Aqui ficam alguns poemas...

Vitorino Nemésio A concha A minha casa é concha. Como os bichos  Segreguei-a de mim com paciência: Fachada de marés, a sonho e lixos, O horto e os muros só areia e ausência. Minha casa sou eu e os meus caprichos.  O orgulho carregado de inocência Se às vezes dá uma varanda, vence-a O sal que os santos esboroou nos nichos. E telhados de vidro, e escadarias Frágeis, cobertas de hera, oh bronze falso! Lareira aberta ao vento, as salas frias. A minha casa... Mas é outra a história: Sou eu ao vento e à chuva, aqui descalço, Sentado numa pedra de memória.	Miguel Torga Segredo Sei um ninho. E o ninho tem um ovo. E o ovo, redondinho, Tem lá dentro um passarinho Novo. Mas escusam de me atentar:  Nem o tiro, nem o ensino.  Quero ser um bom menino  E guardar Este segredo comigo. E ter depois um amigo Que faça o pino  A voar… In Diário VIII
António Ramos Rosa Não posso adiar o amor para outro século não posso ainda que o grito sufoque na garganta ainda que o ódio estale e crepite e arda sob as montanhas cinzentas e montanhas cinzentas Não posso adiar este braço que é uma arma de dois gumes  amor e ódio Não posso adiar ainda que a noite pese séculos sobre as costas e a aurora indecisa demore não posso adiar para outro século a minha vida nem o meu amor nem o meu grito de libertação Não posso adiar o coração	Eugénio de Andrade , As palavras São como um cristal, as palavras.  Algumas, um punhal, um incêndio. Outras, orvalho apenas. Secretas vêm, cheias de memória. Inseguras navegam: barcos ou beijos, as águas estremecem. Desamparadas, inocentes, leves. Tecidas são de luz e são a noite.  E mesmo pálidas verdes paraísos lembram ainda. Quem as escuta? Quem as recolhe, assim, cruéis, desfeitas, nas suas conchas puras?   In Coração do Dia
David Mourão-Ferreira, E por vezes E por vezes as noites duram meses  E por vezes os meses oceanos  E por vezes os braços que apertamos  nunca mais são os mesmos  E por vezes encontramos de nós em poucos meses o que a noite nos fez em muitos anos  E por vezes fingimos que lembramos E por vezes lembramos que por vezes Alexandre O’Neill Amigo Mal nos conhecemos  Inaugurámos a palavra “amigo”. “Amigo” é um sorriso De boca em boca, Um olhar bem limpo, Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,  Um coração pronto a pulsar Na nossa mão! “Amigo” (recordam-se, vocês aí,  Escrupulosos detritos?) “Amigo” é o contrário de inimigo! “Amigo” é o erro corrigido,  Não o erro perseguido, explorado,  É a verdade partilhada, praticada. “Amigo” é a solidão derrotada! “Amigo” é uma grande tarefa, Um trabalho sem fim, Um espaço útil, um tempo fértil,  “Amigo” vai ser, é já uma grande festa! ………………………………………….. Leva-me os olhos, gaivota, e deixa-os cair lá longe naquela ilha sem rota... Lá... onde os cravos e os jasmins nunca se repetem nos jardins... Lá... onde nunca a mesma aranha tece a mesma teia na mesma escuridão das mesmas casas... Lá... onde toda a noite canta uma sereia e a lua tem asas... Lá... José Gomes Ferreira Um sofrimento parecia revelar a vida ainda mais a estranha dor de que se perca o que facilmente se perde o silêncio as esplanadas da tarde a confidência dócil de certos arredores os meses seguidos sem nenhum cálculo por vezes é tão criminoso não percebermos uma palavra, uma jura, uma alegria Autor: José Tolentino Mendonça	ao tomarmos o gosto aos oceanos só o sarro das noites não dos meses lá no fundo dos copos encontramos E por vezes sorrimos ou choramos E por vezes por vezes ah por vezes  num segundo se evolam tantos anos ,  In Obra Poética David Mourão-Ferreira Barco negro De manhã, que medo que me achasses feia.  Acordei, tremendo, deitada n’areia. Mas logo os teus olhos  disseram que não e o sol penetrou  no meu coração. Vi depois, numa rocha, uma cruz  e o teu barco negro  dançava na luz. Vi teu braço acenando, entre as velas já soltas.  Dizem as velhas da praia que não voltas. São loucas! São loucas! Eu sei meu amor que nem chegaste a partir pois tudo em meu redor  me diz que estás sempre comigo. No vento que lança areia nos vidros, na água que canta, no fogo mortiço, no calor do leito,  nos barcos vazios, dentro do meu peito – ‘stás sempre comigo! Fernando Pessoa Ó sino da minha aldeia, Dolente na tarde calma, Cada tua badalada Soa dentro da minha alma. E é tão lento o teu soar, Tão como triste da vida, Que já a primeira pancada  Tem o som de repetida. Por mais que me tanjas perto,  Quando passo, sempre errante, És para mim como um sonho,  Soas-me na alma distante. A cada pancada tua, Vibrante no céu aberto,  Sinto mais longe o passado,  Sinto a saudade mais perto.
Alexandre O’Neill	Almeida Garrett – Deixei descair os olhos Do céu alto e das estrelas...  Vi entre a névoa da terra,  Outra luz mais bela que elas. E as minhas asas brancas, Asas que um anjo me deu, Para a terra me pesavam, Já não se erguiam ao céu. Cegou-me essa luz funesta De enfeitiçados amores... Fatal amor, negra hora Foi aquela hora de dores! – Tudo perdi nessa hora Que provei nos seus amores O doce fel do deleite, O acre prazer das dores. E as minhas asas brancas,  Asas que um anjo me deu Pena a pena me caíram... Nunca mais voei ao céu. , In Flores sem Fruto
Neste outono, as pedras agasalham-se no cobertor do musgo; e o barro bebe a água; e o vento viaja rente aos muros. Mas eu, sem ti, deito-me gelada sobre a cama e digo palavras que queimam a boca por dentro ― amor, saudade, o teu nome e os nomes das coisas que tocaste (e sobre as quais deixo crescer o pó, para que os dias não se decalquem sempre de outros dias). Fecho os olhos depois sobre a almofada e vejo o rosto branco da casa desenhar-se à medida da tua ausência: as janelas abrem-se para a solidão dos becos e há um farrapo de luz sobre a porta a que ninguém virá bater. pergunto-me onde anda a tua sombra quando aqui não estás. E tenho medo. São estes os solavancos de uma ida pequena ― bordar uma toalha para logo a manchar de vinho, sentir a ferida na distância do punhal, viver à espera de uma dor que há-de chegar. Autor :Maria do Rosário Pedreira Em todas as ruas te encontro Em todas as ruas te encontro em todas as ruas te perco conheço tão bem o teu corpo sonhei tanto a tua figura que é de olhos fechados que eu ando a limitar a tua altura e bebo a água e sorvo o ar que te atravessou a cintura tanto     tão perto     tão real que o meu corpo se transfigura e toca o seu próprio elemento num corpo que já não é seu num rio que desapareceu onde um braço teu me procura Em todas as ruas te encontro em todas as ruas te perco Autor : Mário Cesariny Bichinho-de-conta Bichinho-de-conta  conta…  E o bichinho-de-conta contou que um dia se enrolou e parecia  um berlinde pequenino de tal maneira que um menino de brincadeira com ele jogou… Bichinho-de-conta conta… E o bichinho-de-conta contou. Sidónio Muralha	Poema sobre a recusa Como é possível perder-te sem nunca te ter achado nem na polpa dos meus dedos se ter formado o afago sem termos sido a cidade nem termos rasgado pedras sem descobrirmos a cor nem o interior da erva. Como é possível perder-te sem nunca te ter achado minha raiva de ternura meu ódio de conhecer-te minha alegria profunda. Autor:Maria Teresa Horta António Victor Ramos Rosa 17 de Outubro de 1924 - 23 de Setembro de 2013 Escuto na palavra a festa do silêncio.  Tudo está no seu sítio. As aparências apagaram-se.  As coisas vacilam tão próximas de si mesmas.  Concentram-se, dilatam-se as ondas silenciosas.  É o vazio ou o cimo? É um pomar de espuma.  Uma criança brinca nas dunas, o tempo acaricia,  o ar prolonga. A brancura é o caminho.  Surpresa e não surpresa: a simples respiração.  Relações, variações, nada mais. Nada se cria.  Vamos e vimos. Algo inunda, incendeia, recomeça.  Nada é inacessível no silêncio ou no poema.  É aqui a abóbada transparente, o vento principia.  No centro do dia há uma fonte de água clara.  Se digo árvore a árvore em mim respira.  Vivo na delícia nua da inocência aberta.  Tal como antigamente Tal como antigamente tal como agora essa estrela esse muro esse lento esse morto sorrir nenhum acaso nenhuma porta impossível sair Autor:Antonio Ramos Rosa Já rebentei de correr Sete cavalos a fio. O primeiro era cinzento Com sonhos de água sem fundo E cor do norte o segundo Com ferraduras de prata. O terceiro era um mistério E o quarto cor de agonia. O quinto, de olhos em brasa, Era só prata e espanto. O sexto não se sabia Se era cavalo, se vento. Corria o sétimo tanto Que nem a cor se lhe via. Quanto mais ando mais meço As distâncias que há em mim Cada desejo é um fim E cada fim um começo. Autor:Armindo Rodrigues
Papagaio , Sidónio Muralha O papagaio é, É, como muitas pessoas, Um bicho que faz banzé E que põe no mesmo pé Coisas más e coisas boas…. E como tudo o que diz, O diz gritando, é pedante, E é um bichinho feliz Talvez por ser ignorante. Diz não, mas repete sim. Diz sim, mas repete não. Só pensa no amendoim E é um grande comilão. E como põe energia Quando diz tudo e diz nada  Faz parte da academia Da ilustre bicharada E nos discursos que faz, Faz uma tal confusão, Que nenhum bicho é capaz  De saber quem tem razão. Porque o papagaio é, É como muitas pessoas, Um bicho que faz banzé  E põe no mesmo pé Coisas más e coisas boas.	[Levava eu um jarrinho] Levava eu um jarrinho Para ir buscar vinho; Levava um tostão P'ra comprar um pão;  Levava uma fita Para ir bonita. Correu atrás  De mim um rapaz.  Foi o jarro p'ra o chão, Perdi o tostão,  Rasgou-se-me a fita... Vejam que desdita! Se eu não levasse um jarrinho  Para ir buscar vinho, Nem levasse um tostão P'ra comprar um pão, Nem levasse uma fita Para ir bonita, Nem corresse atrás De mim um rapaz Para ver o que eu fazia, Nada disto acontecia. , de Fernando Pessoa
Os Meninos Educados, de Luísa Ducla Soares 0s meninos educados de manhã dizem bom-dia bom-dia, senhor José, bom-dia, dona Maria. Os meninos educados de manhã dizem bom-dia, bom-dia, sol amarelo, bom-dia, ribeira fria, bom-dia, flores do jardim, bom-dia, cães da cidade, bom-dia, ó bicicleta, bom-dia de liberdade. Os meninos educados de manhã dizem bom-dia, bom-dia, lixo da praia e cascas de melancia, bom-dia, guerra que matas bom-dia, mesa sem pão, bom-dia, tecto de céu, bom-dia, voz sem canção. Os meninos educados de manhã dizem bom-dia e partem como andorinhas em busca de um novo dia. A Lapiseira Eu posso viver sem sol, sem ninguém à minha beira. Mas só não posso viver sem a minha lapiseira. Rodo com ela nos dedos, é varinha de condão, breve fósforo que acende lumes de imaginação. Pássaro de bico negro, de negro, negro carvão, que leva com suas asas a minha voz e canção. Chamo o sol e os amigos, assim,à minha maneira, viajando no papel só com uma lapiseira. Luísa Ducla Soares             Presente A girafa deu ao seu marido no dia de Natal um lenço colorido de seda natural. Que alegria! - disse o marido – ponha a pata nesta pata, com um pescoço tão comprido você não podia ter-me comprado uma gravata. Sidónio Muralha                         É varina, usa chinela, tem movimentos de gata. Na canastra, a caravela; no coração, a fragata. Em vez de corvos, no xaile gaivotas vêm pousar. Quando o vento a leva ao baile, baila no baile co'o mar. É de conchas o vestido; tem algas na cabeleira; e nas veias o latido do motor de uma traineira. Vende sonho e maresia, tempestades apregoa. Seu nome próprio, Maria. Seu apelido, Lisboa. MOURÃO-FERREIRA, David             Boas noites, de João de Deus  Estava uma lavadeira A lavar n'uma ribeira, Quando chega um caçador. – Boas tardes, lavadeira! – Boas tardes, caçador! – Sumiu-se-me a perdigueira Ali naquela ladeira, Não me fazeis o favor De me dizer se a brejeira Passou aqui a ribeira? – Olhe que d'essa maneira Até um dia, senhor, Perdereis a caçadeira, Que ainda é perda maior. – Que me importa, lavadeira! Aqui na minha algibeira             Trago dobrado valor.             Assim eu fora senhor             De levar a vida inteira             Só a ver o meu amor             Lavar roupa na ribeira...           – Talvez que fosse melhor,             Ver... coser a costureira!             Vir, de ladeira em ladeira,             Apanhar esta canseira             E tudo só por amor             De ver uma lavadeira             Lavar roupa na ribeira...             É escusado, senhor!             – Boas noites... lavadeira!         – Boas noites, caçador!..	A cena é muda e breve: Num lameiro, Um cordeiro A pastar ao de leve. Embevecida, A mãe ovelha deixa de remoer E a vida Para também, a ver.   "Instante", de Miguel Torga O Cavalinho Branco À tarde, o cavalinho branco está muito cansado: mas há um pedacinho do campo onde é sempre feriado. O cavalo sacode a crina loura e comprida e nas verdes ervas atira sua branca vida. Seu relincho estremece as raízes e ele ensina aos ventos a alegria de sentir livres seus movimentos. Trabalhou todo o dia, tanto! desde a madrugada! Descansa entre as flores, cavalinho branco, de crina dourada! Cecília Meireles Girafa A girafa é um bicho muito engraçado que dá a impressão de que foi feito errado... O pescoço é tão comprido (e não sou só eu que acho!), que deve ser bem difícil a girafa olhar pra baixo... Ela anda de um jeito desengonçado, parece um navio num mar agitado. Mas uma coisa é certa e nisso eu acredito: a girafa é um animal simpático e bonito... E agora me diga - não pode hesitar: -Como é que a girafa faz pra namorar?     Carlos Pimentel Pastor, pastorinho, onde vais sozinho? Vou àquela serra buscar uma ovelha. Porque vais sozinho, pastor, pastorinho? Não tenho ninguém que me queira bem. Não tens um amigo? Deixa-me ir contigo. "O Pastor", de Eugénio de Andrade Sou barco de vela e remo sou vagabundo do mar. Não tenho escala marcada nem hora para chegar: é tudo conforme o vento, tudo conforme a maré... Muitas vezes acontece largar o rumo tomado da praia para onde ia... Foi o vento que virou? foi o mar que enraiveceu e não há porto de abrigo? ou foi a minha vontade de vagabundo do mar? Sei lá. Fosse o que fosse não tenho rota marcada ando ao sabor da maré. É por isso, meus amigos, que a tempestade da Vida me apanhou no alto mar. E agora queira ou não queira, cara alegre e braço forte: estou no meu posto a lutar! Se for ao fundo acabou-se. Estas coisas acontecem aos vagabundos do mar. FONSECA, Manuel da – "O vagabundo do mar". O Gato Com um lindo salto Lesto e seguro O gato passa Do chão ao muro Logo mudando De opinião Passa de novo Do muro ao chão E pega corre Bem de mansinho Atrás de um pobre De um passarinho Súbito, para Como assombrado Depois dispara Pula de lado E quando tudo Se lhe fatiga Toma o seu banho Passando a língua Pela barriga.
Vitorino Nemésio A concha A minha casa é concha. Como os bichos  Segreguei-a de mim com paciência: Fachada de marés, a sonho e lixos, O horto e os muros só areia e ausência. Minha casa sou eu e os meus caprichos.  O orgulho carregado de inocência Se às vezes dá uma varanda, vence-a O sal que os santos esboroou nos nichos. E telhados de vidro, e escadarias Frágeis, cobertas de hera, oh bronze falso! Lareira aberta ao vento, as salas frias. A minha casa... Mas é outra a história: Sou eu ao vento e à chuva, aqui descalço, Sentado numa pedra de memória.   Miguel Torga Segredo Sei um ninho. E o ninho tem um ovo. E o ovo, redondinho, Tem lá dentro um passarinho Novo. Mas escusam de me atentar:  Nem o tiro, nem o ensino.  Quero ser um bom menino  E guardar Este segredo comigo. E ter depois um amigo Que faça o pino  A voar… António Ramos Rosa Não posso adiar o amor para outro século não posso ainda que o grito sufoque na garganta ainda que o ódio estale e crepite e arda sob as montanhas cinzentas e montanhas cinzentas Não posso adiar este braço que é uma arma de dois gumes  amor e ódio Não posso adiar ainda que a noite pese séculos sobre as costas e a aurora indecisa demore não posso adiar para outro século a minha vida nem o meu amor nem o meu grito de libertação Não posso adiar o coração             Eugénio de Andrade , As palavras São como um cristal, as palavras.  Algumas, um punhal, um incêndio. Outras, orvalho apenas. Secretas vêm, cheias de memória. Inseguras navegam: barcos ou beijos, as águas estremecem. Desamparadas, inocentes, leves. Tecidas são de luz e são a noite.  E mesmo pálidas verdes paraísos lembram ainda. Quem as escuta? Quem as recolhe, assim, cruéis, desfeitas, nas suas conchas puras?   In Coração do Dia David Mourão-Ferreira, E por vezes E por vezes as noites duram meses  E por vezes os meses oceanos  E por vezes os braços que apertamos  nunca mais são os mesmos  E por vezes encontramos de nós em poucos meses o que a noite nos fez em muitos anos  E por vezes fingimos que lembramos E por vezes lembramos que por vezes ao tomarmos o gosto aos oceanos só o sarro das noites não dos meses lá no fundo dos copos encontramos E por vezes sorrimos ou choramos E por vezes por vezes ah por vezes  num segundo se evolam tantos anos ,  In Obra Poética Leva-me os olhos, gaivota, e deixa-os cair lá longe naquela ilha sem rota... Lá... onde os cravos e os jasmins nunca se repetem nos jardins... Lá... onde nunca a mesma aranha tece a mesma teia na mesma escuridão das mesmas casas... Lá... onde toda a noite canta uma sereia e a lua tem asas... Lá... José Gomes Ferreira Fernando Pessoa Ó sino da minha aldeia, Dolente na tarde calma, Cada tua badalada Soa dentro da minha alma. E é tão lento o teu soar, Tão como triste da vida, Que já a primeira pancada  Tem o som de repetida. Por mais que me tanjas perto,  Quando passo, sempre errante, És para mim como um sonho,  Soas-me na alma distante. A cada pancada tua, Vibrante no céu aberto,  Sinto mais longe o passado,  Sinto a saudade mais perto. Alexandre O’Neill               – Deixei descair os olhos Do céu alto e das estrelas...  Vi entre a névoa da terra,  Outra luz mais bela que elas. E as minhas asas brancas, Asas que um anjo me deu, Para a terra me pesavam, Já não se erguiam ao céu. Cegou-me essa luz funesta De enfeitiçados amores... Fatal amor, negra hora Foi aquela hora de dores! – Tudo perdi nessa hora Que provei nos seus amores O doce fel do deleite, O acre prazer das dores. E as minhas asas brancas,  Asas que um anjo me deu Pena a pena me caíram... Nunca mais voei ao céu. , In Flores sem Fruto Em todas as ruas te encontro Em todas as ruas te encontro em todas as ruas te perco conheço tão bem o teu corpo sonhei tanto a tua figura que é de olhos fechados que eu ando a limitar a tua altura e bebo a água e sorvo o ar que te atravessou a cintura tanto     tão perto     tão real que o meu corpo se transfigura e toca o seu próprio elemento num corpo que já não é seu num rio que desapareceu onde um braço teu me procura Em todas as ruas te encontro em todas as ruas te perco Autor : Mário Cesariny Bichinho-de-conta Bichinho-de-conta  conta…  E o bichinho-de-conta contou que um dia se enrolou e parecia  um berlinde pequenino de tal maneira que um menino de brincadeira com ele jogou… Bichinho-de-conta conta… E o bichinho-de-conta contou. Sidónio Muralha António Victor Ramos Rosa 17 de Outubro de 1924 - 23 de Setembro de 2013 Escuto na palavra a festa do silêncio. Tudo está no seu sítio. As aparências apagaram-se. As coisas vacilam tão próximas de si mesmas. Concentram-se, dilatam-se as ondas silenciosas. É o vazio ou o cimo? É um pomar de espuma. Uma criança brinca nas dunas, o tempo acaricia, o ar prolonga. A brancura é o caminho. Surpresa e não surpresa: a simples respiração. Relações, variações, nada mais. Nada se cria. Vamos e vimos. Algo inunda, incendeia, recomeça. Nada é inacessível no silêncio ou no poema. É aqui a abóbada transparente, o vento principia. No centro do dia há uma fonte de água clara. Se digo árvore a árvore em mim respira. Vivo na delícia nua da inocência aberta. Tal como antigamente Tal como antigamente tal como agora essa estrela esse muro esse lento esse morto sorrir nenhum acaso nenhuma porta impossível sair Autor: Antonio Ramos Rosa Já rebentei de correr Sete cavalos a fio. O primeiro era cinzento Com sonhos de água sem fundo E cor do norte o segundo Com ferraduras de prata. O terceiro era um mistério E o quarto cor de agonia. O quinto, de olhos em brasa, Era só prata e espanto. O sexto não se sabia Se era cavalo, se vento. Corria o sétimo tanto Que nem a cor se lhe via. Quanto mais ando mais meço As distâncias que há em mim Cada desejo é um fim E cada fim um começo. Autor: Armindo Rodrigues Papagaio , Sidónio Muralha O papagaio é, É, como muitas pessoas, Um bicho que faz banzé E que põe no mesmo pé Coisas más e coisas boas…. E como tudo o que diz, O diz gritando, é pedante, E é um bichinho feliz Talvez por ser ignorante. Diz não, mas repete sim. Diz sim, mas repete não. Só pensa no amendoim E é um grande comilão. E como põe energia Quando diz tudo e diz nada  Faz parte da academia Da ilustre bicharada E nos discursos que faz, Faz uma tal confusão, Que nenhum bicho é capaz  De saber quem tem razão. Porque o papagaio é, É como muitas pessoas, Um bicho que faz banzé  E põe no mesmo pé Coisas más e coisas boas.       A Lapiseira Eu posso viver sem sol, sem ninguém à minha beira. Mas só não posso viver sem a minha lapiseira. Rodo com ela nos dedos, é varinha de condão, breve fósforo que acende lumes de imaginação. Pássaro de bico negro, de negro, negro carvão, que leva com suas asas a minha voz e canção. Chamo o sol e os amigos, assim,à minha maneira, viajando no papel só com uma lapiseira. Luísa Ducla Soares Presente A girafa deu ao seu marido no dia de Natal um lenço colorido de seda natural. Que alegria! - disse o marido – ponha a pata nesta pata, com um pescoço tão comprido você não podia ter-me comprado uma gravata. Sidónio Muralha             É varina, usa chinela, tem movimentos de gata. Na canastra, a caravela; no coração, a fragata. Em vez de corvos, no xaile gaivotas vêm pousar. Quando o vento a leva ao baile, baila no baile co'o mar. É de conchas o vestido; tem algas na cabeleira; e nas veias o latido do motor de uma traineira. Vende sonho e maresia, tempestades apregoa. Seu nome próprio, Maria. Seu apelido, Lisboa. MOURÃO-FERREIRA, David	As meninas, Cecília Meireles Arabela abria a janela. Carolina erguia a cortina. E Maria olhava e sorria: “Bom dia!” Arabela foi sempre a mais bela. Carolina, a mais sábia menina. E Maria apenas sorria: “Bom dia!” Pensaremos em cada menina que vivia naquela janela; uma que se chamava Arabela, uma que se chamou Carolina. Mas a profunda saudade é Maria, Maria, Maria, que dizia com voz de amizade: “Bom dia!” Leilão de jardim Quem me compra um jardim com flores? Borboletas de muitas cores, lavadeiras e passarinhos, ovos verdes e azuis nos ninhos? Quem me compra este caracol? Quem me compra um raio de sol? Um lagarto entre o muro e a hera, uma estátua da Primavera? Quem me compra este formigueiro? E este sapo, que é jardineiro? E a cigarra e a sua canção? E o grilinho dentro do chão? (Este é o meu leilão.) Cecília Meireles O Relógio Passa, tempo, tic-tac Tic-tac, passa, hora Chega logo, tic-tac Tic-tac, e vai-te embora Passa, tempo Bem depressa Não atrasa Não demora Que já estou Muito cansado Já perdi Toda a alegria De fazer Meu tic-tac Dia e noite Noite e dia Tic-tac Tic-tac Tic-tac…  Vinicius de Moraes Um sofrimento parecia revelar a vida ainda mais a estranha dor de que se perca o que facilmente se perde o silêncio as esplanadas da tarde a confidência dócil de certos arredores os meses seguidos sem nenhum cálculo por vezes é tão criminoso não percebermos uma palavra, uma jura, uma alegria Autor: José Tolentino Mendonça             Alexandre O’Neill Amigo Mal nos conhecemos  Inaugurámos a palavra “amigo”. “Amigo” é um sorriso De boca em boca, Um olhar bem limpo, Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,  Um coração pronto a pulsar Na nossa mão! “Amigo” (recordam-se, vocês aí,  Escrupulosos detritos?) “Amigo” é o contrário de inimigo! “Amigo” é o erro corrigido,  Não o erro perseguido, explorado,  É a verdade partilhada, praticada. “Amigo” é a solidão derrotada! “Amigo” é uma grande tarefa, Um trabalho sem fim, Um espaço útil, um tempo fértil,  “Amigo” vai ser, é já uma grande festa! David Mourão-Ferreira Barco negro De manhã, que medo que me achasses feia.  Acordei, tremendo, deitada n’areia. Mas logo os teus olhos  disseram que não e o sol penetrou  no meu coração. Vi depois, numa rocha, uma cruz  e o teu barco negro  dançava na luz. Vi teu braço acenando, entre as velas já soltas.  Dizem as velhas da praia que não voltas. São loucas! São loucas! Eu sei meu amor que nem chegaste a partir pois tudo em meu redor  me diz que estás sempre comigo. No vento que lança areia nos vidros, na água que canta, no fogo mortiço, no calor do leito,  nos barcos vazios, dentro do meu peito – ‘stás sempre comigo!             A cena é muda e breve: Num lameiro, Um cordeiro A pastar ao de leve. Embevecida, A mãe ovelha deixa de remoer E a vida Para também, a ver.   "Instante", de Miguel Torga O Cavalinho Branco À tarde, o cavalinho branco está muito cansado: mas há um pedacinho do campo onde é sempre feriado. O cavalo sacode a crina loura e comprida e nas verdes ervas atira sua branca vida. Seu relincho estremece as raízes e ele ensina aos ventos a alegria de sentir livres seus movimentos. Trabalhou todo o dia, tanto! desde a madrugada! Descansa entre as flores, cavalinho branco, de crina dourada! Cecília Meireles Girafa A girafa é um bicho muito engraçado que dá a impressão de que foi feito errado... O pescoço é tão comprido (e não sou só eu que acho!), que deve ser bem difícil a girafa olhar pra baixo... Ela anda de um jeito desengonçado, parece um navio num mar agitado. Mas uma coisa é certa e nisso eu acredito: a girafa é um animal simpático e bonito... E agora me diga - não pode hesitar: -Como é que a girafa faz pra namorar? Carlos Pimentel Pastor, pastorinho, onde vais sozinho? Vou àquela serra buscar uma ovelha. Porque vais sozinho, pastor, pastorinho? Não tenho ninguém que me queira bem. Não tens um amigo? Deixa-me ir contigo. "O Pastor", de Eugénio de Andrade Sou barco de vela e remo sou vagabundo do mar. Não tenho escala marcada nem hora para chegar: é tudo conforme o vento, tudo conforme a maré... Muitas vezes acontece largar o rumo tomado da praia para onde ia... Foi o vento que virou? foi o mar que enraiveceu e não há porto de abrigo? ou foi a minha vontade de vagabundo do mar? Sei lá. Fosse o que fosse não tenho rota marcada ando ao sabor da maré. É por isso, meus amigos, que a tempestade da Vida me apanhou no alto mar. E agora queira ou não queira, cara alegre e braço forte: estou no meu posto a lutar! Se for ao fundo acabou-se. Estas coisas acontecem aos vagabundos do mar. FONSECA, Manuel da – "O vagabundo do mar". [Levava eu um jarrinho] Levava eu um jarrinho Para ir buscar vinho; Levava um tostão P'ra comprar um pão;  Levava uma fita Para ir bonita. Correu atrás  De mim um rapaz.  Foi o jarro p'ra o chão, Perdi o tostão,  Rasgou-se-me a fita... Vejam que desdita! Se eu não levasse um jarrinho  Para ir buscar vinho, Nem levasse um tostão P'ra comprar um pão, Nem levasse uma fita Para ir bonita, Nem corresse atrás De mim um rapaz Para ver o que eu fazia, Nada disto acontecia. , de Fernando Pessoa Os Meninos Educados, de Luísa Ducla Soares 0s meninos educados de manhã dizem bom-dia bom-dia, senhor José, bom-dia, dona Maria. Os meninos educados de manhã dizem bom-dia, bom-dia, sol amarelo, bom-dia, ribeira fria, bom-dia, flores do jardim, bom-dia, cães da cidade, bom-dia, ó bicicleta, bom-dia de liberdade. Os meninos educados de manhã dizem bom-dia, bom-dia, lixo da praia e cascas de melancia, bom-dia, guerra que matas bom-dia, mesa sem pão, bom-dia, tecto de céu, bom-dia, voz sem canção. Os meninos educados de manhã dizem bom-dia e partem como andorinhas em busca de um novo dia. Boas noites, de João de Deus  Estava uma lavadeira A lavar n'uma ribeira, Quando chega um caçador. – Boas tardes, lavadeira! – Boas tardes, caçador! – Sumiu-se-me a perdigueira Ali naquela ladeira, Não me fazeis o favor De me dizer se a brejeira Passou aqui a ribeira? – Olhe que d'essa maneira Até um dia, senhor, Perdereis a caçadeira, Que ainda é perda maior. – Que me importa, lavadeira! Aqui na minha algibeira             Trago dobrado valor.             Assim eu fora senhor             De levar a vida inteira             Só a ver o meu amor             Lavar roupa na ribeira...           – Talvez que fosse melhor,             Ver... coser a costureira!             Vir, de ladeira em ladeira,             Apanhar esta canseira             E tudo só por amor             De ver uma lavadeira             Lavar roupa na ribeira...             É escusado, senhor!             – Boas noites... lavadeira!         – Boas noites, caçador!..