou. Ele sabia que iria proteger o seu bichinho de pêlo. Ao princípio, a Sapinha tinha medo das pessoas e metia-se debaixo dos móveis. Não se atrevia a deitar a cabeça de fora e era preciso ir lá buscá-la. Estava num meio estranho, desconhecido. Foi preciso dar-lhe um banho para que o seu pêlo castanho ficasse limpo, cor de mel, e papo branco. Mas a pouco e pouco, com os mimos todos que lhe faziam, foi ganhando confiança e conhecendo os cantos à casa e os olhos às pessoas. Gostava de ir para a varanda, empoleirar-se ao sol no parapeito, a olhar para baixo para o pátio ou para as casa e campos em frente, a cheirar as sardinheiras dos vasos, a seguir o voo das moscas. Tudo o que mexia era para ela motivo de atenção. Punha-se logo em posição de ataque, de pernas duras a preparar o salto. À noite o Miguel levava-a para a sua cama que era no cimo de um beliche, fazia-lhe festas sem fim a que ela correspondia com lambidelas amigas e depois ficava enroscada aos pés da cama. A casa mergulhava então no silêncio, o irmão mais velho apagava a luz e o Miguel podia ver os olhos brilhantes da Sapinha no escuro.

Na zona onde morava o Miguel muitas vezes faltava a água. Horas e horas. E a água era muito precisa para lavar e cozinhar. Uma noite, alguém deixou uma torneira aberta e a água encheu a banheira, transbordou, e saindo do quarto de banho ameaçava inundar o resto da casa. Ora a Sapinha, com os seus olhinhos de ver no escuro, pressentiu o perigo e pôs-se a miar, a miar, e a esfregar as patas na cara do irmão mais velho, que dormia por baixo do Miguel no beliche, até que ele acordou. A Sapinha continuava a miar e a mexer-se.

«Que é que quer a gata?», pensou ele. Levantou-se e viu que a água, inundando o corredor, entrava já pela frincha da porta do quarto e correu a fechar a torneira. Foi o que valeu.

A Sapinha tinha evitado uma inundação e por isso ganhou fama de bichinho esperto. O Miguel contou aos seus amigos, o To, o Paulo e o Paulito e a toda a vizinhança o que a Sapinha tinha feito e o caso foi muito falado. A Sapinha era uma heroína.

Um dia, a senhora Graça, mulher-a-dias que ia às vezes fazer serviço de limpeza lá em casa, disse para a irmã mais velha:

— Sabe, menina?, a gata não é uma gata, é um gato.

Era verdade.

Quando o Miguel soube disto ficou muito triste. Ele acostumara-se a chamar-lhe Sapinha, o bichinho de pêlo só para si. Agora um gato! E durante algum tempo queria que as irmãs continuassem a chamar-lhe gata Sapinha, senão não deixava ninguém pegar-lhe. Mas depois pensou, pensou e disse para si: «Gato ou gata, que interessa se é um bichinho de pêlo?!»

Era de novo a ternura, aquela fada real de que vos falei no princípio desta história, aqui sob a forma dum gato cor de mel e papo branco e de um menino que queria ter um bichinho de pêlo só para si, mas que aparece muitas vezes na nossa vida, sob outras formas se nós quisermos. E ainda bem, porque a ternura faz muita falta.

Inácio Pignatelli, Lisboa, Editorial Verbo, 1985

2011-04-20T11:21:00.000-07:00

Um cego no topo do mundo

Os impressionantes feitos de Erik Weihenmayer, o alpinista americano que já subiu ao topo das maiores montanhas do planeta – sem enxergar o caminho.

Ao alcançar o topo do Monte Kosciusko, na Austrália, em 2002, o americano Erik Weihenmayer completava um esforço de sete anos para alcançar os Sete Cumes – as montanhas mais altas de cada continente, incluindo o Everest, na fronteira entre a China e o Nepal, o ponto mais alto do mundo, com 8 850 metros. Não era um feito inédito – dezenas de alpinistas já cumpriram o mesmo roteiro. Mesmo assim, Weihenmayer é um pioneiro: foi o primeiro cego a realizar esse feito. Superou barreiras que se julgavam impossíveis para um deficiente visual – como a escalada de paredões de gelo. Parte dessa experiência está narrada em um livro recém-lançado no Brasil, As Vantagens da Adversidade (tradução de William Lagos; Martins Fontes; 280 páginas; 29,80 reais). Parceria de Weihenmayer com o guru empresarial Paul Stoltz, a obra utiliza as experiências do alpinista como exemplo de técnica de superação da adversidade no dia-a-dia, especialmente no trabalho. Em entrevista a VEJA, por telefone, de sua casa no estado do Colorado, Weihenmayer mostrou-se fiel ao espírito de auto-ajuda do livro. "Todas as pessoas têm, dentro delas, alguma coisa que as faz responder à adversidade – algo que eu, na falta de palavra melhor, chamo de luz. É por isso que a adversidade pode nos tornar melhores e mais fortes", diz.

"Luz" é talvez uma palavra inusitada no vocabulário de um cego. Weihenmayer, porém, se vale de outros conceitos surpreendentes – ele diz que é, sim, capaz de apreciar o cenário que se descortina na árdua subida de uma montanha, tateando as rochas, palmilhando o terreno e escutando as diferenças no som à medida que o ar fica mais rarefeito com a altura. "É todo um cenário não-visual", diz. E esses cenários sem luz são diferentes de uma montanha para outra. O Aconcágua, nos Andes argentinos, o ponto culminante das Américas, é rochoso, com pouca neve, mas muito vento e pó. Em contraste, o Monte McKinley, no Alasca, é úmido e muito, muito frio. De todos os sete picos, foi o mais difícil para Weihenmayer – pela circunstância de ter sido o primeiro. "Eu não sabia que uma escalada podia ser tão sofrida", diz o alpinista. Weihenmayer perdeu mais de 10 quilos e voltou com queimaduras do sol e do vento no rosto.

Hoje com 39 anos, Erik Weihenmayer tinha 13 anos quando ficou completamente cego, em decorrência de uma moléstia degenerativa da retina. Alguns anos depois, participou de um fim de semana de escaladas promovido por uma associação de apoio a deficientes visuais – e logo se apaixonou pelo esporte. Descobriu que, ao subir um paredão de rocha, poderia usar suas mãos para "ver", apalpando fissuras e saliências. Ao longo dos anos, Weihenmayer e seus colegas de equipe foram aprimorando técnicas especiais para superar os entraves da falta de visão. Um sistema especial de sinais e de comunicação por rádio foi desenvolvido para que o aventureiro cego pudesse descer o Elbro – o monte mais alto da Europa, na Rússia – de esquis. O mais complicado foi a técnica para subir paredões de gelo, essencial na conquista do Everest e do maciço de Vinson, na Antártica. O alpinista usa uma espécie de picareta de gelo para buscar pontos nos quais se fixar. É uma empreitada delicada: bater com essa ferramenta no ponto errado pode resultar no deslocamento de blocos de gelo capazes de esmagar quem se encontra abaixo. Weihenmayer aprendeu a usar o cabo da picareta como uma bengala de cego, "cutucando" o gelo e avaliando sua segurança pela vibração produzida.

O alpinista também tem servido, em diferentes ocasiões, como tutor para jovens cegos que desejam ganhar as alturas – em 2004, levou um grupo de seis garotos tibetanos cegos em uma subida parcial do Everest, até a altura de 6 500 metros. Inquieto, Weihenmayer não quer parar só nos Sete Cumes. Para este mês, tem planejada a escalada do formidável monte de Nova Guiné, a Pirâmide de Carstensz (muitos alpinistas dizem que esse, e não o Monte Kosciusko, é o verdadeiro sétimo cume). Para Weihenmayer, o único inconveniente de sua vida de aventuras é o tempo que ele passa longe da família – mulher e um casal de filhos (o mais novo é um garoto do Nepal, adotado há poucos meses). Mas ele não deseja parar. "Enquanto eu tiver saúde, vou continuar escalando montanhas. Quem sabe um dia o meu filho não me acompanhe, carregando a mochila para mim", diz.

Trecho do livro As Vantagens da Adversidade, de Paul Stoltz e Erik Weihenmayer

Acampamento-base: 4.200 metros de altura

Cume: 6.959 metros – o pico mais elevado da América do Sul

O que não me destrói,me fortalece. FRIEDRICH NIETZSCHE
Muitas pessoas aceitam a idéia de que a melhor maneira de otimizar seu potencial é avaliar seus pontos fortes naturais (referindo-se com isso a seus talentos ou dons) e então erguer seus objetivos ao redor deles. É claro que os pontos fortes naturais são importantes, mas, se você confiar unicamente neles, pode acabar se impondo uma lamentável limitação.

Beethoven escreveu suas melhores músicas, incluindo sua grande Nona Sinfonia, depois que ficou surdo. Imagino só o que poderia ter acontecido se um orientador profissional tivesse dito a ele que escolhesse uma profissão "mais adequada para uma pessoa surda".Muitas vezes disseram a Van Gogh que ele era um péssimo pintor. E se ele tivesse escutado seus detratores em vez de utilizar as críticas como combustível para sua paixão? Teria Einstein, que, quando criança, foi rotulado como inadequado para a vida escolar, seguido uma carreira científica caso a orientadora educacional de sua escola o tivesse persuadido a aprender um ofício manual? O que teria acontecido com os incontáveis líderes empresariais portadores de dislexia – Richard Branson, das empresas Virgin, e John Chambers, do conglomerado Cisco, entre eles – se tivessem aceito "as conhecidas limitações" de seu diagnóstico? Falando de maneira mais pessoal, imagino quantos alpinistas cegos existiriam. Pense em todos os mestres que, em determinada época, foram desajeitados. Pense em todos os pontos fortes que jazem adormecidos dentro de cada um de nós, só esperando para ser convocados.

Em geral, as melhores coisas da vida não vêm de forma natural. Portanto, você precisa ter a coragem de decidir o que quer fazer, por que isso é importante, e se terá força de vontade para perseverar. Em seguida, descubra quais são os pontos fortes de que dispõe, ou que talvez tenha de desenvolver – desde o início, se for necessário –, para fazer com que isso aconteça. Então, você terá de tentar, de ir à luta, de falhar e falhar mais uma vez, até alcançar os resultados que está buscando.A partir da experiência de aprender a refinar os elementos primários – habilidade e força de vontade – é que surgirão suas forças.Que a adversidade seja a chama na qual são forjadas as suas forças.

Concentrar-se exclusivamente naquilo em que você já é bom pode ser, de fato, uma forma inconsciente de esquivar-se da adversidade inerente a todo esforço. Em vez disso, o que você quer é usar a adversidade para ajudá-lo a cultivar forças inteiramente novas e aguçar as que já existem. Pense nas vezes em que enfrentou uma situação difícil e, sem a menor intenção, saiu dela com uma nova confiança em si mesmo, uma nova percepção das coisas ou talvez uma conexão mais profunda com a magnitude da sua própria resistência. Aposto que você não trocaria esses momentos por nada deste mundo. Nem eu.

Do mesmo modo que pode desenvolver forças por meio da adversidade, você também precisa saber utilizá-las bem quando a adversidade dói mais. De pouco vale uma lista impressionante de forças se você não é capaz de liberá-las diante de um verdadeiro revés. Só quando faz isso, elas se tornam realmente suas.

Mas não importa quantas forças você possa reunir e utilizar eficientemente, é quase impossível atingir a grandeza sozinho. Ligar-se às pessoas certas pode ampliar o âmbito e o alcance do seu impacto. Todavia, a fórmula para escolher a equipe que vai se prender à mesma corda que você é muito mais complexa do que simplesmente inserir pessoas nos lugares adequados com base nas suas habilidades atuais, como se fossem peças de um jogo de montar.

O Segundo Pico irá ajudá-lo a fazer o que tive de fazer no Aconcágua: checar cruamente quais são suas reais capacidades neste momento, tendo em vista suas aspirações mais elevadas, bem como as forças que você ou sua equipe terão de desenvolver para chegar ao ponto que desejam atingir. Assim você estará equipado para repensar esse conceito de forças, de modo que você e sua equipe possam dar o melhor de si nos momentos mais árduos. Finalmente, você aplicará tudo o que aprendeu ao reunir as forças da equipe. Em vez de ser um impedimento, a adversidade se tornará a trilha através da qual suas forças crescerão e acabarão por brilhar.

O Aconcágua, que é o pico mais alto do hemisfério Sul, salientou todas asminhas fraquezas e muito pouco dos meus pontos fortes. No McKinley, conseguia escutar os passos dos meus companheiros de alpinismo pisando a neve e o gelo à minha frente, e todos estávamos amarrados ao mesmo cabo, de modo que seguir os outros era mais fácil. O Aconcágua, porém, além de ser um dos lugares mais ventosos da Terra, é formado principalmente por rochas e seixos – cascalhos soltos e móveis que tornam quase impossível firmar os pés. Naquele vento ululante e através das rochas, o som dos passos se perderia completamente.

Além disso, o monte McKinley era uma ladeira de neve macia e lisa: uma vez planejados meus próximos passos, era capaz de manter um bom ritmo e conservar bastante energia. Mas, no Aconcágua, teria de atravessar constantemente campos de rochas de todos os tamanhos, além dos letais cumes de gelo chamados penitentes, que se erguem do solo como presas retorcidas de mais de ummetro de altura.Nas trilhas, usava longos bastões de esquiador para manter o equilíbrio e sentir o caminho; mas sobre as pedras e penitentes, com imensas fendas ziguezagueando entre um passo e outro, eu me movia com a metade da velocidade e o dobro do esforço. As conseqüências de um passo em falso seriam uma perna quebrada ou algo pior.

Da primeira vez que minha equipe e eu tentamos galgar o Aconcágua, não conseguimos chegar ao pico. Encontramos condições climáticas extremamente frias e desfavoráveis e, assim, ficamos estacionados em um acampamento mais abaixo. Como resultado, quando finalmente um dia claro e sem vento apareceu sobre a montanha, não estávamos posicionados no acampamento mais alto e não pudemos aproveitar a oportunidade. O terreno difícil também me cobrara um alto preço. No décimo sexto dia, quando finalmente nos dirigimos ao cume, eu estava exausto e me movia devagar demais. À altura dos 6.300 metros, com ventos ferozes nos empurrando de volta, eu não conseguia mais escutar o meu parceiro de escalada, Chris Morris, subindo à minha frente. Eu me senti desorientado e experimentei um certo pânico – não estava apenas cego,mas surdo também. Chris nos reuniu para gritar que a escalada tinha terminado. As barreiras da montanha simplesmente eram demais para nossas habilidades coletivas. Tinha sido uma subida tão difícil e incômoda que a maioria dos meus amigos não estava mais interessada em fazer uma nova tentativa. Além disso, com seu parceiro cego atrasando a subida, provavelmente não se sentiam muito estimulados para uma nova tentativa.

Mas eu estava determinado a tirar proveito dessa adversidade – nosso fracasso –, embora soubesse que minha força de vontade sozinha não seria o suficiente. Precisava desenvolver novas habilidades para ser capaz de superar aquele terreno hostil. Assim, durante o ano seguinte, eu me dediquei a desenvolver as habilidades que me faltavam – e que eu sabia que seriam necessárias para termos sucesso na escalada do Aconcágua. Pratiquei nas encostas dos chamados fourteeners do Colorado – picos de 14.000 pés (ou 4.200 metros) cujo terreno rochoso é semelhante ao do Aconcágua. Treinei com bastões especiais para alpinismo, a fim de poder me equilibrar melhor nos pontos mais precários. Mais do que isso, criei uma nova técnica: subia em um rochedo e colocava todo o meu peso na perna que ficava mais atrás, dobrava bem o joelho e esticava o outro pé até encontrar o rochedo seguinte. Então, levava os bastões para o lado oposto da larga fenda e os plantava firmemente nas laterais do lugar em que pretendia pisar. Treinei muito, carregando pesos extras na mochila, para que pudesse avançar com energia quando fosse necessário. Chris e eu desenvolvemos uma nova forma de comunicação, utilizando uma sineta, que Chris balançava à direita e à esquerda, ajudando-me assim a segui-lo através do vento e das rochas.

Praticamos vezes sem conta, sabendo que não seria suficiente dominar essas novas técnicas em condições calmas. Tínhamos de fazer com que funcionassem em condições climáticas piores. E logo tivemos nossa oportunidade para isso. No nosso último treino, os ferozes ventos do Colorado não paravam de nos fustigar, e tive de me esforçar muito para manter a mente tranqüila no meio daquela fúria, enquanto percorríamos as cristas expostas para chegar aos diferentes picos. Tinha de me esforçar e me concentrar mais do que os outros,mas ninguém me prometera uma vida fácil ou justa, e eu não me importava. Estava agradecido por ter encontrado um jeito de fazer algo que eu adorava.

Então, formamos um novo grupo e fomos enfrentar o Aconcágua uma segunda vez. Mas logo no acampamento-base Chris e eu perdemos nosso único companheiro, que teve de descer depois de ser acometido agudamente pelo mal-das-montanhas, o enjôo da altitude. A partir desse momento, éramos só nós dois, e Chris me avisou claramente: "Agora, não podemos nos dar ao luxo de cometer o menor erro."

Como havia acontecido no ano anterior, o tempo não estava nem bom nem ruim, mas continuamos avançando pelos locais de acampamento montanha acima, sabendo muito bem que, desta vez, tínhamos de estar colocados em posição que nos permitisse atingir o cume assim que o tempo melhorasse. Houve um dia em que nos sentimos tão fortes que chegamos a pular um dos acampamentos intermediários e subimos quase 1.200 metros até o acampamento seguinte.

No dia em que pretendíamos galgar o pico, já a 6.300 metros de altitude, encontramos ventos ainda mais fortes que no ano anterior, soprando a noventa e seis quilômetros por hora.Naquele ano, eu começara a manhã usando roupas demais, de modo que, quando cheguei à zona de vento, estava molhado de suor e, instantaneamente, gelei. Dessa vez, usava menos roupas e trazia na mochila algumas peças adicionais. Nós nos abrigamos atrás de um rochedo e vestimos tudo o que tínhamos para nos proteger da fúria gélida do vento,mas não foi o bastante. Enquanto lutávamos para subir a encosta, a sineta de Chris, que até então funcionara perfeitamente, deve ter congelado, porque não conseguia mais escutá-la – justamente quando mais precisava dela. O vento nos empurrava para baixo, e começamos a considerar uma retirada. Mas havíamos treinado bastante e tínhamos adquirido a habilidade necessária para seguir em frente, com a idéia de que, se simplesmente pudéssemos ultrapassar o vento, chegaríamos a uma zona mais calma a sotavento da montanha.

Chris sabia que eu não escutava seus gritos, por isso, durante três horas, ele continuamente se virava na minha direção, batendo o bastão contra as rochas e, com os dedos desprotegidos na boca, assobiando o mais alto que podia. Todo aquele treinamento com carga pesada estava pagando dividendos agora. Na altura de 6.450 metros, o vento diminuiu de intensidade, mas o frio aumentou. Quando cambaleei sobre o cume rochoso, a altitude extrema, aliada à minha completa exaustão, fez com que minha conexão com a terra parecesse tênue, como se eu percebesse a realidade através do buraco de uma agulha muito distante. Mas havíamos chegado ao topo, finalmente, após dois anos de tentativas.

Quando retornei ao acampamento "elevado", desabei sobre a terra congelada, jazendo ali,metade de mim convencida de que eu não fora feito para esse tipo de vida. Não era resistente o suficiente, não tinha a elasticidade necessária. Além disso, que atividade mais ridícula para um cara que nem conseguia ver! Mas a outra metade de mim não podia me imaginar fazendo qualquer outra coisa na vida. Queria passar a vida subindo montanhas. Tive um professor na faculdade que dizia que os seres humanos são, provavelmente, a única espécie em todo o reino animal capaz de sonhar além de suas limitações. Acho admirável essa qualidade. Acomodar-nos às forças que já temos e aos caminhos que elas nos permitem percorrer é o mesmo que extirpar da psique os anseios mais profundos, as aspirações mais elevadas e as qualidades transformadoras que definem nossa vida.

No ano anterior, com melhores condições de tempo, não conseguira alcançar o pico. Dessa vez, utilizamos a adversidade daquele fracasso para nos tornar mais fortes e mais capazes. Quanto mais asperezas encontramos, tanto melhores ficamos. Juntas, a força de vontade e a habilidade forjaram novas forças que superaram minhas fraquezas e nos conduziram a um lugar a que a maioria das pessoas pensava que jamais chegaríamos. A adversidade nos preparou para os desafios maiores que havia pela frente.

2011-03-21T13:33:00.000-07:00

Os vídeos que se seguem foram gravados em 2010, mas só agora foi possível publicá-los. Mais vale tarde do que nunca, como diz o ditado.
Obrigada a professoras e alunas que neles participaram.

2011-03-21T12:32:00.000-07:00

2011-03-21T11:55:00.000-07:00

2011-03-21T11:29:00.000-07:00

2011-03-21T10:36:00.000-07:00

2011-03-10T13:07:00.001-08:00

2011-03-10T13:05:00.001-08:00

2011-03-10T13:02:00.000-08:00

2011-02-15T06:35:00.000-08:00

O Clube de Leitura agradece à Fundação Belmiro de Azevedo

os livros oferecidos.

2011-01-16T11:15:00.000-08:00

Aqui ficam mais umas histórias...

O SAPATEIRO POBRE

Havia um sapateiro que trabalhava à porta de casa e todo o santíssimo dia cantava. Tinha muitos filhos, que andavam rotinhos pela rua, pela muita pobreza, e à noite, enquanto a mulher fazia a ceia, o homem puxava da viola e tocava os seus batuques muito contente.
Ora defronte do sapateiro morava um ricaço, que reparou naquele viver e teve pelo sapateiro tal compaixão que Ihe mandou dar um saco de dinheiro, porque o queria fazer feliz.
O sapateiro lá ficou admirado. Pegou no dinheiro e à noite fechou-se com a mulher para o contarem. Naquela noite, o pobre já não tocou viola. As crianças, como andavam a brincar pela casa, faziam barulho e levaram-no a errar na conta, e ele teve de lhes bater. Ouviu-se uma choradeira, como nunca tinham feito quando estavam com mais fome. Dizia a mulher:
- E agora, que havemos nós de fazer a tanto dinheiro?
- Enterra-se!
- Perdemos-lhe o tino. É melhor metê-lo na arca.
- Mas podem roubá-lo! O melhor é pô-lo a render.
- Ora, isso é ser onzeneiro!
- Então levantam-se as casas e fazem-se de sobrado e depois arranjo a oficina toda pintadinha.
- Isso não tem nada com a obra! O melhor era comprarmos uns campinhos.
- Eu sou filha de lavrador e puxa-me o corpo para o campo.
- Nessa não caio eu.
- Pois o que me faz conta é ter terra. Tudo o mais é vento.
As coisas foram-se azedando, palavra puxa palavra, o homem zanga-se, atiça duas solhas na mulher, berreiro de uma banda, berreiro da outra, naquela noite não pregaram olho.
O vizinho ricaço reparava em tudo e não sabia explicar aquela mudança. Por fim, o sapateiro disse à mulher:
- Sabes que mais? O dinheiro tirou-nos a nossa antiga alegria! O melhor era ir levá-lo outra vez ao vizinho dali defronte, e que nos deixe cá com aquela pobreza que nos fazia amigos um do outro!
A mulher abraçou aquilo com ambas as mãos, e o sapateiro, com vontade de recobrar a sua alegria e a da mulher e dos filhos, foi entregar o dinheiro e voltou para a sua tripeça a cantar e a trabalhar como de costume.

O Coelho e os Gigantes

Naquele tempo, o meu pai contava-me muitas histórias de gigantes. Eu não queria adormecer sozinho, de maneira que ele sentava-se na minha cama e entretinha-me, enquanto não chegava o João Pestana. A verdade é que o meu pai não sabia as histórias de cor e ia inventando, à medida que ia contando. Algumas histórias, que começavam sempre com «Era uma vez um gigante», desconfio que ele as inventou de uma ponta à outra.
Mas a partir do momento em que a história era contada eu não admitia variantes. Queria ali todos os pormenores. Acho que todos os miúdos têm esta atenta memória que contradiz e mete na ordem os adultos contadores, quando são distraídos.
Pois naquela altura saltitava lá por casa um coelhito malhado. Não era um desses coelhos anões, cinzentos e cheios de peneiras, armados em fidalgos, que se vendem agora nos centros comerciais. Não. Era um robusto coelho do campo, muito curioso, de narizito sempre a farejar, grande apreciador de cenouras.
Houve alguém que nos ofereceu aquele coelho, no pressuposto de que o destinaríamos à panela, com batatas e ervas cheirosas. Mas naquela nossa casa não havia ninguém capaz de sacrificar um animal, para mais simpático e dado ao convívio.
De início, ficou numa marquise. Todas as manhãs, quando se abria a porta da marquise vinha cumprimentar-nos, farejando-nos os pés e empinando-se a olhar para nós. Não tardou que circulasse por toda a casa e me fizesse companhia naquelas brincadeiras que demoravam o dia inteiro.
…Era um coelho extremamente asseado. Tinha lá o seu sítio de recolhimento e fez questão de nunca deixar noutro lado aquelas bolinhas pretas e redondinhas que os coelhos costumam distribuir.
E bom companheiro que ele era. Tinha imenso jeito para andar nos carrinhos, ajudava a descarrilar o comboio de brinquedo, e admirava, com sinceridade, as maravilhosas obras de engenharia que eu construía com o meu «Meccano».
Eu já deixara de invejar os outros miúdos que tinham cães e gatos nos quintais. Nenhum se comparava ao meu coelho, nem sabia brincar com tanta classe.
Os homens são ingratos. Quando crescem, ainda mais. Imaginem que eu me esqueci completamente do nome do meu coelhinho. Certo é que ele acudia aos chamamentos e vinha de onde estivesse, saltitão, com o tufo peludo do rabito no ar. Eu podia agora improvisar um nome e fazer de conta que o bicho se chamava, por exemplo, «Pinóquio» ou «Lanzudo». Mas não quero inventar nada. Quero contar tudo como era. Esqueci-me do nome, passou-me, pronto!
Mas... um dia comecei a ouvir os adultos a segredar, lá em casa. Desconfiei logo que se tratava do meu coelho, e era mesmo. Um amigo, possuidor duma quinta, tinha-se oferecido para instalar o bicho no campo e os meus pais – com aquele irritante bom senso que compete aos mais crescidos – haviam considerado a proposta interessante. Sempre era melhor para o animal andar em liberdade, ao ar livre, entre arvoredos, na companhia dos seus iguais e das aves de capoeira... E quando eu protestava, com muita força, limitavam-se a abraçar-me e sorrir.
E lá levaram o coelhinho, aproveitando uma distracção minha. O que eu barafustei! Foi um tremendo desgosto. Ao deitar, não quis ouvir histórias de gigantes. Durante toda a noite chorei e exigi a devolução do meu companheiro. Em vão.
Espero que ele tenha sido feliz lá na tal quinta. Ainda hoje, quando vejo um orelhudo malhado a saltitar, pataludo, com os olhos vivos e o nariz sempre em acção, consolo-me sempre com a ideia de que pode ser um dos descendentes daquele saudoso coelhinho da minha infância. E quando contar aos meus netos histórias de gigantes, talvez introduza nos contos as peripécias de um herói orelhudo.

Mário de Carvalho, «O Coelho e os Gigantes», in Boletim Cultural – Memórias da Infância, Lisboa,
Fundação Calouste Gulbenkian, 1994

Sábios como camelos

Há muitos anos viveu na Pérsia um grão-vizir - nome dado naquela época aos chefes dos governos - que gostava imenso de ler. Sempre que tinha de viajar ele levava consigo quatrocentos camelos, carregados de livros, e treinados para caminhar em ordem alfabética. O primeiro camelo chamava- se Aba, o segundo Baal, e assim por diante, até ao último, que atendia pelo nome de Zuzá. Era uma verdadeira biblioteca sobre patas. Quando lhe apetecia ler um livro o grão-vizir mandava parar a caravana e ia de camelo em camelo, não descansando antes de encontrar o título certo.
Um dia a caravana perdeu-se no deserto. Os quatrocentos camelos caminhavam em fila, uns atrás dos outros, como um carreirinho de formigas. À frente da cáfila, que é como se chama uma fila de camelos, seguiam o grão-vizir e os seus ministros. Subitamente o céu escureceu, e um vento áspero começou a soprar de leste, cada vez mais forte. As dunas moviam-se como se estivessem vivas. O vento, carregado de areia, magoava a pele. O grão-vizir mandou que os camelos se juntassem todos, formando um círculo. Mas era demasiado tarde. O uivo do vento abafava as ordens. A areia entrava pela roupa, enfiava-se pelos cabelos, e as pessoas tinham de tapar os olhos para não ficarem cegas. Aquilo durou a tarde inteira. Veio a noite e quando o Sol nasceu o grão-vizir olhou em redor e não foi capaz de descobrir um único dos quatrocentos camelos. Pensou, com horror, que talvez eles tivessem ficado enterrados na areia. Não conseguiu imaginar como seria a vida, dali para a frente, sem um só livro para ler. Regressou muito triste ao seu palácio. Quem lhe contaria histórias?
Os camelos, porém, não tinham morrido. Presos uns aos outros por cordas, e conduzidos por um jovem pastor, haviam sido arrastados pela tempestade de areia até uma região remota do deserto. Durante muito tempo caminharam sem rumo, aos círculos, tentando encontrar uma referência qualquer, um sinal, que os voltasse a colocar no caminho certo. Por toda a parte era só areia, areia, e o ar seco e quente. À noite as estrelas quase se podiam tocar com os dedos.
Ao fim de quinze dias, vendo que os camelos iam morrer de fome, o jovem pastor deu-lhes alguns livros a comer. Comeram primeiro os livros transportados por Aba, ou seja, todos os títulos começados pela letra A. No dia seguinte comeram os livros de Baal. Trezentos e noventa e oito dias depois, quando tinham terminado de comer os livros de Zuzá, viram avançar ao seu encontro um grupo de homens. Eram as tropas do grão-vizir.
Conduzido à presença do grão-vizir o jovem guardador de camelos, explicou-lhe, chorando, o que tinha acontecido. Mas este não se comoveu:
- Eras tu o responsável pelos livros - disse -, assim por cada livro destruído passarás um dia na prisão.
O guardador de camelos fez contas de cabeça, rapidamente, e percebeu que seriam muitos dias. Cada camelo carregava quatrocentos livros, então quatrocentos camelos transportavam cento e sessenta mil! Cento e sessenta mil dias são quatrocentos e quarenta e quatro anos. Muito antes disso morreria de velhice na cadeia.
Dois soldados amarraram-lhe os braços atrás das costas. Já se preparavam para o levar preso, quando Aba, o camelo, se adiantou uns passos e pediu licença para falar:
- Não faças isso, meu senhor - disse Aba dirigindo-se ao grão-vizir - esse homem salvou-nos a vida.
O grão-vizir olhou para ele espantado:
- Meu Deus! O camelo fala!?
- Falo sim, meu senhor - Confirmou Aba, divertido, com o incrédulo silêncio dos homens.
- Os livros deram-nos a nós, camelos, a ciência da fala.
Explicou que, tendo comido os livros, os camelos haviam adquirido não apenas a capacidade de falar, mas também o conhecimento que estava em cada livro. Lentamente enumerou de A a Z os títulos que ele, Aba, sabia de cor. Cada camelo conhecia de memória quatrocentos títulos.
- Liberta esse homem - disse Aba -, e sempre que assim o desejares nós viremos até ao vosso palácio para contar histórias.
O grão-vizir concordou. Assim, a partir daquele dia, todas as tardes, um camelo subia até ao seu quarto para lhe contar uma história. Na Pérsia, naquela época, era habitual dizer-se de alguém que mostrasse grande inteligência:
- Aquele homem é sábio como um camelo.
Isto foi há muito tempo. Mas há quem diga que, quando estão sozinhos, os camelos ainda conversam entre si. Pode ser?
Conto retirado do livro de Eduardo Agualusa, Estranhões e Bizarrocos (literatura infantil, 2000).

2011-01-04T11:12:00.000-08:00

Aqui deixo cerca de metade dos meninos do Clube(os outros tiveram medo de ficar na fotografia)!

2010-12-27T09:31:00.000-08:00

Experimenta:
http://www.youtube.com/watch?v=oX1LM9HIk_s

"Nenhum livro é tão ruim que não possa ser útil sob algum aspecto." Plínio, O Velho

"Se quer ser amado, ame." (Séneca)

Se tiveres um tempinho livre, lê que vale a pena.
Ler a República! 1oo anos … em 20 minutos, José Jorge Letria

O dia em que mataram o rei (adaptado)

Já passaram muitos anos, mas continuo a lembrar-me daquele primeiro dia de Fevereiro como se tivesse sido ontem. Eu tinha 10 anos e estava no Terreiro do Paço com os meus pais para ver a família real chegar de umas férias em Vila Viçosa. Nada sabia das crises políticas e dos conflitos que opunham os republicanos aos defensores da realeza, mas sabia que havia pobres muito pobres e ricos muito ricos, e que a família real estava no grupo dos segundos, o que provocava muito descontentamento no povo. Era tudo o que eu sabia.

Naquela tarde de 1908 fomos da nossa casa ao Terreiro do Paço, porque a minha mãe gostava de assistir ao espectáculo da realeza a mostrar-se ao povo nas ruas de Lisboa. Havia muita gente de olhos postos no rio, à espera de ver chegar o vapor com D. Carlos, a rainha e o filho mais velho a bordo, depois de terem viajado de comboio entre Vila Viçosa e o Barreiro. Em Lisboa tinha ficado D. Manuel, o filho mais novo de D. Carlos e D. Amélia, que aguardava a chegada da família. Havia também representantes da grande nobreza e altos funcionários administrativos. O que ali não faltava era pompa e cerimonial, como sempre acontecia quando o rei regressava a Lisboa.

O vapor chegou com atraso devido a um pequeno descarrilamento, no Alentejo, mas a multidão não quis arredar pé.

- Já os vejo ali à popa. O rei vem com o uniforme militar, e que bonito que ele é!

As palavras da minha mãe fizeram com que a minha atenção se concentrasse na família real. D. Carlos envergava o uniforme de marechal, com um boné debruado a ouro, a rainha vestia um bonito casaco negro com gola de pele e luvas brancas. O príncipe Luís Filipe envergava um sobretudo negro e chapéu alto. Era uma imagem bonita de se ver. A multidão agitou-se quando se deu conta de que o desembarque já não tardava. Ouviu-se um prolongado apito seco e dois homens colocaram a prancha de embarque para os passageiros ilustres poderem vir para terra. A multidão aplaudiu, mas sem entusiasmo. O meu pai agarrou a minha mão e levou-me para um local de onde eu pudesse ver tudo em pormenor. Primeiro saíram a rainha e o filho, que avançaram na direcção do outro príncipe que os esperava. Depois saiu o rei, recebido com honras militares e cumprimentos dos nobres e do primeiro-ministro João Franco, muito pouco popular entre as gentes do povo.

Das mãos de uma menina recebeu a rainha um vistoso ramo de flores, retribuído com um beijo. O rei falou durante alguns minutos com os seus colaboradores e, por fim, todos se encaminharam para uma carruagem, na qual iriam passar pela multidão a caminho do palácio. Junto de nós, um homem com alguma idade comentou:

- É pouco prudente da parte do rei fazer esta viagem numa carruagem aberta, porque os ânimos andam exaltados aqui por Lisboa e tem havido muitos atentados e prisões. Ele lá sabe, ele é o rei, por isso deve saber coisas que nós não sabemos.

O rei e os príncipes subiram para a carruagem e aguardaram a subida da rainha para se sentarem. D. Amélia levava as flores na mão e tinha um ar preocupado. Lembro-me desta movimentação como se tudo se tivesse passado ontem ainda.

Era um dia de Inverno, mas a temperatura estava amena e havia uma luminosidade que acentuava todos os detalhes. Ainda hoje, tantos anos passados, não consigo explicar como tudo aconteceu, porque foi demasiado rápido e porque a confusão não tardou a instalar-se. Ouviram-se tiros, a carruagem parou de repente, a multidão começou a gritar e os cavaleiros da guarda real cercaram o veículo para proteger o rei.

O meu pai puxou-me para um lugar seguro, debaixo das arcadas e cobriu-me com o seu sobretudo. A minha mãe colocou-se atrás dele. Num momento como aquele seria fácil sermos atingidos por uma bala perdida. Mesmo abrigado por detrás das arcadas, vi o bastante para jamais esquecer. Um homem de barba, com um joelho assente no chão, alvejou o rei, que tombou sobre a rainha, sangrando. Aparentava uma calma impressionante, mantendo a carabina apoiada no ombro. Tudo aconteceu em segundos, mas foi como se durasse uma eternidade. Um tenente da guarda desferiu-lhe um golpe que o deixou prostrado e já antes tinha sido atingido com uma bala numa perna. Entretanto, não se sabe de onde, apareceu um rapaz magro e pálido, de pistola em punho, que disparou várias vezes sobre o rei e o príncipe Luís Filipe.

As pessoas em fuga gritavam, aflitas. À nossa volta, havia muita gente em busca de refúgio. Passavam militares a cavalo e sentia-se grande desorientação e medo. O caos instalara-se no Terreiro do Paço numa tarde que todos esperavam que fosse de festa. Através dos vultos à minha frente consegui ver o príncipe Luís Filipe de revólver em punho, tentando acertar nos homens que alvejavam a carruagem. Por fim, também ele tombou, atingido por uma bala certeira disparada pelo homem da carabina.

Parecia-me, por absurdo que possa parecer, que o tempo corria veloz e com lentidão. Tudo se sucedia num ápice, mas parecia durar horas. Com grande rapidez, o cocheiro conduziu a carruagem para o recinto do Arsenal, com os membros da família real gravemente feridos. A comitiva dispersava-se e então ouviu-se gritar, não sei se de alegria, se de tristeza:

- O rei está morto! Mataram o rei!

O meu pai quis fugir à confusão, mas a minha mãe, lavada em lágrimas, quis assistir a tudo até ao fim. Fiz muitas perguntas ao meu pai, mas ele limitou-se a dizer-me:

- Ainda é muito cedo para sabermos o que vai acontecer. Anda muito ódio no ar…

Nunca mais me esqueci desta frase, que era a que melhor resumia o que se passara momentos antes. O meu pai era filho de um republicano e também ele tinha opiniões pouco favoráveis à política do reino. Uns dias antes ouvira-o dizer à minha mãe:

- Mal temos dinheiro para comer até ao fim do mês, mas o rei e a rainha gastam fortunas em caçadas, banquetes, férias e roupas. O rei muda de iate como quem muda de camisa e nós temos de nos resignar com o que se está a passar.

A minha mãe argumentava, defendendo a posição da monarquia, que achava que os reis tinham de manter uma imagem digna. Mas o meu pai discordava. Não achava bem a forma como o rei gastava dinheiro e parecia não se preocupar com o país.

Poucos dias depois desta conversa, ocorreu em Lisboa um levantamento revolucionário que deu origem a muitas prisões, entre elas do grão-mestre da Carbonária, organização a que pertenciam os dois homens que dispararam sobre a família real.

Aos 10 anos, eu tinha ainda muita dificuldade em relacionar estas coisas. Mas algo para mim ficara claro naquela tarde do dia 1 de Fevereiro: para ter acontecido aquela tragédia era preciso haver um grande descontentamento, embora eu achasse que ninguém tem o direito de roubar a vida a outro ser humano. Era esse descontentamento que originava as discussões entre os meus pais devido à falta de dinheiro. Eu, por exemplo, tinha o sonho de estudar e tornar-me engenheiro, para construir pontes e escolas. Mas o meu destino estava traçado. O meu pai já tinha garantido que depois da escola primária eu iria trabalhar como moço de recados na drogaria do nosso bairro. Os estudos eram para os filhos dos nobres e das famílias ricas. Eu fazia parte dos que ficavam a marcar passo para o resto da vida. E era também por isso que eu gostava de ficar a ver os barcos a chegarem e a partirem do Tejo, porque imaginava um dia viajar num deles em busca de uma vida melhor, no Brasil ou na América. Num tempo em que não era fácil ser-se criança em Portugal, este era o meu sonho de menino.

Sobre os homens que tinham disparado sobre a família real eu não sabia nada, mas fiquei a saber logo que saí da cama e obriguei o meu pai a ler-me as notícias do jornal. Fiquei a saber que o homem de barba, o da carabina, se chamava Manuel Buiça e o mais novo se chamava Alfredo Costa. O primeiro era professor do Colégio Nacional e o outro era empregado do comércio. Foram ambos os autores do regicídio, palavra que não fazia parte do meu vocabulário e que significa “assassinato de um rei”, como me disse o meu pai. Sei o que fizeram apenas pelo que disseram os jornais e por aquilo que o meu pai ouviu da boca de amigos republicanos com quem conversava no emprego e no café.

— O que mais me impressiona — disse eu ao meu pai — é a maneira como estes dois homens fizeram o que fizeram, sabendo que não saíam dali com vida…

— É porque tinham razões fortes para o fazer e também muita coragem. Confesso que não seria capaz de fazer o mesmo — desabafou o meu pai, sem esconder a sua admiração por eles.

— Já passaram muitos anos, mas ainda dou por mim muitas vezes a sonhar com o que aconteceu naquele dia. Naquela época eu já gostava muito de ler, mas em minha casa havia poucos livros, porque eram caros e o dinheiro para os comprar era pouco. Talvez por isso lhes dei tanto valor ao longo da vida.

— O que eu gostava mesmo era de ser escritor e de poder escrever um livro a contar como tudo sucedeu — disse eu ao meu pai.

— Quem me dera ter posses para poderes continuar a estudar. Mas infelizmente eu e a tua mãe não as temos. Quem sabe se um dia, depois de arranjares emprego, voltas a estudar e ainda vens a ser alguém.

Lembro-me também de dizer ao meu pai que gostava de escrever um livro que mostrasse aos leitores que não se pode ver apenas um dos lados das coisas. Naquele dia 1 de Fevereiro de 1908, os que foram assassinados eram vistos por muitos como os grandes culpados do atraso e da miséria do povo, embora muitos os considerassem vítimas inocentes. Por outro lado, os que mataram o rei e o príncipe eram vistos por muitos como terroristas assassinos, mas também havia quem os considerasse heróis da luta contra a opressão. Tudo depende da forma como observamos a realidade e como pensamos. As ideias contam sempre muito: para os republicanos, o regicídio foi um triunfo; para os monárquicos, foi uma tragédia nacional, um crime injusto. Há sempre dois rostos para cada verdade.

Depois de 1910, os republicanos puseram Portugal na primeira linha dos países do mundo com as leis que aprovaram e que deram mais liberdade, mais direitos e mais educação aos portugueses. Cometeram erros, mas fizeram muitas coisas boas e justas. Por tudo isso, devem ser lembrados e respeitados.

Ao longo da minha vida fui fazendo sempre a mesma pergunta: “Que ideal pôde levar dois homens jovens a matarem e a aceitarem ser mortos?” Ainda hoje procuro a resposta para esta pergunta. Certo dia olhei para um dos meus netos, que tinha a mesma idade que eu tinha quando presenciei o regicídio, e decidi escrever o relato do que então vi e senti naquele dia. E assim nasceu esta narrativa.

A partir daquele dia, passei a ser um menino de Lisboa que de repente se fizera homem, ao verificar que, na vida, nada é tão simples como parece. Eu estava lá, eu vi, e foi por isso que decidi contar-vos o que testemunhei naquele dia, sem falar de maus nem bons, de heróis ou de assassinos. Cada um que decida por si, sem nunca esquecer que os acontecimentos devem ser entendidos de acordo com a sua época e com os valores de todos os tempos.

Ainda hoje, quando adormeço, parece que sinto a mão do meu pai a apertar a minha com muita força. Depois vejo à distância o vapor a aproximar-se do cais e penso: “Há instantes que podem mudar as nossas vidas para sempre.”

Eu sei do que estou a falar. Porque estava lá, naquela tarde de sábado, de olhos postos no Tejo, a pensar que a felicidade era um brinquedo que nunca havia de se escapar das minhas mãos de menino a aprender os segredos e os mistérios da vida.

Aquele foi o dia em que mataram o rei.

2010-12-19T09:30:00.000-08:00

No Clube temos realizado diversas actividades, tais como: visualização de filmes, visita à feira do livro, leitura de poemas de Natal, escrita de acrósticos, etc. Aqui fica um pouquinho do que produzimos.

2010-11-07T10:18:00.000-08:00

Entre outras coisas, os alunos completaram o texto que se segue. Era um texto lacunar; foram fornecidas as palavras a negrito que eles colocaram nos respectivos lugares.
A rainha Dona Urraca e a sua vaca
A rainha Dona Urraca
Viajava numa vaca.
Em vez de água da fonte
Bebia leite do monte.
Em vez de hospedaria,
Em cima dela dormia.
Quando a chuva caía
Sob a vaca se escondia.
A rainha Dona Urraca
Viajava numa vaca.
Nos seus cornos espetava
As malas que transportava.
A rainha Dona Urraca
Viajava numa vaca.
A sua telefonia
Era a vaca que mugia.
O pior um dia foi
Quando apareceu um boi
E a vaca apaixonada
Não quis viajar mais nada.
Luísa Ducla Soares

2010-11-01T11:46:00.000-07:00

Olá, a todos:
Estamos de volta!
A escola é outra e os alunos também, por causa do mega-agrupamento, mas o Clube vai funcionar com o mesmo entusiasmo e a dedicação de todos, às terças-feiras, das 13.55 às 15.25, na sala 17. Contamos contigo!

2010-11-01T11:43:00.000-07:00

2010-08-21T09:28:00.000-07:00

Ministério da Educação

Calendário escolar para o ano lectivo 2010-2011

O calendário escolar para o próximo ano lectivo determina que as aulas para os estabelecimentos de educação pré-escolar e dos ensinos básico e secundário tenham início entre os dias 8 e 13 de Setembro de 2010.

Para os alunos dos 9.º, 11.º e 12.º anos, as aulas terminam em 9 de Junho de 2011, enquanto para os restantes alunos dos ensinos básico e secundário o ano lectivo acaba em 22 de Junho de 2011. Para a educação pré-escolar, o final do ano lectivo é no dia 5 de Julho.

No período em que decorrem os exames nacionais, as escolas devem adoptar as medidas necessárias para que os alunos dos anos de escolaridade não sujeitos a exame tenham o máximo de dias efectivos de actividades escolares, de modo a garantir o cumprimento integral dos programas das diferentes disciplinas e áreas curriculares.

Para as interrupções lectivas estão previstas as seguintes datas:

■1.ª interrupção: de 20 de Dezembro de 2010 a 31 de Dezembro de 2010
■2.ª interrupção: de 7 a 9 de Março de 2011
■3.ª interrupção: de 11 a 21 de Abril de 2011

2010-08-21T09:07:00.000-07:00

2010-06-07T14:59:00.000-07:00

Nestas férias aproveita para ler bastante. Quando não tiveres livros, entra no endereço que se segue e encontrarás uma infindável quantidade de histórias para todos os gostos. Experimenta!

http://contadoresdestorias.wordpress.com/

2010-06-07T14:42:00.000-07:00

Se tu visses o que eu vi
Junto às terras da Corredoura
Um pequenino papel
A cortar uma tesoura
Carla
Se tu visses o que eu vi
Num cantinho lá da Feira
Um grande urso a secar
Os seus pelos numa eira
Sara
Se tu visses o que eu vi
Para os lados do Casal
Um burro a cortar lenha
E um outro a comer sal
Tó- Zé

2010-05-04T07:04:00.000-07:00

PROVÉRBIOS DE MAIO

As favas, Maio as dá, Maio as leva.
Boa cepa, Maio a deita.
Chovam trinta Maios e não chova em Junho.
Em Maio comem-se as cerejas ao borralho.
Em Maio, já a velha aquece o palácio.
Em Maio, nem à porta de casa saio.
Em Maio verás, a água com que regarás.
Em princípio de Maio, corre o Lobo e o Veado.
Fiandeira não ficaste, pois em Maio não fiaste.
Guarda o melhor saio para Maio.
Maio couveiro não é vinhateiro.
Maio frio e Junho quente: bom pão, vinho valente.
Maio hortelão, muita palha e pouco grão.
Maio jardineiro, enche o celeiro.
Maio pardo e ventoso faz o ano formoso.
Maio que não der trovoada, não dá coisa estimada.
Maio serôdio ou temporão, espiga o grão
Mês de Maio, mês das flores, mês de Maria, mês dos amores.
Quando Maio chegar, quem não arou tem de arar.
Quem em Abril não varre a eira e em Maio não rega a leira, anda todo o ano em canseira.
Quem em Maio não merenda, aos finados se encomenda.
Quando em Maio não troa (troveja) , não é ano de broa
Quem em Maio relva, não tem pão nem erva.
Sol de Maio e boa terra fazem melhor gado que o pastor mais afamado.
Tantos dias de geada terá Maio, quantos de nevoeiro teve Fevereiro.
Uma água de Maio e três de Abril valem por mil.

2010-04-16T01:59:00.000-07:00

Olá, meninos do Clube:
Este período vai ser muito curtinho, por isso, não se esqueçam de aparecer.
Recomeçámos os trabalhos com muito entusiasmo.
Depois de lerem os poemas que se seguem, os alunos começaram a elaborar quadras sobre as suas aldeias. Quando estiverem prontas coloco-as aqui.

Se tu visses o que eu vi
desatavas à gargalhada
uma cobra com doze patas
a comer uma salada.

Se tu visses o que eu vi
desatavas a fugir
uma sardinha a mamar
e um pinto a latir.

Se tu visses o que eu vi
fugias para outro lado
uma gata a tocar guitarra
e um cão a cantar fado.

Se tu visses o que eu vi
ficavas com os cabelos no ar
um porco a dançar uma valsa
e uma lesma a saltitar.

Se tu visses o que eu vi
ficavas de boca aberta
uma cabra com sete rabos
em cima de uma caneca.

Se tu visses o que eu vi
muito havias de rir
comias a sopa toda
e voltavas a repetir.

António Mota

Volta a Portugal… em asneira

Se tu visses o que eu vi
nas verdes terras do Minho:
um boi sentado à janela
a beber copos de vinho.

Se tu visses o que eu vi
nas serras de Trás-os-Montes:
um gato de biquíni
a tomar banho nas fontes.

Se tu visses o que eu vi
junto das vinhas do Douro:
uma velha a galopar
a cavalo num besouro.

Se tu visses o que e vi
numa cidade da Beira:
uma cobra a vender bolos
numa barraca da feira.

Se tu visses o que eu vi
num pinhal da Estremadura:
uma raposa jeitosa
a trabalhar em costura.

Se tu visses o que eu vi
para as bandas do Ribatejo:
um touro a pescar enguias
nas águas lisas do Tejo.

Se tu visses o que eu vi
numa praia do Algarve:
o mar estava todo seco,
o sol fechado à chave.

Se tu visses o que eu vil
á na ilha da Madeira
Um cão passeando à trela
Dois rapazes com coleira

Se tu visses o que eu vin
um cantinho dos Açores
Para pasmo de toda a gente
Um vulcão a deitar flores

Luísa Ducla Soares

2010-04-13T08:58:00.000-07:00

PROVÉRBIOS DE ABRIL
Em tempos de cuco, de manhã molhado, à tarde enxuto.
Ramos molhados, anos melhorados.
Abril frio e molhado, enche o celeiro e farta o gado.
Em Abril sai o bicho do covil.
Em Abril águas mil coadas por um funil.
Guarda pão para Maio e lenha para Abril.
Depois de Ramos, na Páscoa estamos.
Inverno de Março e seca de Abril, deixam o lavrador a pedir.
Por Abril corta um cardo, nascerão mil.
Uma água de Maio e três de Abril, valem por mil.
Em Abril, abre a porta à vaca e deixa-a ir.
Não há mês mais irritado, do que Abril zangado.
Vinha que rebenta em Abril, pouco vinho dá para o barril.

2010-03-22T11:13:00.001-07:00

2010-03-22T10:53:00.000-07:00

Para veres bem clica em cima da imagem.

2010-03-22T10:51:00.000-07:00

2010-03-15T11:34:00.001-07:00

2010-03-15T11:30:00.001-07:00

2010-03-11T15:27:00.000-08:00

Vem aí a semana da leitura, por isso, já estamos a construir uns marcadores de livros muito bonitos,com os poemas que aqui deixamos.

PLANTAR UMA FLORESTA

Quem planta uma floresta
planta uma festa.
Planta a música e os ninhos,
faz saltar os coelhinhos.
Planta o perfume das seivas e flores,
solta borboletas de todas as cores.
Planta abelhas, planta pinhões
e os piqueniques das excursões.
Planta a cama mais a mesa,
planta o calor da lareira acesa.
Planta a folha de papel,
a girafa do carrossel.
Planta barcos para navegar,
e a floresta flutua no mar.
Planta carroças para rodar:
muito a floresta vai transportar.
Planta bancos da avenida:
descansa a floresta de tanta corrida.
Planta um pião na mão de uma criança:
a floresta ri, rodopia e avança.
Luísa Ducla Soares

LIBERDADE

Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro p’ra ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira
Sem literatura.

O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.
(…)
Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.
(…)
Fernando Pessoa

2010-03-11T15:13:00.000-08:00

PROVÉRBIOS DE MARÇO

Em Março, esperam-se as rocas e sacham-se as hortas.
Em Março, tanto durmo como faço.
Inverno de Março e seca de Abril, deixam o lavrador a pedir.
Março duvidoso, S. João farinhoso.
Março, marçagão, manhã de Inverno, tarde de Verão.
Nasce erva em Março, ainda que lhe dêem com um maço.
Páscoa em Março, ou fome ou mortaço.
Quando em Março arrulha a perdiz, ano feliz.
Quando Outubro for erveiro, guarda para Março o palheiro.
Quando vem Março ventoso, Abril sai chuvoso.
Quem em Março come sardinha, em Agosto lhe pica a espinha.
Quem poda em Março, vindima no regaço.
Sáveis por S. Marcos (25/04), enchem-se os barcos.
Temporã é a castanha que por Março arrebenta.

2010-02-15T11:21:00.000-08:00

Caros leitores:
Aqui ficam dois sites que vale a pena visitar. Experimentem!
http://www.apena.rcts.pt/aproximar/contos/index2.htm

http://cybertic.net/textos_c_lacunas.htm

2010-01-27T12:37:00.000-08:00

Provérbios de Fevereiro

1- S. Brás te afogue que Deus não pode.
2- Neve em Fevereiro, presságio do mau celeiro.
3- Para parte de Fevereiro, guarda a lenha no quinteiro.
4- Fevereiro quente, traz o diabo no ventre.
5- Em Fevereiro põe o teu fumeiro.
6- O tempo de Fevereiro enganou a mãe ao soalheiro.
7- Aveia de Fevereiro enche o celeiro.
8- Em Fevereiro neve e frio; é de esperar calor no estio.
9- Em Fevereiro põe o teu porquinho ao sol.
10- Em Fevereiro mata o teu carneiro.
11- Dia de S. Brás, a cegonha verás, e se não a vires o Inverno vem atrás.

12 - Fevereiro coxo, em seus dias vinte e oito.
13- Água de Fevereiro mata o onzeneiro.
14- Fevereiro trocou dois dias por uma tigela de papas.
15-Em Fevereiro chuva, em Agosto uva.

16- Fevereiro é o mais curto mês e o menos cortês.
17- Em Fevereiro, no 1º jejuarás, no 2º guardarás, no 3º dia de S. Brás.
18- Aí vem o meu irmão Março, que fará o que eu não faço.
19- Bons dias em Janeiro, enganam o homem em Fevereiro.
20- Pelo S. Matias, noites iguais aos dias.
21- Em dia de S. Matias começam as enxertias.

22- Se a Candelária chora, está o Inverno fora, se a Candelária rir está o Inverno para vir.
23- Lá vem Fevereiro, que leva a orelha e o carneiro.
24- Quando não chove em Fevereiro, nem bom prado, nem bom palheiro.
25- Quer no começo, quer no fundo, em Fevereiro vem o Entrudo.
26- Chuva de Fevereiro vale por estrume.

2010-01-04T03:29:00.000-08:00

Não às armas nucleares, não ao tormento da guerra. Minha canção sobe aos ares, como um beijo vindo da terra.
(Carlos Drummond de Andrade)

A paz não é uma bandeira branca. É uma alma limpa.

(Neimar de Barros)

As coisas pequenas parecem insignificantes, mas são elas que constroem a paz. Como aquelas flores da campina, que individualmente parecem não ter cheiro, mas que, juntas, enchem o ar de perfume. (George Bernanos)

Não é suficiente falar sobre a paz. É preciso acreditar nela. E não basta acreditar nela. É preciso trabalhar para alcançá-la.
(Eleanor Roosevelt)

Onde há paz e meditação, não há ansiedade nem dúvida.
(São Francisco de Assis)

A paz é a única forma de nos sentirmos verdadeiramente humanos.
(Albert Einstein)

2009-12-26T09:42:00.000-08:00

Aqui ficam algumas histórias engraçadas para leres nas férias. Se quiseres ler outras entra no blogue: http://contadoresdestorias.wordpress.com/ que é muito interessante.
Quem luta perde sempre (conto indiano)
Um chacal recém-casado vivia perto da margem de um rio. Um dia, a esposa pediu-lhe uma refeição de peixe. O chacal prometeu trazer-lha, embora não soubesse nadar. Aproximou-se do rio com todas as cautelas e viu duas lontras a lutarem com um peixe enorme que tinham apanhado. Depois de matarem o peixe, começaram a lutar para dividir o peixe entre ambas.
— Eu vi-o primeiro, por isso a parte maior pertence-me! — disse uma delas.
— Mas ias-te afogando a pescá-lo e eu salvei-te — contrapôs a outra.
Continuaram a lutar até que o chacal se aproximou delas e se ofereceu para ajudar a regular a disputa. As lontras concordaram em acatar a decisão que ele tomasse. O animal cortou o peixe em três pedaços. A uma das lontras deu a cabeça e à outra deu a cauda.
— A parte do meio é para o juiz — declarou.
Afastou-se dali todo contente e disse para consigo:
— Quem luta perde sempre.
Margaret Read MacDonaldPeace TalesArkansas, August House Publishers, Inc., 2005

O Soldado João
Era uma vez um soldado chamado João. Vinha de sachar milho, de regar cravos, de semear couves e manjericos.
Agora, toca a marchar, de espingarda ao ombro, mochila às costas, botas de cano, farda a rigor.
Pelos campos fora, o soldado João era a vergonha dos batalhões. Trazia uma flor ao peito, punha as mãos nas algibeiras, coçava o nariz, não acertava o passo. E, para cúmulo, assobiava ou cantava modinhas da sua aldeia.
Bem lhe ralhava o sargento, o ameaçava o capitão, o castigava o general.
O soldado João continuava a marchar, feliz e desengonçado, como se fosse à feira comprar gado ou ao mercado vender feijão.
Mas tanto, tanto marchou o soldado João, que chegou à terra da guerra.
Todos os soldados carregaram as espingardas e fizeram pontaria. Mas o soldado João achou indelicado não ir cumprimentar os colegas da outra banda. Pousou a arma, saltou a trincheira, avançou estendendo a mão.
Então, os outros soldados, espantados, estenderam também a mão.
— Fogo! — gritava o sargento.
— Disparem! — mandava o capitão.
— Atirem! — ordenava o general.
Mas os soldados eram tantos que demorava muito tempo a cumprimentá-los. Foi o sargento buscar o soldado João, dizendo:
— Rapaz, não te lembras de que te ensinei que a guerra é para matar? Vou pôr-te a corneteiro, já que não tens jeito para atirador.
O soldado João pegou na corneta, ei-lo a soprar, e logo o fandango ecoou pelos campos fora, convidando à dança.
Sapateava a tropa, rodopiava, batia palmas.
— Alto! — gritava o sargento.
— Basta! — mandava o capitão.
— Parem! — ordenava o general.
Arrancou o sargento a corneta ao soldado João e, zangado, explodiu:
— Vais para cozinheiro do exército. Ao menos aí não empatarás a guerra.
Mal chegou à cozinha, foi buscar café. Arrastava pelas fileiras, fumegando, o enorme panelão, apetitoso, perfumado.
Aproximava-se de cada soldado, tirava-lhe o capacete para fazer de malga, despejava-lhe uma concha de café. Amigos e inimigos, todos se deliciavam com tão inesperado pequeno-almoço.
— Ao vosso lugar! — gritava o sargento.
— A postos! — mandava o capitão.
— Perfilar! — ordenava o general.
Tiraram a panela ao soldado João, enrolaram-no numa bandeira da cruz vermelha, dizendo:
— Já não és atirador, nem corneteiro, nem cozinheiro. Daqui por diante, és enfermeiro militar.
Mal se viu na nova função, ei-lo a correr à procura de feridos.
Viu um tenente com um olho negro e foi tratá-lo.
Viu um furriel com uma picada de abelha e, num instante, lhe arrancou o ferrão.
Notou que os dois generais inimigos coxeavam ligeiramente, descalçou-lhes as botas e pôs-se a tirar-lhes os calos.
Então, o incrível aconteceu.
Os dois generais levantaram-se ao mesmo tempo e condecoraram-no com duas luzentes medalhas de ouro.
Como era noite, acharam que já passara o tempo da guerra, apertaram as mãos e partiram em paz.
O soldado João sete dias andou até chegar à sua aldeola, onde de novo sacha milho, rega cravos, semeia couves e manjericos.
Luísa Ducla SoaresO soldado JoãoPorto, Editora Civilização, 2002

A ponte
Max e Pedro eram alunos da terceira classe. Moravam em frente um do outro, na mesma rua de uma pequena cidade. Já tinham sido grandes amigos, mas, por um motivo qualquer, tiveram um dia uma discussão e passaram a odiar-se.
Quando Max saía da porta do pátio, gritava para o outro lado da rua:
— Ó palerma! — E mostrava o punho ao ex-amigo.
Pedro respondia:
— Quantos escaravelhos como tu são precisos para fazer um quilo? — E ameaçava-o também com o punho.
Os colegas da turma tinham já tentado reconciliá-los por várias vezes, mas todos os esforços haviam sido vãos. Eram mesmo dois teimosos! Da última vez, acabaram a atirar bolas de lama um ao outro.
_Um dia, tinha chovido muito. Depois, as nuvens afastaram-se e o sol voltou a brilhar, mas a rua ficara inundada. Quem queria atravessar tentava, a medo, medir a profundidade da água com a ponta do pé, e recuava.
Max saiu de casa, parou na frente do pátio e olhou satisfeito à sua volta. Tudo fresco e lavado pela chuva, brilhava agora ao sol. De repente, o seu rosto tornou-se sombrio. Do outro lado da rua, estava Pedro parado à porta de casa. E Max reparou que ele tinha na mão uma grande pedra.
“Ah!”, pensou Max. “Então queres atirar-me com uma pedra! Isso também eu sei fazer!”
Correu novamente em direcção ao pátio, procurou um tijolo e voltou para a rua, pronto para se defender.
Mas Pedro não lhe atirou a pedra. Baixou-se na beira do passeio e depô-la na água com cuidado.
_Depois, experimentou com o pé para ver se oscilava, e desapareceu.
A pedra parecia uma pequena ilha.
“Ah!”, pensou Max. “Isso também eu sei fazer!” E colocou o seu tijolo na água.
Pedro voltou a aparecer, carregando uma segunda pedra. Pôs o pé com cuidado em cima da primeira e colocou a segunda pedra na água, alinhada com o tijolo do seu inimigo. Max trouxe então três tijolos de uma só vez.
E assim foram construindo uma passagem sobre a água.
Nos dois lados da rua, as pessoas observavam-nos e esperavam. Por fim, ficou apenas a distância de um passo entre o último tijolo e a última pedra. Max e Pedro estavam em frente um do outro. Era a primeira vez, desde há muito tempo, que se olhavam novamente nos olhos.
— Tenho uma tartaruga no meu pátio — diz Max. — Queres vir vê-la?
N. Oettli Jutta Modler (org.)Brücken BauenWien, Herder, 1987

O Baile das Flores
— Hoje vou ao baile das flores — anunciou o repolho. — Quem quer vir comigo?
— Ao baile das flores? — sussurrou a cebola, horrorizada. — Para que é que temos o nosso Baile da Salada Russa? É muito mais divertido!
— Tu ficas bem entre iguais — disse a alface. — O teu lugar é aqui e tudo mantém a sua devida ordem.
O pepino anuiu sabiamente com a cabeça.
— Acautelai-vos com as flores do jardim do outro lado da cerca — continuou a alface. — Andam de nariz levantado e olham-nos de cima para baixo. Não passam de ervas sentadas em vasos!
— Não queremos ter nada a ver com elas — disseram as ervilhas. Um arrepio percorreu-lhes as vagens e tilintaram, venenosas:
— Aquelas perfumadas da horta não passam de umas campainhas de enfeite…
— Mas o que é que vocês todos têm contra as flores? — suspirou o repolho tristemente. — Eu gostava muito de ir ao baile delas mas, sozinho, não me atrevo.
— Eu não tenho nada contra as flores. Só têm um aspecto diferente do nosso e às vezes não cheiram tão bem como nós — disse a cenoura pensativa. E calou-se por um momento.
— Sabes que mais? Também vou contigo — decidiu, com um estremecimento da raiz à ponta das folhas.
— Óptimo!
O repolho limpou as folhas e enfeitou-se com uma peninha. A cenoura encontrou uma linda máscara para si.
— Mas que bonitos que vocês estão! — elogiaram os rabanetes e, de repente, deixaram de ter caras coradas e alegres.
O repolho empertigou-se e ofereceu à cenoura um braço forte.
— A menina vem?
Ela acenou com a cabeça, animada, e, de pé leve, deixaram a horta.
No baile, a animação já tinha começado. As flores tinham pedido ajuda ao galo, às galinhas e ao salgueiro. Os grilos cantavam com afinco e os pardais chilreavam ritmos quentes. A água espumava e borbulhava. Alguém tinha aberto a pipa da água da chuva e o escaravelho servia-a aos convidados.
Sentado à entrada, o cão de guarda meneava a cabeça. — Os convidados já estão um bocadinho tocados!…
Repolho e cenoura passeavam pelo baile e iam cumprimentando à direita e à esquerda.
— Quem são estes? — cochichava um cravo a uma tulipa mais velha.
Esta olhou por cima dos óculos e torceu o nariz.
— Legumes, diria eu…
O cravo ficou sem poder respirar e coçava as pétalas, atónito.
— Mas que horror! — exclamou. — Legumes crus no nosso baile. Que indecência!
— Mas o que é que eles têm de vir aqui fazer? Foram ao menos convidados? — queria saber uma rosa.
— Mas que gente tão simplória, não acha, minha querida?
O rosmaninho fez uma vénia perfeita em frente da rosa e levou-a para a pista de dança. Ela ainda era jovem e vermelha.
— Devíamos pô-los daqui para fora. Onde é que já se viu, legumes desconhecidos no nosso baile! — a rosa canina endireitava-se, pronta a picar. — Que gentinha miserável, que ervas insignificantes!
— Nem mais! Não passam de mergulhadores de sopa sem graça, e de pastéismal-cheirosos — um malmequer arrepiava-se todo, já meio enjoado.O repolho ouvia o falatório e os cochichos, e reparara como as rosas se encolhiam, os cravos tremiam de indignação e como um amor-perfeito tivera até um ataque de soluços.
— Parece eles não gostam de nós — disse à cenoura.
— É pena. A música deles é tão bonita — respondeu a cenoura, sonhadora. Cheirou o ar à sua volta. — E há um perfume no ar. É fantástico!
Pensou um pouco.
— Fizemos-lhes algum mal? — perguntou ao repolho.
— Não. Fizeram-nos eles algum mal? — perguntou ele.
— Não — respondeu a cenoura.
— Então pronto, ninguém tem razões para estar zangado.
O repolho sentiu-se mais tranquilo e confiante. Compôs a pena e fez uma vénia à cenoura.
— Estou tão só, menina — disse. — Dá-me a honra?
A cenoura sentiu-se feliz. A noite estava morna, a luz era suave e os pirilampos estavam bem-dispostos. A lua rolou no céu e apareceram estrelas, curiosas. Era uma noite perfeita.
A cenoura piscou-lhe um olho através da máscara. — Será um prazer — disse, estendendo-lhe uma folha delicada.
Misturaram-se com os bailarinos. Um gladíolo recuou quando os viu, e chegaram a pisar os pés de uma dália.
— Se ao menos fossem ervas daninhas — suspirou uma glicínia — ainda floriam quase como nós — mas calou-se, admirada.
O repolho tinha agarrado a cenoura pela cintura e dançavam uma animada rumba-feijoca. Em seguida, deslizaram um maravilhoso tango-pepino e, por fim, saltaram ainda um elegante cha-cha-cha-piri-piri. A cenoura ia ficando sem fôlego, mas seguiu-o corajosamente e não caiu uma única vez. Os dois formavam um par bonito de se ver e as flores aplaudiram, a contra-gosto.
Depois de ver isto, o lírio ousou por fim dirigir-se à cenoura e o repolho convidou uma margarida para dançar. Tocou-se uma valsa encantadora. Depois, a cenoura dançou um galope com um manjerico e o repolho foi buscar a gerbera para uma animada polca.
Foi uma bela noite.
Todos puderam conversar, conhecer-se e cheirar-se.
— Nós vamos convidar-vos para a nossa Salada Russa — prometeu o repolho ao despedir-se.
— E vocês voltam no próximo baile, não é? — perguntou o lírio diligente, que tinha deitado uns olhinhos à cenoura.
Os dois entraram em casa em bicos de pés. Estavam felizes, muito cansados e não queriam acordar ninguém.
Quando o repolho estava quase a adormecer murmurou:
— Quem diria? Tenho de escrever a história desta noite para nunca a esquecer.
— E eu desenho-te algumas imagens — sussurrou a cenoura — e ficamos com um livro.
Os olhos fecharam-se-lhe. — E um dia mais tarde havemos de lê-lo aos nossos netos.
E começou a ressonar baixinho.
Sigrid Laube; Silke LefflerDer BlumenballWien, Annette Betz Verlag, 2005Texto adaptado

A ladeira
Era uma vez dois homens. Um era alto, outro baixo. Um era gordo, outro magro. Um moreno, o outro ruivo. Um tinha a voz muito grossa e outro uma borbulha na ponta do nariz. Um chamava-se Manuel Francisco e o outro Francisco Manuel. E muito mais coisas poderia dizer de cada um deles. Mas, o fundamental, é que eram muito diferentes um do outro. Só numa coisa se assemelhavam: ambos eram tremendamente teimosos.
Na terra onde viviam havia uma ladeira íngreme, inclinada, cheia de pedras e calhaus. Uma ladeira daquelas que a gente só sobe ou desce quando não pode deixar de ser.
Um dia, um dos homens ia a subir a ladeira quando o outro vinha a descê-la. Como é natural, encontraram-se a meio. Bem… A meio, a meio, exactamente a meio, não tenho a certeza se foi. Talvez tenha sido um bocadinho mais para cima ou um bocadinho mais para baixo. Para a nossa história esse pormenor não tem grande importância e, por isso, vamos fazer de conta que foi a meio.
Mais ou menos a meio da ladeira, os dois homens encontraram-se, pararam à frente um do outro e desataram a discutir. Um ia a subir e, por isso, achava que a ladeira era uma subida. O outro vinha a descer e, pelo contrário, garantia que se tratava de uma descida.
Sem chegar a acordo, sentaram-se ali mesmo no chão para tirar a questão a limpo. Quem os conhecesse, sabendo que eram homens de palavra fácil, capazes de inventar sólidas razões e grandes argumentos, logo via que aquela discussão ia demorar. E demorou.
Passaram-se sete dias e sete noites e a discussão não parava. Veio a Lua e foi-se o Sol, veio o Sol e foi-se a Lua e os dois homens a discutir. Nem o frio, nem o calor, nem a chuva, os distraíram. Continuavam na mesma. Para um, aquela ladeira era uma subida porque subia de baixo para cima. Para o outro, era uma descida porque descia de cima para baixo.
A discussão continuou e continuou. À sétima noite começou a soprar um vento muito forte. Um vento tão forte e violento que arrancava terras, árvores e pedras e as atirava de um sítio para outro. Um vento daqueles capazes de trabalhar lentamente, séculos e séculos a fio, para mudar a face da Terra e transformar montes em covas fundas e buracos de meter medo nas mais altas montanhas.
O tempo passou. O vento mexeu com tudo. Mudou a paisagem. Transformou o mundo. Só os dois homens continuavam sentados no meio da ladeira sem darem por nada do que acontecia à sua volta. Estavam tão preocupados, cada um, em ganhar a discussão, que não sentiram nem a chuva na pele, nem o frio nos ossos, nem o sol na moleirinha.
Passaram-se sete mil noites e sete mil dias, os homens a discutir e o vento a trabalhar.
A ladeira, a pouco e pouco, ia ficando diferente. A parte mais alta cada vez menos alta, e a parte mais baixa a crescer sem parar à custa de entulho, areia, calhaus e pedrinhas que a tornavam cada vez menos baixa.
Um belo dia, a parte de baixo e a parte de cima da ladeira ficaram iguais, da mesma altura e, portanto, a ladeira desapareceu. A terra ficou direitinha, lisa, uma planície que se estendia até perder de vista.
O vento, sem mais nada que fazer ali, foi trabalhar para outro lado. Os dois homens que, como eu já disse, eram muito teimosos, continuavam a discutir se a ladeira era uma subida que se descia ou uma descida que se subia.
A certa altura, olharam em volta, para um lado e para outro, até onde a vista podia alcançar. Aperceberam-se então que a ladeira tinha desaparecido. Olharam um para o outro, levantaram-se, cumprimentaram-se e, cheios de orgulho, afastaram-se cada um em sua direcção, ambos seguros de que tinham ganho a discussão.
José FanhaA noite em que a noite não chegouPorto, Campo das Letras, 2001adaptado

A janela e a montanha
A janela abria para a frente, para fora, para o ar lavado da montanha.
Quem dormisse naquele quarto, ao saltar da cama, de manhã, abria a janela de dois batentes como se estivesse a respirar fundo. Enchia os pulmões de ar e os olhos de claridade. Era o primeiro exercício de ginástica.
Podia ficar por aqui, de cotovelos sobre o parapeito, a apreciar a paisagem. Ou podia voltar para dentro, com um pequeno arrepio de prazer.
A janela, que abria para fora, até nem se importava que voltassem a fechá-la. Tinha cumprido a sua missão. Dera, de longe, um primeiro abraço à montanha. Não pedia mais.
Eram muito amigas a montanha e a janela. Não podiam passar uma sem a outra. A janela emoldurava a montanha, por sinal que o seu lado mais fotogénico. A montanha sentia-se protegida por aquela janela prazenteira, sorridente, aberta de par em par.
Mas aconteceu que a estalagem, a que pertencia a janela, fechou. De vez. Falta de clientes, cansaço do dono ou fosse do que fosse, fechou. Portas e janelas trancadas.
A montanha olhava para a janela e sentia saudades. Cá em baixo, no vale, ouviam-na suspirar e diziam:
— É o vento da montanha.
Mas não era. Até a paisagem entristecia.
Da janela e do seu sentir não podemos saber. Pois se estava fechada. Só aberta, toda aberta de alegria é que ela era uma verdadeira janela.
A montanha convocou os ventos para que eles abrissem a sua janela, sem a qual nem as manhãs de orvalho apeteciam nem as tardes rubras do pôr-do-sol nem as noites alucinadas pela Lua Cheia.
— Para quê, para quê, se não tenho a minha janela a ver-me? — murmurava a montanha, inconsolável.
Mas os vendavais da montanha por mais esforços que fizessem, por mais empurrões que dessem não conseguiam abrir a janela. Impossível. Ela só abria para fora.
Desistiram. Não desistiu a montanha, que chorou, noites e noites a fio, a perda da sua janela.
Depois da época das chuvas, voltou o bom tempo. Romperam os malmequeres, no jardim abandonado da estalagem. A montanha cobriu-se de veludo roxo, que era uma maciça penugem de pétalas sobre o chão de urze. Começou a cheirar a rosmaninho.
— Parece que vão reabrir a estalagem, com nova gerência — contava-se, no vale.
E assim aconteceu. Quando a janela abriu as suas duas portadas, a abarcar a montanha, fez-se um grande silêncio.
— Olá, montanha — disse a janela.
— Olá, janela — disse a montanha.
Como se ainda ontem se tivessem visto… Mas ficaram que tempos, que tempos, a olhar uma para a outra.
António Torrado, O coração das coisas, Porto, Ed. Asa 2004

2009-12-09T13:13:00.000-08:00

Aqui fica uma música de Natal
http://www.youtube.com/watch?v=YuSVWlDqh_Q

E que tal um filmezinho sobre educar?
http://www.youtube.com/watch?v=Ta58k4Ivw_M

E ainda...
http://www.youtube.com/watch?v=_0AD2x4MK-c

ORAÇÃO DA ESCOLA.
Que nenhuma escola comece em qualquer de repente
Que nenhuma escola termine por falta de amor
Que ela esteja pra comunidade de corpo e de mente
E que nada destrua o que a educação semeou
Que aluno nenhum fique fora das nossas Escolas
Que o egoísmo não esterilize o projeto escolar
Que ninguém se obrigue a viver sem nenhum horizonte
Que se viva do ontem, no hoje e em função do um depois
A educação comece e termine sabendo onde vai
Que o professor se sinta feliz, com prazer de ensinar
Que a escola ofereça aconchego, ternura e saber
Que alunos conheçam a força do ler e escrever
Abençoa, Senhor, as escolas. Amém.
Abençoa, Senhor, a minha também.(2ª)
Abençoa, Senhor as famílias. Amém
Abençoa, Senhor, a minha também.
Professor e alunos construam o conhecimento
Que a dúvida não atrapalhe o aprendizado
Que os alunos apliquem na vida o que aprenderam
Que famílias e escola celebrem vitórias, partilha e união
Que a escola seja um espaço de encontro e de vidas
Que o prazer de aprender seja o mesmo prazer de ensinar
Que a escola reacenda a chama do amor sem medida
Na esperança de um mundo melhor, advento de PAZ

2009-11-30T17:31:00.000-08:00

1º de Dezembro - Dia da Restauração da Independência
Como deves saber, o dia 1 de Dezembro é feriado em Portugal. Nesse dia comemora-se o Dia da Restauração da Independência.
Queres saber porquê?

Tudo começou em finais do séc. XVI: o rei de Portugal era D. Sebastião.
Em 1578, D. Sebastião morreu na batalha de Alcácer-Quibir, no norte de África. Portugal ficou, assim, sem rei, pois D. Sebastião era muito novo e ainda não tinha filhos, não havia herdeiros directos para a coroa portuguesa.
Assim, quem subiu ao trono foi o Cardeal D. Henrique, que era tio-avô de D. Sebastião. Mas só reinou durante dois anos porque nem todos estavam de acordo com ele como novo rei.Mas atenção: estas coisas nunca são simples, houve muitos pretendentes e isto deu muita confusão...
Em 1580, nas Cortes de Tomar, Filipe II, rei de Espanha, foi escolhido como o novo rei de Portugal. A razão para a escolha foi simples: Filipe II era filho da infanta D. Isabel e também neto do rei português D. Manuel, por isso tinha direito ao trono.
Durante 60 anos, viveu-se em Portugal um período que ficou conhecido na História como "Domínio Filipino". Depois do reinado de Filipe II (I de Portugal), veio a governação de Filipe III (II de Portugal) e Filipe IV (III de Portugal). Estes reis governavam Portugal e Espanha ao mesmo tempo, como um só país.
Os portugueses acabaram por revoltar-se contra esta situação e, no dia 1 de Dezembro de 1640, puseram fim ao reinado do rei espanhol num golpe palaciano (um golpe só para derrubar o rei e o seu governo).
Filipe III abandonou o trono de Portugal e os portugueses escolheram D. João IV, duque de Bragança, como novo rei.
O dia 1 de Dezembro passou a ser comemorado todos os anos como o Dia da Restauração da Independência de Portugal, já que o trono voltou para um rei português.

Se quiseres saber mais vai ao site júnior.

2009-11-12T10:27:00.000-08:00

Olá! Cá estamos de novo para dizer que esta semana estivemos na biblioteca a criar o nosso email e a aprender a fazer pesquisas. Somos do quinto ano e ainda estamos muito verdinhos. Precisamos aprender imensas coisas...

Na semana passada, os alunos do sexto estiveram a elaborar materiais que estão expostos na vitrina da entrada do refeitório. Se és da nossa escola, aproveita para ler.

Aqui estão eles em acção:

2009-11-01T10:39:00.000-08:00

Provérbios sobre o mês de Novembro

Cava fundo em Novembro para plantares em Janeiro.
Nuvens em Setembro: chuva em Novembro e neve em Dezembro.
Tudo em Novembro guardado; em casa ou arrecadado.
Outubro lavrar, Novembro semear, Dezembro nascer.
Dia de São Martinho, fura o teu pipinho.
Dia de São Martinho, lume, castanhas e vinho.
Do São Martinho ao Natal, o médico e o boticário enchem o bornal.
Se o Inverno não erra caminho, tê-lo-ei pelo São Martinho.
Se queres pasmar teu vizinho, lavra, sacha e esterca pelo São Martinho.
Pelo São Martinho, mata o teu porquinho e semeia o teu cebolinho.
Pelo São Martinho, nem favas, nem vinho.
Pelo São Martinho, todo o mosto é bom vinho.
Dos Santos ao Natal, Inverno natural.
De Santa Catarina ao Natal, mês igual.
De Todos os Santos ao Advento, nem muita chuva nem muito vento.
De Todos os Santos ao Natal, bom é chover e melhor nevar

2009-11-01T10:23:00.000-08:00

Olá, amigos:

Na quarta-feira, dia 21, os alunos do sexto ano estiveram a ensaiar a peça "O menino atrasado". Trata-se de um texto muito belo de Cecília Meireles.

Na quarta, dia 28, os alunos do quinto ano estiveram a ler dois abecedários sem juízo, de Luísa Ducla Soares e, a seguir, começaram a criar o deles. Talvez para a próxima fiquem prontos e possa colocar aqui alguns. Por agora ficamos com um, da escritora.

A é a Ana, a cavalo numa cana.

B é o Beto, quer armar em esperto.

C é a Cristina, nada fora da piscina.

D é o Diogo, com chichi apaga o fogo.

E é a Eva, olha o rabo que ela leva.

F é o Francisco, come as conchas do marisco.

G é a Graça, ai mordeu-lhe uma carraça!

H é a Helena, é preta, diz que é morena.

I é o Ivo, põe na mosca um curativo.

J é o Jacinto, faz corridas com um pinto.

L é o Luís, tem macacos no nariz.

M é a Maria, come a sopa sempre fria.

N é o Napoleão, dorme dentro do colchão.

O é a Olga, todos os dias tem folga.

P é a Paula, entra de burro na aula.

Q é o Quintino, que na missa faz o pino.

R é o Raul, a beber a tinta azul.

S é a Sofia, engasgada com uma enguia.

T é a Teresa, come debaixo da mesa.

U é o Urbano, que caiu dentro do cano.

V é a Vera, com as unhas de pantera.

X é a Xana, caçando uma ratazana.

Z é o Zé, foi ao mar, perdeu o pé.

Luísa Ducla Soares, A Gata Tareca e Outros Poemas Levados da Breca, Teorema

2009-10-14T13:49:00.000-07:00

Hoje, no Clube de Leitura, ouvimos algumas quadras de O LIVRINHO DOS VERSOS PARA RIR, de José Viale Moutinho (ilustrações de Fedra Santos), que nos fizeram rir com gosto.

«Eu IA não sei ONDE,

Encontrei UM não sei Quê,

Fiquei ASSIM não sei COMO,

Chorando não sei PORQUÊ.»

2009-09-30T13:51:00.000-07:00

Provérbios sobre o mês de Outubro

Em Outubro pega tudo.
Em Outubro recolhe tudo.
Outubro meio chuvoso torna o lavrador venturoso.
Em Outubro sê prudente: guarda pão, guarda semente.
No Outono o Sol tem sono.
Logo que Outubro venha, procura a lenha.

S. Simão (Outubro) favas no chão.
A couve do Outono, come-a o seu dono.

Pelo S. Simão e S. Judas (28), já colhidas são as uvas.

Pelo S. Simão, semear sim, navegar não.

2009-09-16T11:22:00.000-07:00

Provérbios de Setembro

Agosto amadurece, Setembro vindimece.
Agosto debulhar, Setembro vindimar.
Águas verdadeiras, por S. Mateus as primeiras.
Em dia de São Matias, começam as enxertias.
Em Setembro, palha ao palheiro e meninas ao candeeiro.
Pelo São Miguel, estão as uvas como mel.
Pelo São Miguel, os figos são mel.
Por São Mateus, pega no arado e lavra com Deus.
Quando não chove depois do S. Mateus, é por milagre de Deus.
São Miguel soalheiro enche o celeiro.
São Vicente, alça a mão da semente.
Setembro, andando e comendo.
Setembro, cara de poucos amigos e manhã de figos.
Setembro molhado, figo estragado.
Setembro, ou seca as fontes ou leva açudes e pontes.
Sol pelo S. Mateus, chuva até ao Menino Deus.

2009-09-12T05:53:00.000-07:00

2009-09-12T05:51:00.000-07:00

Presta atenção porque prevenir é o melhor remédio.

2009-09-05T09:51:00.000-07:00

Aqui fica mais um vídeo interessante.

2009-08-15T20:44:00.001-07:00

Experimenta visitar o site: http://milenajorge.enoema.org/podcast/

2009-08-15T20:33:00.000-07:00

PROVÉRBIOS DE AGOSTO

Agosto tem a culpa, e Setembro leva a fruta.

Em Agosto, antes vinagre do que mosto.

Em Agosto, nem vinho nem mosto.

Em Agosto, sardinhas e mosto.

Em Fevereiro, chuva; em Agosto, uva.

Luar de Janeiro não tem parceiro; mas lá vem o de Agosto que lhe dá no rosto.

Não é bom o mosto colhido em Agosto.

Nem em Agosto caminhar, nem em Dezembro marear.

O mês de Agosto será gaiteiro, se for bonito o 1º de Janeiro.

Por Santa Maria de Agosto repasta a vaca um pouco.

Primeiro de Agosto, primeiro de Inverno.

Quem em Março come sardinha, em Agosto lhe pica a espinha.

Quem não debulha em Agosto, debulha com mau rosto.

Sê em Agosto cuidadoso e aguilhoa o preguiçoso.

Se queres ver o teu marido morto, dá-lhe couves em Agosto.

Agosto arder, Setembro beber.

Agosto, água no rosto.

Agosto, candeeiro posto.

Agosto, dá o sol no rosto.

Tardes de Agosto, passam de encosto.

Em Agosto toda a fruta tem seu gosto.

Não há casamento de Agosto que não tenha desgosto.

Os ouriços em Agosto fervam e em Setembro bebam.

Quando chovem em Agosto, chove mel e mosto.

Quem Agosto ara, riqueza prepara.

Quem dormir ao sol de Agosto, passa por desgosto.

Quem malha em Agosto, malha com gosto.

Trovoadas em Agosto, abundância de uva e mosto.

2009-07-30T09:55:00.000-07:00

Cá estou de novo! Já fui de férias (que me souberam a pouco) e agora venho lembrar-vos da importância da leitura. Deixo-vos alguns poemas engraçados. Espero que gostem.

2009-07-06T13:22:00.000-07:00

Provérbios de Julho

Em Julho abafadiço, fica a abelha no cortiço.
Em Julho ceifo o trigo e debulho; em o vento soprando, o vou limpando.
Julho, debulhar; Agosto, engravelar.
Em Julho reina o gorgulho.
Em Julho, tudo farás, só o teu verde não ceifarás.
O mês de Julho dá o pão e o gorgulho
Julho quente, seco e ventoso, trabalha sem repouso.
Por todo o mês de Julho o celeiro atulho.
Água de Julho, no rio não faz barulho.

Não há maior amigo do que Julho com seu trigo.

Nevoeiro de S. Pedro, põe em Julho o vinho a medo.

Quem em Julho ara e fia, ouro cria.
Quando Julho está a começar, as cegonhas começam a voar.

2009-07-06T13:01:00.000-07:00

Caso Fatal

É a mais pura verdade
o caso que eu vou contar
quem quiser pode nem acreditar

Se bem que aviso já
mentiroso eu não sou
quem quiser pode ir lá ver que eu não vou

De mais a mais porque é
que eu havia de ir lá ver
o que já lá vi com estes dois
por quem sois
crede em mim
vou contar-vos enfim
o tal caso verdadeiro aí vai tim tim por tim tim

Verdadeiro e não só
posso chamar-lhe atroz
este caso que me estrangula a voz

Não penseis que exagero
não julgueis que é de mais
e que abuso de pimentas e sais

Não bem pelo contrário
a minha musa indigente
nem sequer está à altura
e faz figura bem triste

Mas bom já que se insiste
estou disposto a revelar
no que este caso consiste

Ora bem foi assim
este caso fatal
que foi para pior
depois de estar mal

Não me lembro da hora
nem se era noite ou dia
só sei que algo no ar se pressentia

E os pressentimentos
são a modos que mosquitos
a esvoaçarem no ar
esmagar dois ou três
se alivia o freguês
não anula o problema
nem o resolve de vez

Então seguiu-se o resto
do que estava para vir
nem vos conto para vos não combalir

Foi um ver se te avias
um vai-vem muito louco
um toma-lá-dá-cá
e fica com o troco

Teve um pouco de tudo
e foi pouco p’ró que teve
sem ter mais nem porquê
já se vê
pelo aparato
que foi d’esfola gato
este caso que no meu modesto verso relato

Bem que agora que já
estais familiarizados
com o assunto e seus assins e assados

E que tendes presente
a complexidade
de apartar do mexerico a verdade

Podereis ter ficado
com a estranha sensação

que eu nada disse e porém...

Também muitos doutores
falam bem fazem flores
mas não dizem nada nada
ao discursar:
Meus senhores...

GODINHO, Sérgio, in Coincidências

2009-06-20T08:17:00.000-07:00

“Ganhar o hábito de leitura é como

aprender a andar de bicicleta”

Na minha bicicleta de recados
eu vou pelos caminhos.
Vem gente para a rua a ver a novidade
como se fosse a chegada do João que foi à Índia
e era o moço mais galante que havia nas redondezas.
Eu não sou o João que foi à Índia
mas trago todos os soldados que partiram
e as cartas que não escreveram
e as saudades que tiveram
na minha bicicleta de recados
atravessando a madrugada dos poemas.

Desde o Minho ao Algarve
eu vou pelos caminhos.
E vêm homens perguntar se houve milagre
perguntam pela chuva que já tarda
perguntam pelos filhos que foram à guerra
perguntam pelo sol perguntam pela vida
e vêm homens espantados às janelas
ouvir o meu recado ouvir a minha canção.

Porque eu trago notícias de todos os filhos
eu trago a chuva e o sol e a promessa dos trigos
e um cesto carregado de vindima
eu trago a vida na minha bicicleta de recados
atravessando a madrugada dos poemas.

(Manuel Alegre)

2009-06-12T09:50:00.000-07:00

Espero que gostem destes vídeos de motivação para a leitura e os vejam até ao fim.
Boas férias para todos.

2009-06-08T11:15:00.000-07:00

"A Biblioteca de Livros Digitais é um espaço dinamizador de iniciativas relacionadas com leitura e escrita, que se assume como um agregado de livros de autores consagrados e aprovados pelo PNL e, em simultâneo como respositório de trabalhos realizados por pessoas interessadas em criar outros textos motivados pelo livro que acabaram de ler."
Não deixes de visitar o novo sítio que foi adicionado. Lá encontrarás sempre livros novos.
Boas leituras!

2009-06-08T09:21:00.000-07:00

PROVÉRBIOS DE JUNHO

Chuva de São João bebe o vinho e come o pão.
Abril chuvoso, Maio ventoso e Junho amoroso, fazem um ano formoso.
Água de Santo António tira o pão à gente e dá vinho ao demónio.
Água de São João, tira o vinho e não dá pão.
Até ao São Pedro, o vinho tem medo.
Até São Pedro, abre o rego e fecha o rego.
Chuva na Ascensão, das palhinhas faz pão.
Chuva de Junho, mordedura de víbora.
Chuva de Junho, peçonha do mundo.
Chuva de São João, cada pinga vale um tostão.
Dia de Santo António vêm dormir as castanhas ao castanheiro.
Dia de São Barnabé seca-se a palha pelo pé.
Dia de São Pedro, tapa rego.
Dia de São Pedro, vê o teu olivedo e, se vires um bago espera por um cento.
Em Junho abafadiço fica a abelha no cortiço.
Em Junho ainda a velha esfrega o punho.
Em Junho ceifo-o e debulho-o e, quando o vento vier soprando, vai-o limpando.
Em Junho foice no punho.
Em Junho reina o gorgulho.
Em Maio há muito ceifão, mas em Junho é que se vê quem eles são.
Entre António e João, semeia o teu feijão.
Junho chuvoso, ano perigoso.
Em Junho, da urtiga nasce a rosa.
Junho floreiro, paraíso verdadeiro.
Junho não dá nada, mata a fome com cevada.
Lavra pelo S. João, se queres ter pão.
Não há maior amigo que Junho com seu trigo.
Os pingos de São João valem um tostão.
Para São João guarda o velho o melhor tição.
Pela Ascensão coalha a amêndoa e nasce o pinhão.
Pelo São João deve o milho cobrir o rabo do cão.
Pelo São João já o perdigoto come pão.
Pelo São João pinga a sardinha no pão.
Semeado serôdio ou temporão, o linho é arrancado pelo São João.

2009-06-04T13:16:00.000-07:00

Nas férias não te esqueças das palavrinhas mágicas que aprendeste na escola e continua a respeitar toda a gente. Vem visitar-nos com frequência, pois haverá sempre coisas novas.

2009-06-04T12:59:00.000-07:00

Alguém disse: “Ler é o maior pilar na construção de uma personalidade. Por isso lê!”

2009-05-20T07:44:00.000-07:00

Leiam o livro O BRINCADOR que é fantástico.

«Quando for grande, não quero ser médico, engenheiro ou professor.

Não quero trabalhar de manhã à noite, seja no que for.Quero brincar de manhã à noite, seja com o que for.Quando for grande, quero ser um brincador.Ficam, portanto, a saber: não vou para a escola aprender a ser um médico, um engenheiro ou um professor.Tenho mais em que pensar e muito mais que fazer.Tenho tanto que brincar, como brinca um brincador, muito mais o que sonhar, como sonha um sonhador, e também que imaginar, como imagina um imaginador…A mãe diz que não pode ser, que não é profissão de gente crescida. E depois acrescenta, a suspirar: “é assim a vida”. Custa tanto a acreditar. Pessoas que são capazes, que um dia também foram raparigas e rapazes, mas já não podem brincar.A vida é assim? Não para mim. Quando for grande, quero ser brincador. Brincar e crescer, crescer e brincar, até a morte vir bater à minha porta. Depois também, sardanisca verde que continua a rabiar mesmo depois de morta. Na minha sepultura, vão escrever: “Aqui jaz um brincador. Era um homem simples e dedicado, muito dado, que se levantava cedo todas as manhãs para ir brincar com as palavras.»
O Brincador,Álvaro Magalhães

2009-05-14T06:15:00.000-07:00

Esta semana fizemos imensas coisas no Clube. Os alunos foram fantásticos, leram histórias e fizeram trabalhos fabulosos.

2009-05-08T08:11:00.000-07:00

Provérbios de Maio

Em Maio, come a velha a cereja ao borralho.
Depois de Maio, a lampreia e o sável dai-o.
Dia de Maio, dia de má ventura; ainda é de manhã, logo é noite escura.
Favas, o Maio as dá, o Maio as leva.
Guarda o melhor saio, para Maio.
Maio claro e ventoso, faz o ano rendoso.
Maio couveiro não é vinhateiro.
Maio engrandecer, Junho ceifar, Julho debulhar.
Maio frio, Junho quente, bom pão, vinho valente.
Maio hortelão, muita parra e pouco pão.
Maio pardo, ano farto.
Maio que não der trovoada, não dá coisa estimada.
A boa cepa, Maio a deita.
A erva, Maio a dá, Maio a leva.
Quando em Maio não toa, não é ano de broa.
Quando Maio chegar, é preciso enxofrar.
Quando Maio chegar, quem não arou tem que arar.
Quem em Maio não merenda, aos mortos se encomenda.
Quem quer mal à sua vizinha, dá-lhe em Maio uma sardinha.

2009-05-06T08:01:00.000-07:00

Hoje apareceram poucos alunos no Clube. Um tinha trabalhos importantes para fazer, outro, uma ida ao médico, um jogo de futebol, enfim, acho que a culpa é deste sol marasvilhoso... Verdade, verdadinha, não apetece lá muito estar dentro de uma sala de aula. Para a próxima vamos até lá fora porque a Natureza tem muito para nos ensinar, se soubermos ler nela!

Por agora, resta acrescentar que ontem fizemos uma visita de estudo e assistimos à representação do Auto da Barca do Inferno, por isso, para percebermos melhor, lemos o livro que está muito bem adaptado por Rosa Lobato de Faria.

2009-04-30T11:09:00.000-07:00

NAO TE ESQUEÇAS, CARO LEITOR, DOMINGO É O DIA DA MÃE!

Se ela for viva, telefona-lhe, dá-lhe um beijinho especial, prepara-lhe o pequeno almoço, leva-a a almoçar fora, oferece-lhe uma flor...enfim, faz qualquer coisinha de diferente, sim?

Se tiveres a infelicidade de já não conviveres com a tua mãe, pensa nela como uma pessoa muito especial e reza por ela.

Aqui ficam algumas frases sobre a mãe, ditas por pessoas célebres. Ah, e também alguns poemas...

Já pus um avental novo.
Minha Mãe está a chegar!

E já varri toda a casa.
Minha Mãe está a chegar!

E já lavei o sobrado.
Minha Mãe está a chegar!

E já limpei todo o pó.
Minha Mãe está a chegar!

E já matei uma aranha.
Minha Mãe está a chegar!

E o brilho da sua teia
Deixou-me aqui a sonhar...

Quando chegar minha Mãe,
Encontra-me logo à porta:

Ao sol a fiar a teia
Duma aranha que foi morta.
Matilde Rosa Araújo

Quem trabalha noite fora
Quando toda a casa dorme?
Quais os braços carinhosos
Que embalam devagarinho
O seu menino que chora?
Quem dá cor e alegria
Ao nosso lar, cada dia,
Fazendo quanto é preciso,
Fazendo com jeito e amor
Em cada jarra uma flor,
Em cada canto um sorriso?
Quem cumpre a tarefa rude
Sem deixar ninguém saber?
E quanto mais for penosa
Mais fará por a esconder?
E quem sabe descobrir
As lágrimas quase a vir
Aos olhos de quem padece?
E quem partilhando o pão,
Põe um naco em cada mão
E só da sua se esquece?

Maria Teresa Andrade Santos

"Ninguém neste mundo pode tomar o lugar da sua mãe."
Harry Truman

"O amor de mãe é o combustível que permite a um ser humano fazer o impossível."
Marion C. Garretty

"Uma mãe é aquela pessoa que ao ver que só ficam quatro bocados de bolo de chocolate
tendo cinco pessoas à mesa é primeira a dizer que nunca gostou de chocolate."

"Nenhuma língua é capaz de expressar a força e a beleza de uma mãe."

"Mãe é a palavra mais bela pronunciada pelo ser humano"
Kahil Gibran.

"As mães pensam sempre a dobrar. Uma por elas, outra pelos filhos."

"De todos os direitos de uma mulher, o maior é ser mãe."

"Minha mãe foi a mulher mais bela que jamais conheci. Tudo o que sou, devo a minha mãe."
George Washington

"Nenhuma influência é tão poderosa quanto aquela da nossa mãe."
Sarah Josepha Hale

"Mãe é aquela pessoa com quem contamos para as coisas que importam
acima de tudo."
Katherine Butler Hathaway

"A força da maternidade é maior que as leis da natureza."
Barbara Kingsolver

"Uma mãe até entende aquilo que o filho não diz."
Provérbio Judeu

"As mães são filósofos instintivos."
Harriet Beecher Stowe

“O coração de uma mãe é a sala de aula do seu filho.”
Henry Ward Beecher

"Perguntaram a uma menina onde era a sua casa e ela respondeu: "É onde está a minha mãe!"
Keith L. Brooks

"Todo insecto é uma gazela aos olhos de sua mãe.”
Provérbio Mouro

"Tudo é incerto neste mundo hediondo, excepto o amor de mãe."
James Joyce

"Tudo o que sou e que sempre desejei ser, devo-o a minha mãe.”
Abraham Lincoln

"O trabalho de um homem é de sol a sol, mas o trabalho de uma mãe nunca termina."
Anónimo

“Algumas mães são carinhosas e outras são repreensivas, mas isto é amor do mesmo modo, e a
maioria das mães beija e repreende ao mesmo tempo.”
Pearl S. Buck

“Os homens são o que suas mães fizeram deles.”
Ralph Waldo Emerson

“No momento em que uma criança nasce, a mãe também nasce. Ela nunca existiu antes. A mulher existia, mas a mãe não. Ser mãe é algo absolutamente novo.”
Rajneesh

“O coração de uma mãe é um abismo profundo em cujo fundo você sempre encontra perdão.”
Honoré de Balzac

“Uma mãe nunca deixa seu filho em casa, mesmo quando não o carrega consigo.”
Margaret Culkin Banning

“Quando se é mãe, nunca se está realmente sozinha em seus pensamentos.”
Sophia Loren"

Os teus braços estão sempre abertos quando preciso de um abraço. O teu coração sabe compreender quando preciso de amiga. Os teus olhos sensíveis endurecem-se quando preciso uma lição. A tua força e teu amor dirigiram-me pela vida, dando-me as asas que precisava para voar.

2009-04-25T11:01:00.000-07:00

Abril em provérbios

Em Abril, sai o bicho do covil.
Em Abril, águas mil, coadas por um funil.
Em Abril, cada pulga dá mil.
Guarda pão para Maio e lenha para Abril.
Depois de Ramos, na Páscoa estamos.
Inverno de Março e seca de Abril, deixam o lavrador a pedir.
Por Abril corta um cardo, nascerão mil.
Em tempos de cuco, de manhã molhado, à tarde enxuto.
Abril frio e molhado, enche o celeiro e farta o gado.
Uma água de Maio e três de Abril, valem por mil.
Em Abril, abre a porta à vaca e deixa-a ir.
Não há mês mais irritado, do que Abril zangado.
Em Abril queima a velha o carro e o carril.
No princípio ou no fim, costuma Abril ser ruim.
Quando vem Março ventoso, Abril sai chuvoso.
Quem em Abril não varre a eira e em Maio não rega a leira, anda todo o ano em canseira.
Abril, ora chora ora ri.
As manhãs de Abril são boas de dormir.
Abril molhado, sete vezes trovejado.
Abril chuvoso e Maio ventoso fazem o ano formoso.
Lama de Abril vale por mil.
Vento de Março e chuva de Abril, vinho a florir.
Vinha que rebenta em Abril, pouco vinho dá para o barril.
A sardinha de Abril é vê-la e deixá-la ir.
A três de Abril o cuco há-de vir e se não vier a oito, está preso ou morto.
Abril molhado, ano abastado.
Abril, abrilete, é o mês do ramalhete.
Borreguinho de Abril, tomaras tu mil.
Em Abril queijos mil e em Maio, três ou quatro.
Em Abril quem lavra e cria, ouro fia.
Vinho que nasce em Maio é para o gaio; o que nasce em Abril vai para o funil; o que nasce em Março fica no regaço.
Nevoeiros de Abril alagam mente vil.
Primeiro de Abril, mentiras mil.
Abril com chuvadas, mentes amuadas.
Horas de Abril ensolaradas põem as mulheres descascadas.
Sol de Abril aquece e o trabalho esquece.
Abril e flores, alergias e suas dores.

2009-04-16T14:07:00.000-07:00

Esta semana começámos a ler o livro "Dario, sol nos olhos pés no rio, de Maria Natália Miranda, que aborda um tema sempre actual: a poluição. Entretanto encontrei no YouTube umas coisinhas engraçadas sobre livros. Aqui ficam. Espero que gostem.

2009-04-05T11:48:00.000-07:00

Os alunos que frequentam o Clube de Leitura e

a professora que o dinamiza agradecem à

Revista Sábado, na pessoa da

Dra. Maria José Lima a belíssima colecção

de 22 livros que nos ofereceu. Muito obrigada.

Revista SÁBADOCofina media

Avenida João Crisóstomo, Nº 72 .

1069-043 Lisboa PORTUGAL

Tel (+351) 213 185 281.

Fax (+351) 213 540 376

2009-04-03T11:09:00.000-07:00

2 de Abril - DIA DO LIVRO INFANTIL

O dia 2 de Abril foi escolhido para ser o Dia Internacional do Livro Infantil por ser a data de nascimento do escritor dinamarquês Hans Christian Andersen, que foi um grande poeta e escritor de histórias infantis. Duas de suas obras famosas e memoráveis foram O Patinho Feio e O Soldadinho de Chumbo. A denominação de livro infantil designa livros ou obras que são lidas por crianças. Eis um bom dia para oferecer ao seu filho um livro infantil e conversar com ele sobre a importância da leitura.

Os gostos de Briolanja — poesia infantil de José Jorge Letria

A princesa Briolanja

gostava muito de canja
e de sumo de laranja.
No dia do casamento,
num estremecimento,
em vez de um palácio
pediu uma granja,
para nunca sentir falta
de sumo de laranja
nem do caldinho de canja,
coisa que na Corte
nem sempre se arranja.

José Jorge Letria, Mão-Cheia de Rimas para Primos e Primas, Terramar, Lisboa, 1998.

2009-03-27T11:49:00.000-07:00

Aproveitem para descansar bastante, mas não se esqueçam de tirar um tempinho para viajar nos livros e não só...

BOAS FÉRIAS E PÁSCOA FELIZ.

2009-03-19T07:13:00.000-07:00

Ontem estivemos a navegar nos livros digitais que são muito interessantes. Vai até lá! O site é...

http://e-livros.clube-de-leituras.pt/

BOAS LEITURAS!

2009-03-11T13:05:00.000-07:00

2009-03-11T12:55:00.000-07:00

2009-03-11T12:37:00.000-07:00

2009-03-03T10:20:00.000-08:00

SABER MAIS...

2009-02-28T11:24:00.000-08:00

Estamos a entrar em Março e com ele vem uma das mais belas estações do ano. Alegrem-se e aprendam mais alguns provérbios deste mês.

Aí vem meu irmão Março, que fará o que eu não faço.
Em Março chove cada dia um pedaço.
Em Março deita-te um pedaço.
Em Março espetam-se as rocas e sacham-se as hortas.
Em Março o pão com o mato, a noite com o dia e o Pedro com a Maria.
Em Março queima a velha com o maço.
Em Março tanto durmo como faço.
Em vinte cinco de Março, se o cuco não se ouvir, ou é morto ou não quer vir.
Entre Março e Abril o cuco há-de ouvir.
Inverno de Março e seca de Abril deixam o lavrador a pedir.
Março amoroso, Abril ventoso, Maio remeloso, fazem o ano formoso.
Março marçagão cura meadas, esteiras não.
Março marçagão, de manhã cara de anjo, à noite cara de ladrão.
Março marçagão, de manhã cara de rainha, de tarde corta com a foucinha.
Março marçagão, manhãs de Inverno, tardes de Verão.
Março marceja, pela manhã chove e à tarde colmeja.
Março molha o rabo ao gato, se Fevereiro ficar farto.
Março molinhoso, S. João farinhoso.
Março o cria, Março o fia.
Março pardo, antes enxuto que molhado.
Março queima a dama no paço.
Março ventoso, Abril chuvoso.
Março virado de rabo é pior que o Diabo.
Março, chuvoso, S. João farinhoso.
Nasce a erva em Março, ainda que lhe dêem com um maço.
O grão em Março, nem na terra nem no saco.
Páscoa em Março, ou fome ou mortaço.
Poda em Março, vindima no regaço.
Quando em Março arrulha a perdiz, ano feliz.
Quando vem Março ventoso, Abril sai chuvoso.
Quem em Março não merenda, aos mortos se encomenda.
Quem não poda até Março, vindima no regaço.
Se queres bom cabaço, semeia em Março.
Sol de Março queima a dama no Paço.
Vento de Março e chuva de Abril fazem o vinho florir.
Vento de Março, chuva de Abril, fazem o Maio florir.

2009-02-20T09:46:00.000-08:00

De nariz vermelho
E cara pintada
Sapatos gigantes
Não lhe falta nada!

É o rei da festa
Rei da criançada
Faz mil brincadeiras
Provoca a risada.

E aos mais distraídos
Prega mil partidas
Mas ninguém se zanga
Pois são divertidas!

Quem sabe quem é?
Eu não vou dizer!
Basta estar atento
Está-se mesmo a ver...

(Letra adaptada à melodia da canção tradicional portuguesa: "Papagaio Loiro")
Livro Pequenos Músicos - Expressão e Educação Musical (1º Ciclo)

Eles aí vêm, os palhaços, vozes de melaço, riso em estilhaços e grandes abraços para o povo todo.
- Eh, ralaço! Eh, madraço! Eh, palhaço! Viva quem é uma flor!
- Viva palhaço palhação, cabeça de melão, miolos de algodão!
- E tu palhaço palhacete, nariz de cavalete, boca suja de sorvete, como estás, estás bem?
- Bem bom, pois! Mas agora reparo: estamos aqui nós aos abraços e ainda não cumprimentámos o excelentíssimo, digníssimo e distintíssimo público... Anda, Anacleto, finge que és bem educado e cumprimenta as senhoras e senhores, as doutoras e doutores, as meninas e os meninos. Vá, não te acanhes, Anacleto! Cumprimenta, meu grande descarado envergonhado.
- Olá!
- Não é assim, Anacleto. Quando uma pessoa cumprimenta outra, tira o chapéu, descalça a luva, aperta o botão do paletó, ajeita a gravata e cumprimenta...
- Com que mão?
- Com a mão direita, meu tolo! Até os canhotos sabem cumprimentar com a mão direita, mesmo quando encontram outro canhoto.
Bem se vê que és um palhaço com miolos de chumaço, Anacleto. Causa-me pena ver-te tão rombo de ideias e tão tosco por fora e por dentro.
- Alto que estás a morder-me as orelhas com o teu palavrório. Chamo-me Anacleto Paracleto Aniceto Alfabeto de Mileto, mas também me chamo Anacleto Pilé.
- Pilé é açúcar. Porque te chamas assim?
- Porque a minha mãezinha dizia que eu era muito meigo, muito doce... Era tão doce que, quando a minha mãezinha precisava de açúcar para temperar o café me dizia assim: "Anacleto, mete o dedo na chávena".

"A nuvem e o caracol", António Torrado

2009-02-19T14:38:00.000-08:00

Hoje mandaram-me isto por e-mail. Achei tão bonito que não resisto a partilhar.

Fernando Pessoa (Lisboa, 13 de Junho de 1888 - Lisboa, 30 de Novembro) de 1935)

Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes,
mas não esqueço de que minha vida é a maior empresa do mundo.
E que posso evitar que ela vá a falência.
Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver
apesar de todos os desafios, incompreensões e períodos de crise.
Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e
se tornar um autor da própria história.
É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar
um oásis no recôndito da sua alma .
É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida.
Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos.
É saber falar de si mesmo.
É ter coragem para ouvir um 'não'.
É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta.
Pedras no caminho?
Guardo todas, um dia vou construir um castelo...
(Fernando Pessoa)

2009-02-11T14:28:00.000-08:00

Provérbios de Fevereiro

Aproveite em Fevereiro quem folgou em Janeiro.
Neve em Fevereiro, presságio do mau celeiro.
Para parte de Fevereiro, guarda a lenha no quinteiro.
Fevereiro quente, traz o diabo no ventre.
Em Fevereiro põe o teu fumeiro.
Fevereiro matou a mãe ao soalheiro.
Aveia de Fevereiro enche o celeiro.
Em Fevereiro neve e frio; é de esperar calor no estio.
Em Fevereiro põe o teu porquinho ao sol.
Em Fevereiro chega-te ao lameiro.
Em Fevereiro mata o teu carneiro.
Fevereiro trocou dois dias por uma tigela de papas.
Fevereiro coxo, em seus dias vinte e oito.
Fevereiro é o mais curto mês e o menos cortês.
Aí vem o meu irmão Março, que fará o que eu não faço.
Bons dias em Janeiro, enganam o homem em Fevereiro.
Em Fevereiro chuva, em Agosto uva.
Lá vem Fevereiro, que leva a orelha e o carneiro.
Quando não chove em Fevereiro, nem bom prado, nem bom palheiro.
Quer no começo, quer no fundo, em Fevereiro vem o Entrudo.
Se o Inverno não faz o seu dever em Janeiro, faz em Fevereiro.

2009-02-07T10:09:00.000-08:00

Clica no vidro da janela, dá um segundo e clica arrastando o rato pela tela toda, (limpando a janela).Verás que o Inverno acabou.
http://www.eldogma.com.ar:80/flyers/diaprimavera/default.asp

2009-02-06T12:01:00.000-08:00

2009-02-06T11:29:00.000-08:00

O LOBO E OS SETE CABRITINHOS

2009-02-06T10:49:00.000-08:00

Aqui fica uma das histórias que lemos no clube, esta semana.

Era uma vez uma mãe cabra que tinha sete cabritinhos.
Amava-os muito e procurava sempre protegê-los.
Um dia a mãe viu que a despensa estava vazia. "Meus filhos", disse então, "eu vou ao bosque procurar comida e vocês ficam sozinhos em casa, mas não podem abrir a porta a ninguém!"
"Não te preocupes mãe", disseram os sete cabritinhos em coro.
Mas a mãe insistiu: "Cuidado com o lobo mau!
Ele pode mascarar-se e só o poderão reconhecer pela voz rouca e pelas patas negras!" Dito isto, partiu.
Pouco tempo depois os sete cabritinhos ouviram bater à porta.
"Abram!", disse um vozeirão rouco. "Sou a vossa mãe. Já voltei e trouxe presentes para todos!"
Mas os cabritinhos não acreditaram. "A nossa mãe não tem essa voz rouca e feia. Vai-te embora lobo mau!"
O lobo foi comprar mel e melaço para amaciar a voz fina e aveludada.
Depois, regressou a casa dos cabritinhos.
"Abram!", disse ele. Sou a vossa mãe. Já voltei e trouxe presentes para todos!" Mas os cabritinhos continuaram desconfiados e quando viram uma pata preta na janela, mandaram o lobo mau embora.
"A nossa mãe não tem essas patas pretas tão feias. Vai-te embora lobo mau!"
O lobo não se deu por vencido. Correu para o padeiro e cobriu as patas com farinha. Depois voltou para os cabritinhos.
"Abram!", disse o lobo mau. Sou a vossa mãe, já voltei e trago um presente para cada um!" Desta vez os cabritinhos acreditaram no lobo e abriram a porta.
Que medo! Quando os cabritinhos perceberam que era o lobo, começaram a gritar e esconderam-se por todo o lado: debaixo das camas, nos armários, no forno, debaixo do tapete. Mas o lobo encontrou-os e comeu-os um a um. Só se salvou o mais pequenino, que se meteu dentro do relógio de pêndulo.
A mãe chegou pouco tempo depois. O cabritinho, a chorar, contou tudo à mãe, que ficou desesperada. Resolveram sair de casa à procura de ajuda, e viram o lobo a dormir à sombra de uma árvore com uma enorme pança. "Repara como a barriga se mexe, se calhar os teus irmãos ainda estão vivos!"
Foi então à cozinha buscar um facão e zás! Abriu a barriga do lobo e os seis cabritinhos saíram cá para fora, sãos e salvos! Antes de coser a barriga do lobo mau, a mãe dos cabritinhos encheu-a de pedras.
Quando o lobo acordou, aproximou-se do lago para beber, mas estava tão pesado que acabou por cair à água, indo direito ao fundo.
O perigo tinha passado!
A mãe e os cabritinhos estavam tão felizes que festejaram durante toda a noite!

Livro "Fábulas maravilhosas", ilustrações de Paolo Cardoni, Porto Editora

Se quiseres ouvir a história, ligeiramente diferente, vai aqui:

http://www.junior.te.pt/servlets/Jardim?P=Historias&ID=108

2009-01-31T09:27:00.000-08:00

Na quarta-feira estivemos a construir acrósticos. Primeiro os alunos fizeram um, colectivo, sobre o clube, depois, escreveram sobre eles próprios. Aqui ficam alguns; os outros virão mais tarde, quando os passarem a computador.
Com a ajuda da professora
Lemos muitas histórias
Um dia fizemos marcadores de livros
Bem bonitos
E também vemos filmes

De vez em quando fazemos sopas de letras.
E palavras cruzadas

Lemos anedotas, adivinhas, provérbios
E trava-línguas. Também navegamos na
Internet, jogamos e…
Treinamos a leitura
Utilizamos os portáteis
Resumindo
Adoramos isto!

Roberto é o meu nome.
Os meus amigos são especiais.
Batata frita não devo comer.
Em casa ajudo a minha mãe
Resmungando, às vezes.
Tenho olhos castanhos.
Odeio limões.

Jogos, eu adoro,
Os livros também.
Sempre que posso vou ao cinema.
E sou feliz!